¿Y de los miles de páginas escritas en 2003 suficientes como para que a principios de 2004 me atizase el infarto cerebral....?

Sólo el azar me guía entre ellas. Cojo ésta de entre tantas:
Escribías en el 2 de junio de 1969:
"Es tarde para hacerme una máscara" y citabas al peñazo de Kafka "¿Qué has hecho del don del sexo?". Decías cosas bellísimas ahí, como "Siempre quise vivir en el interior de un cuadro, ser un objeto a contemplar, en el grito de una criatura humana que encuentra su verdadera voz en su "noche oscura del alma", en el oído de un músico en el sueño de un poeta". Y para rematarlo o perderlo, también quisiste vivir "En el pensamiento exasperado de alguien que piensa con furor que malgastó el don del sexo".
Ella, la influenciable, aquí la influencia de "El escarabajo", aquel enamorado epistolar de su padre, verdadero tipo freudiano del Edipo con sombrero.
"En el pensamiento exasperado de alguien que piensa con furor que malgastó el don del sexo". Y el sexo ¿se malgasta, o sólo se arrepiente uno de con quien lo compartió, y de ahí la exasperación, de ahí el furor?