Alejandra (Pizarnik --estar condenada a escribir este apellido q ella desde Otro Mundo declina por su más amado Kolikovsky) dicen q era una guasas de

esas que gozan, como tantos en sus días, mis días, del cercano pasado, y los nuestros de hoy, en el sufrimiento de los demás: mortificarles para de ello extraer el regocijo propio. ¡Y EN ESTO SE PARECERÍA TANTO A LA INFAME POESÍA QUE SE PRACTICABA EN EL REMOTO O CERCANO PASADO, DESDE HOMERO A HOY!, Y EN ESTO, ¡EN LO ÚNICO!, QUE SE PARECERÍA A LAS LETRINEJAS DE LAS QUE ELLA TANTO DEPLORABA. Y hasta alguna referencia hay por sus diarios que ratificarían lo mismo... Mas yo creo que era puro esnobismo, la pobrecita no sabiendo ni lo que hacer para que no la echasen del huequito de mierda que el dinero de su padre pudo abrirle entre la gentuza del mundo de la cultura (cultura que no es otra cosa que dinero) de ayer, de siempre, de Argentina, de España, del mundo, París como la meca de todas las depravaciones.
Pues si aparte de esnobismo, estaba adornada en algo, su condición de SUICIDIOASESINADA YA NOS MUESTRA QUE MENOS, MENOS QUE TODA LA GENTUZA DE SUS COLEGAS BARATOS (en cuanto a letras: baratos, baratijas, letrinejas) de ese sadismo moral que se regoza en la mortificación de otros.... Pienso, hoy desde que me he levantado lo tengo en la cabeza, que su famosa y curiosísima fecha que me legó en un sueño, en sueños o en milagros de fantasmales presencias, de voces fantasmales: San lunes once de mayo, ella interponiéndose entre algo en el fondo parecido a una lápida delante de una vidriera de colores, puede que simplemente... SEA UNA GUASA DE ÉSAS. Ella tomándome entonces el pelo desde la Otra Orilla, esta vez de Más Allá, no otra orilla sexual. ¡Que llegue el puto san lunes once de mayo, ya saben, el próximo cae dentro de unos meses, 2009, ya ni un año de vida si es una fecha mortal, y no suceda na!

Por tantos motivos quiero que llegue; y por tantos motivos quiero que no. Quiero vincular mi óbito a la justicia, QUE PRESENCIE ALGO PARECIDO A ESO, justicia, ANTES DE MORIRME, justicia con la vida de una con su trabajo, justicia para esta masacre en el más completo silencio, sin tribuna, al parecer, a la que tenga derecho para DECLARAR MIS DERECHOS BASTANTE MÁS QUE HUMANOS PISOTEADOS... POR TANTO, pisoteados por tanto, HOY, AYER, SIEMPRE. ¡¿Y en menos de unos meses se hará esa Justicia que quiero presenciar antes de morirme?! Desde luego en menos de unos meses no podré yo rescatar de lo mío masacrado ya ni lo que en extensión he derramado en mis nueve diarios en blogger, tres en ya.com, cuando ni siquiera corregir lo tanto corregible de esos mismos diarios. No podremos afinar al límite de la preciosa precisión que tanto te gustase guasona mía, preciosa precisión que ha sido mi enfermedad mortal además del silenciamiento con el que los otros colaboraron a esa lápida doble debajo de la cual ha transcurrido mi entera vida. No tener tiempo para adecentar mi trabajo, sólo para sacarme el daño mortal, el veneno, el alarido, las esperanzas infundadas también, crear a todas horas para poder mantenerme en el mundo, crear sin recrear PUES NO ME NACIERON PARA EL RECREO DE NINGUNAS DIVERSIONES. Una tan optimista y feliz interiormente que fue siempre, nos nacieron, y quizá por lo mismo, para lo infeliz. He tenido la presencia de ánimo de llegar a mis cincuentaiocho cumpliré si 2009 es mi fecha, cuando debí no haber cumplido ni los 22 que ya los hice sin Alejandra -Pizarnik- Kolikovsky en el mundo, ella muerta en septiembre y yo cumpliendo mis desgraciados 22 años en diciembre... ¡¿Para qué?! ¡¡Para este cúmulo de creaciones que habrá de arrastrar el barro de la vida sin haberles dado tiempo ni de respirar, existir al sol del conocimiento de otros!!

Aunque pondré yo como mi hermana en la lápida a mi padre (Yo, por cierto, no le he puesto nada a ella, nada en su lápida de lo tanto que debiera poner ahí y que está en mi libro, y en más sitios que ese libro, en otros escritos también, que intento rescatar en un diario por aquí "Para acabar con el mundo" . Nada en la lápida de mi hermana, nada en la de Alejandra quitada la rosa lila que metafóricamente le ofrendé desde aquí Madrid a su sepultura en Buenos Aires y figura a la cabecera de casi todos mis diarios)"Mis tiempos están en tus manos": Mis versos, todos mis renglones, cada una de mis palabras están en tus manos Alejandra, tú las conoces mejor que yo, tú sabes cuánto bueno y grande, cuánta buena música habrá perdido ahí el mundo, en cuanto se pierda, en cuanto me sea imposible rescatarlo yo sacrificándole... mil vidas que tuviese. ¿Mil vidas me llegasen? ....Tú las conoces hermana: Cada una de mis palabras escritas con sangre; tú conoces cada uno de los cuadros que la vida no te dejó pintar, conocimiento que yo también tendré a mi hora.

Da miedo ser poeta, versificó Celaya

Pasa y sigue

Da miedo ser poeta, da miedo ser un hombre
consciente del lamento que exhala cuanto existe.
Da miedo decir alto lo que el mundo silencia.
Mas ¡ay! es necesario, mas ¡ay! soy responsable
de todo lo que siento y en mí se hace palabra,
gemido articulado, temblor que se pronuncia.

Pensadlo: ser poeta no es decirse a sí mismo.
Es asumir la pena de todo lo existente,
(Ambos)
es hablar por los otros, es cargar con el peso
mortal de lo no dicho, contar años por siglos,
ser cualquiera o ser nadie, ser la voz ambulante
que recorre los limbos procurando poblarlos.

A través de mí pasa: yo irradio transparente,
yo transmito muriendo, yo sin yo doy estado
al hombre que si mira parece que algo exige,
y simplemente mira, me está siempre mirando,
y esperando, esperando desde hace mil milenios
que alguien pronuncie un verso donde poder tenderse.
(Algo tan Alejandra....
O algo tan Celaya, Alejandra diciendo lo mismo:
donde guarecerse)

Sonámbulos acuden a mí los que no saben
si sufren o si sólo por no muertos del todo
aún siguen suspirando sin encontrar su forma,
su expresión absoluta, su descanso y mi olvido.
Y como quien conjura fantasmas yo pronuncio
(palabras en las que soy más yo por ellos,
soy más ellos por ser tan yo.
Palabras que me aplaudiría Unamuno rectificando al Cela..ya)
palabras en que dejo de ser quien soy por ellos.

Cuando grito, no grita mi yo para decirse.
Cuando lloro, quien llora dentro de mí es cualquiera,
(dos preciosidades de renglones versos,
escalas de Jacob para ascender a los Cielos)
y es tan solo en los otros donde vivo de veras.
(así debiera ser, así será; pero no es así desgraciadamente...
Ni siquiera para el que esto escribió, ni siquiera para el más santo de los santos,
le pregunten al cadáver de Jesucristo si vivió en los otros de veras,
si los otros le fueron la vida, ¡inclusive si él fue la vida de los otros!,
pregunten a esos otros...
Da miedo ser poeta para tener estos fallos... humanos
demasiado humanos)
Mis cantos son los cantos rodados que una mansa
corriente milenaria suaviza y uniforma
y el murmullo del agua los va deletreando.

¡Oh jóvenes poetas!, mirad, estoy llamando
hundido en ese fondo que aún no ha sido expresado
(Fondo que se cobrase la vida de tant@s, tontas más bien, que a él se descendieron)
de los muertos y el muerto que yo sumo al fracaso.
Decid lo que no supe, lo que nadie aún ha dicho.
Yo cumplí lo que pude, pero todo fue en vano,
y hoy me siento cansado -perdonadme- cansado.
(Futilidad de decir.
He aquí mi ejemplo:
El mundo pudiera pasarse sin lo que digo,
dije ¿diré?,
como a las muestras está;
también sin lo que Celaya dijo,
sin lo que goteasen desde su propia sangre
Alejandra y otros...
Da miedo ser poeta....
Haber escrito alguna vez:
Haberte desangrado tan inútilmente...
¡Haberte cansado tanto,
por los siglos!)

No me hagáis más preguntas. Cantad cara al mañana
(que no era "cara al sol" ¡por supuestísimo!)
lo común de la sangre, lo perpetuo y corriente.

Lo común de la sangre y lo extraordinario de la misma.
Cantad.... Si os dejan.
Si el dinero os deja.
Da miedo ser poeta:
Da miedo sentir tanto:
Da miedo decir alto lo que todos silencian....
Y como quien conjura fantasmas yo pronuncio
que es asumir la pena de todo lo existente
es cargar con el peso mortal de lo no dicho

Novela (Y recuerden lo que Pirandello dijo al respecto de la que sería la mejor novela: si alguien pudiese en realidad en sinceridad relatar su vida,

su lo que se es, no circunstancia ninguna)

(De mi libro "En el nombre de Cristo" que paso a mi diario "Denuncio". Pero que voy a pasar esto aquí, pues me apetece)

Novela

¡Qué coños voy a contar yo una historia!
Esta es la que les daré:
La mía auténtica
¡no la de mis circunstancias,
no la de las circunstancias!,
aunque yo sea yo con ellas
aunque yo no sea nadie precisamente por ellas.

Una historia real
.....................pirandeleando
Algo en lo que estarán de acuerdo:
El poeta lírico
(le llaman para diferenciarlo de los otros
que no se sabe qué cantan
ni a quién pueda importar,
parece ser a nadie,
todos hemos acabado por importar un pimiento
gracias a las nubes de los "no se sabe qué cantan",
pero joder, joden,
sus académicas palancas
para abrirse paso al Nobel
sea a sutiles palancazos burocráticos,
al Cervantes, al etc. de los premios nacionales
de la nacionalidad que fuesen,
no al INRI,
abrirse paso a este último título, el de más pátina,
debiera serlo para ellos, si tanto nombran al que lo portó,
abrirse paso a este último, INRI, pues no)
el poeta
como el que escribe su diario todos los días para publicarlo después de muerto (Lo interesante de todo esfuerzo parece residir en que a otros aproveche algún día no al nosotros realizador, que nos morimos para que a ellos mañana aproveche) está más cerca de retratarse de un modo fiel, captar y trasladar a la lengua que lo pinte su entorno, que el novelista. Pues ¿A qué soplagaiteces por no decir pollastrez, es preferible una novela que nos cuente cualquier ramplonería historia de porteras intrigas de circo? (Porteras cuando las hubiere. Ahora se filma en vídeo el acontecimiento a novelar, y luego se contrata a una secretaria que haga el trabajo sucio o de negra --¡negras, cuántas negras hubo siempre!-- que ponga en palabras lo que allí se dice o se filmó, se grabó, etc. Y recordemos la historia de la gallina y el huevo, qué más da quién empezó, si universo-creador que tanta tinta ha vertido, o fue la tinta vertida la que se fabricó el universo, da lo mismo escribir para la pantalla o que ésta nos haga escribir de ella: la misma porterez con idéntica vecindad, digo espectadores, aburridos sin vida yendo a perder la poca que tuvieren ante historietas carentes de fundamentos) ¿Quién dicta eso? ¿El editor envidioso, que sabe que siempre podrá competir con novelista, todos de tercera por lo general, presentándose él de autor o presentando al catedrático de turno, periodista de id.? ¿Sabiendo eso como saben que jamás competirían con la profunda corriente telúrica del Verbo que suele matar de ahogo de congoja a los que lo son, la practican, esa es su desgracia, su terrible circunstancia personal? ¡Nadie podría competir con lo que está escrito con sangre y carne que no con barata tinta más barato ordenador pensamientos baratos sentimientos baratos, barato discurrir de lo superpuesto de vidas superpuestas, de tantas superposiciones! ....Nadie contra este lírico autor del diario de todos.... Que no sólo suyo. Nadie podrá competir, pero todos nos habrán robado borrado enterrado.
Yo podría contaros una historia real que a salvo me pusiese de denuncias por calumnias si se publica esto, cuando llamo al político rastrero o al banquero ladrón... Pero no me apetece contar circunstancias. Voy a llamar al político, rastrero; y al banquero, ladrón, esencialmente. Sí así, como son, como se es casi desde todas las profesiones no sólo la de estos dos ejemplos de mangantes de primera fila, hipócritas doblados

......Para que la gente vomite cuando escuche decir la palabra novela.

Con que lo que escribo sirviese sólo para eso, ya habría hecho un gran favor al mundo no únicamente a la literatura.

Desfacer los entuertos que el manco, no tuerto, Cervantes trajo al mundo con su hidalgo beodón y su Sancho "el panzas",

uno dándole al botijoso brandy y el otro al cochinillo en el asador.

¡Y esto es una novela, joder,

este decir mi vida, también mi circunstancia,

decir la vuestra,

con toda sinceridad!

A un invierno especialmente cabrón de hace más de treinta años (Miraré las estadísticas y así podré fechar el poema con exactitud)

(¡Fechado lo he! Qué rapidez. Y ni miré las estadísticas del frío, ahora consulto. 1977 año en que dieron el premio Nobel a Aleixandre. Al final del poema algo lo alude)

No sé si los calores de otros años
padecidos en el horno crematorio
(Madrid quevediano)
nos dejaban vacunada contra rigores de inviernos
que así no se sentían tanto
salida como estabas de la hoguera el cátaro,
o es la verdad que éste yela especialmente.
El caso es que estamos sintiendo
toda puñalada y mordisco
del perro rabioso frío,
cual si hubiese acumulado toda la saña
para soltarla este año
estrellarla en mis ventanas
traspasarme las entrañas
y habitarme la médula de los huesos.

O es la verdad que éste yela
bastante más que los otros....
Cual si se hubiesen unido todos los inviernos
para darnos mejor la batalla
de otra era glacial,
última que puede ser
y vencer el clima
vencer los elementos
(Qué cambio climático se mostraba ya una
a tan temprana edad para alarmas de este evento
cuando a Aleixandre nos condecoraron los suecos)

De un horno crematorio
a la Antártida;
y de la Antártida
a un horno crematorio:
Este es mi itinerario
y no soy judío ni glaciólogo.
No es lógico.
Pero el logos es el patos.
Pensar es mortal
casi más que el frío....
Niéguenlo los más
que viven de cara al culo.
Y lo que no está enfermo, enferme:
por exceso de calores o por rigores del frío.
Vamos, la miseria en definitiva.
Etcétera y termino con tanto término
que carámbanos se me vuelven
no bien los pronuncio.

Queja de colegial en el Vicente Aleixandre,
sus antípodas
(Desde luego que después de aquello, premio Nobel para Aleixandre, pusieron su nombre a tantos y tantos colegios patrios, y más que pondrán)
Nadie más en las antípodas del lenguaje
que una y este caballero.

Ahora que lo paso aquí este poema ¡cuán mi otro muerto por la Poesis se me aparece, mi otro muerto de hambre y necesidad, de abandono de los suyos, de abandono de todo, sociedad que decreta la inexistencia social no sólo de la mayestática Poesis sino hasta de las purrelillas de sus hermanas menores poesías, cuán cuán, aquel al que plagiase hasta Einstein aquello de dios no juega a los dados, aunque él dijo que sí jugaba y sí hacía trampas, ese dios; cuán el que se murió del aguacero de la miseria allá en París, allá en Buenos Aires, aquí en Madrid, y da igual el año: los mismos atropellos a repetirse sobre la indefensión del alma no tienen edad.
César Vallejo
Alejandra Pizarnik
Carmen López
¡¡Presentes!!
Muertos de hambre, miseria o aguacero
o fríos polares hornos crematorios.
Y Alejandra Pizarnik no fue menos profeta consigo,
que ya también supo León Felipe el estrecho parentesco de lo que en definitiva son idénticas voces:
Antes se nos llamaba profetas, ahora poetas... Poesa mía.
Escribió Alejandra: Si me amas, lo sabré aunque esté muerta...
Y aun después de muerta te seguiré buscando Amor mío perdido
Proyectada al regreso cúbreme con una mortaja lila
y cántame una canción de ternura sin precedentes
Y si fue ella profeta y yo tengo mala memoria para la propia riqueza de mis pobres escritos tan maltratados como una por todos, vallejianamente dicho:
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros...
¡que olvido lo que escribí para Alejandra en "Solo veo rosas" noviembre de 2005:
Alejandrita profetizando y no precisamente en el "Monte Caramelo" (Mi sueño terrible del viernes antes de tu muerte y tú profetizándote lo mismo):
Y cuando lleve un gran tiempo muerta,
sé que mis huesos aún estarán erguidos,
mis huesos aún estarán erguidos esperando:
mis huesos serán a la manera de perros fieles,
sumamente tristes cimas del abandono.
Y cuando recién muera, cuando inaugure mi muerte,
mi ser en súbita erección rectará petrificado
en forma de abandonada esperadora
en forma de enamorada sin causa.
Yo te vi, eras tú, en aquel sueño mío del viernes 22 de septiembre de 1972, la hermosa mujer que muere en la Tierra del Fuego, te vi reptar con una antorcha en la mano, como tú tanto te describiste en tus poemas, una antorcha en la mano buscándole por todos los desiertos del mundo, a tu Amor mío perdido. Reptando por aquel túnel debajo de la Tierra las uñas y hasta los codos buscando salir de allí. Y alguien te prometía, una voz en el sueño: -Saldrás por un momento y si no encuentras el Amor volverás aquí para siempre... Y yo no pienso dejarte ir sin que me lleves, aunque a veces parezca que no estás, aunque a veces quisiera arrojarte lejos cual si me desease un exorcismo.

¡Y miren qué etiqueta tenía ya para plantarle a esto:
Poetas vacas flacas o vacas que ríen.
Ni que decir que Aleixandre, sobre todo año de su Nobel, era la vaca que ríe o gorda
y una la famélica a más kilos hubiese ganado con la edad.
Sigo siendo vaca flaca, vaca de la India, por muy sagrada,
que hasta la hora de su muerte mugirá de frío
¡qué helor por estos bajíos cecos mondos!
Un enlace con las palabras premonitorias para él mismo de César:
Me moriré en París con aguacero un día del cual tengo ya el recuerdo

Loca imbécil : el Amor me bautiza

(¡No se crean los que me hayan hecho dicho en internet lo mismo, que son tan originales como para diferenciarse de mujer bastante obtusa, de más de treinta años atrás en el tiempo, si son originales los criminales, tantos que Alejandra Pizarnik, todavía viva entonces cuando esto se escribía aquí en Madrid, pasó de la inexistente vanguardia en la que transcurrió su vida al cuaternario poético y sus citas, citas para menoscabar todavía más su persona si se puede, después de muerta que es gratis ningún obstáculo para ensuciar la memoria del que no puede defender ya ni eso ---me miro diciendo esto, y me veo yo más muerta que ella incluso en esto de poder defender tu memoria o tu lo que sea en este sucio mundo--- ya no vive, la mujer obtusa a la que le cupo el honor de ser mi primer gran amor platónico ella pensándose que la que tuviese el honor de amarla fuese una!)

Loca imbécil : El Amor me bautiza
Este es mi nombre auténtico si me viene de él;
y mi solo apellido.

Llamadme sin temor
(¡Ya os invité hace 35 años a esto que con tanta largueza tomáis para aplicarme!)
Porque no, no me insultan.
Regálanme amablemente los oídos;
sentirlo repetido
el nombre y apellido que me dio,
es apretarme el alma en abrazo ceñido
de fraternal amigo.

Loca Imbécil. Es bello su sonido;
de música venido;
de melodía vestida voy.
Llamadme Loca Imbécil por favor.
Llamadme Loca Imbécil desde hoy.

(De mi libro "Eccehomosexual" -- ¡¿Han visto? Si yo se lo pedí y todo! ¿Y me molesto ahora de que intuyéndome, intuyendo mi petición de más de treinta años viva, no de haberme leído, alguien-es decida-n cumplir con la misma? ¡¡Que también saliesen candidatos para cumplirme mis innúmeras otras, y buenas para mí, lago de peticiones de poder una ahogarse en los deseos incumplidos, en las esperanzas puestas en falso!!)

Begoña se llamaba, ahora he recordado su nombre. Para poder acercarme a ella tuve que dejarme violar por la cancerbera que la guardaba

Se ha caído una de las hojitas del cuadernillo amarillo en que te escribí, una de las hojitas aquí mezcladas con este manojo que ahora tomé, pero no está el resto del cuaderno.... ¿Cómo lo llamé?
Imposible recordar. Aquí dice: Una mujer bailaba sola, ¡y todo!, todo bailaba con aquella mujer. ... Este sentimiento que hacia ti me tira, no es ese básico instinto de retrete que ahora mismo domina a tu "jefa" o lo que sea esta camionera que te guarda para conducir a la otra amiga que os acompaña, ahí, a los lavabos... ¿Finalidad?
Yo quisiera besarte en las auroras,
mientras te miro ahora, sueño,
auroras, en todos los crepúsculos
sobre un lecho de flores tentadoras
un lecho clandestino, pero un lecho,
para nosotras solas....
Y ella bailaba sola

Ella Baila Sola - Lo Echamos a Suertes



Efectivamente, andando los días, recuerdo ahora, tuve que dejarme violar por la cancerbera que dije para que se me permitiera acercarme a... la que no era su posesión (de la "jefa", la cancerbera, o lo que fuera) no era de nadie; pero fue para mí. Aunque tuve que serlo yo primeramente de otra. Sí, esos líos tan retorcidos se gastan, no sólo gastaban, todos los mundillos clandestinos homosexuales, la heterosexualidad la responsable de cuanta mierda en el mundo colocando su polla, la heterosexualidad no es otra cosa que polla, poco pintan los chochos a más se pinten, o los pinten, o se dejen pintar como yo me dejé manosear por aquella nauseabunda, poco pintan los chochos en la heterosexualidad a más se crean los clítoris reinas de Saba a la cual ya sabemos chuleó Salomón.
Y fue para mí, yo de ella: aclaremos, esa noche.......
Etc. Importa más encontrar el cuadernito con los sentimientos que allí hubiere. Pues recordar, ni me acuerdo. Sé que yo la impacté más, pues ella lloró al despedirnos. A mí puede que se me cayese el mundo encima, pero no derramé ni una lágrima.
Prosigue la hojita, otra más (¡aparezca el cuaderno de a una en una!):
Yo quisiera besarte en las auroras,
por las espirales de tus cabellos negros
la luz rosada cuando diera el día
¡trenzándose con ellos!

La verde profundidad de tu mirada
(siempre me persiguieron los ojos verdes,
para mal más que para bien)
hace estragos en la población lesbiana...
Mujer mía.
Debo llamarte así, pues tú lo eres,
debo llamarte así pues tú lo quieres...
Mujer mía y de todos los demás.
Mujer:
La verde profundidad.

Parecen cementerios abandonados los sitios más inteligentes de por aquí.... Me entra escalofríos de pensar a qué y a quiénes estoy fiando mi memoria,

algo bastante más delicado que a quién quiénes fías tu mismísima vida.
Me recorre la médula un escalofrío de cementerio abandonado.

La poesía no quiso dar a la poesía
la suave fortaleza de su pecho
para reposar amarguras,
se negó a amamantar, dios avaro,
la sed de los labios en su agonía....
No será perdonada por esto la poesía
La Poesis no la perdonará

Cómo añoro tu luz Alejandra

Cada segundo que estoy en el mundo
cómo añoro tu solo nombrar la luz
tu luz hasta por los huesos
de tanto quererla en la Palabra
esa Palabra que te costó la vida
que me cuesta
Cómo añoro tus Verbos hechos con la Vida
tu despertar de las Fuerzas Visionarias
tu Alba....
¡¿Cómo no habré de putear por tu pérdida
entre tanta oscuridad,
tanto malo?!
¡¡¡Escucha mi alarido!!!
Más profundo que el de todas las olas
que el de todas las lobas,
¡mi rugido de Juicio Final!

Diecisiete irreconocibles años

Teníamos diecisiete,
diecisiete irreconocibles años,
a no ser por mi palabra,
cuando me miro la vida.
Diecisiete gloriosos e irreconocibles.

Así cantábamos:
Dios es el Mal:
Amémonos amigos.
Dios y su muerte
son nuestros enemigos,
amémonos amigos:
No estaremos sin dios.
Si Dios es Amor,
habrémosle creado.
Amémonos hermanos:
Amar: Olvídenlo.
Dios y su muerte
son nuestros enemigos,
amémonos amigos
quizá venzámosle.
Amar: Olvídenle.

(¡Alejandra cuando yo escribía ese "Dios es el Mal: Amémonos amigos",

1968! Alejandra en esta foto que en mi "Sexo del alma (Libertad del Amor)" columna lateral titulo

"Alejandra y el libro soy yo")

(Y aunque de tres edades de la mujer digo abajo,

tres edades de esta mujer que es una,

el escrito que aquí ven redactado a tres edades.

¡Coño me reconozco yo en esta fealdá de cuadro de Klint!

misógino como todos los artistas no sólo pintores.

¡Qué empeño en enfeecer, hacer FEA (afear si prefieren)

empequeñecer a la mujer a través de los siglos

el de toda esta panda impresentables!

Lucimos tripita pero no somos ese repulsivo saco de huesos

que los pinceles de este feísimo ven ¡hasta en la juventud la niñez! de la mujer.

Tíos.......)

Como procuro no hacer con los demás
me cito de memoria.
Sé que había mejor música en el original.
Pero ¡Escuchen esto!,
puedo añadir una idea
al poema de hace tantísimos años:
Si Amor es el olvido de Dios,
en el que él nos tiene;
así obremos,
a su imitación:
Olvidemos: Amemos.
De tanto ser Amor
le habremos olvidado
¡y al fin seremos!
Me veo Dios:
Amo.
Grandísima Filosofía
llegar a ser aquello que olvidamos.
Olvidarse de dios es como ponerse en su pellejo,
piel o celeste envoltura que recubra...
esta osadía que de tanto olvidarlo,
no es que suceda lo del clásico:
resulta que ni se acuerda,
¡es que resulto ser él!
De tanto olvidarlo,
de tanto estarme aquí yo sola:
Canto al mundo como desde otra garganta
garganta del esposo siendo esposa
¡y sin pasar por quirófano alguno
que dé visos de realidad a esta transformación de género!

No imaginaron los teólogos
encontrar prueba tan irrevocable
de la existencia de Dios:
Dios es el Mal.
Si de una Nada venimos
que a una Nada vamos,
que hay algo en medio,
y ese algo en medio
es lo más atroz posible:
Dios es el Mal.
Aquí sí que ni una mínima duda al respecto:
Dios existe:
Dios es el Mal.

Esto es lo que quiso decir Cristo
cuando demandó:
-Amad a vuestros enemigos.
Porque ¿Qué valor tendríais
si solamente a vuestros amigos
a los que bien os hacen?
Amad al que no lo merece:
Que se olvidó de decirnos
o no supieron transcribirle.
Como tampoco transcribieron,
y para qué si yo lo hago:
Amar a vuestros enemigos
significa redimir a Dios
a la ilimitada podredumbre
que se quisiera ilimitado milagro.

Amar a Dios sobre todas las cosas
sería amar el Mal sobre todas,
amar la Muerte
como cúspide y cima de ese Mal.
Amar la muerte,
porque, ciertamente,
si no los puedes vencer
¿qué haces que no te unes?
¿Quién podrá vanagloriarse,
quizá ni el mismo Jesucristo,
de haberla vencido?
Pues entonces: ¡Únete!
El trago que no ha de pasar,
o así lo crees,
cuanto antes te lo eches al coleto....
La espera es de necios.
Esperar ¿En qué?
Andemos provocando a nuestra muerte a ser precoz,
cuanto antes.... Lo que tengas que hacer....
Andemos provocando nuestra muerte
si es que no podemos provocar la de los demás.
No se dirá de los suicidas
que no fueron fieles al mandato de la vida,
nos recordaría Séneca.
Aunque lo perfecto es lo otro,
no sé si preferible:
provocar la de los demás.
Quien a vivir aquí viene,
a matar lo empujan;
¡O te matamos!
le grita la circunstancia.
Que si no has de matar:
¡Suicídate!
....
Amar a Dios sobre todas las cosas:
Amar la muerte .

Amar a Dios sobre todas las cosas:
Amar la muerte ....
Si yo pudiera rescatar la música que hay detrás de esas palabras,
las palabras, ¡mucho más primigenias!,
que encierran la música que a su vez encierran esas palabras...
¡La música total!:
El sonido del Verbo;
si yo pudiera....
(Pues parece que a trece o quince años de escribir esto
he rescatado, o se han rescatado solas,
las palabras que encierran esa música que encierra esas palabras:
La Voz de Alejandra desde Otro Mundo dicha con aquella su voz tan de aquí)

Amar a Dios sobre todas las cosas:
Amar la muerte:
Amar lo que nos destruye.
Porque en definitiva,
¿nos merecemos estar aquí?
¿Hay alguien algo que se merezca
la grandiosidad gratuita de la vida?
Ciertamente hay que amar la muerte:
amar el Mal.

Perdónalos porque no saben lo que hacen.
Si con la lanza te clavan
por el estómago la espalda
contra la pared la puerta...
Ciertamente amarlos:
disculparlos.
Si te clavan contra la puerta
impidiendo así salir entrar,
impidiendo cualquier corriente de vida,
impidiendo cualquier comunicación de mundos...
Ciertamente si te clavan
contra la puerta de entrada...
no habrá ya más salida.
Y ciertamente si te clavan
¿quizás puedas entrar?
Pero ¿Quién vendrá de allí a nosotros,
a no ser con el triste estar vivos
del nacer del cuerpo,
sin domicilio fijo
ni apellido a la puerta?
(Parece que vino alguien, cagoenla.
Parece que vino alguien de detrás de esta puerta que decíamos ahí hace 13, 15 años)

Hasta el único que resucitó,
se dice,
hasta el único,
ciertamente, estaré con vosotros,
se dice,
hasta que el último clavado
hasta que la última nariz
nacida para respirar, respire,
hasta ese momento
estaré con vosotros;
pero ¿Dónde está?

Yo no veo en el dolor del hombre
que, ciertamente, es
lo más respetable
lo único cantable
-Cantar: Poner bálsamo a la herida-
admirable, laudable -otra vez cantar-
lo único digno de ocupar su categoría de vivo,
pues es a lo que más se le niega;
no veo, digo, en ese dolor,
lo amable, lo vivible.
Veo precisamente lo desechable.
En aquello que nos convierte en más,
nos hace merecedores de algo tan gratuito
que es el don de vivir,
no veo lo amable, lo vivible.

La paradoja es clara.
Como todo aquí, la paradoja es clara.
Y nada más.
No hay ninguna otra claridad.
En realidad si nos ponemos serios
y descendemos al fondo:
La vida fue hecha para una gran carcajada.
La paradoja es clara
y sólo nos queda reír.
¿Para qué derramar lágrimas
si se nos muere todo,
si se nos mueren todas,
una a una nuestras células,
si se mueren las amadas células
de todos, uno a uno,
de cuantos pudiéramos amar?
¿Para qué llorar?
Y quizá hasta el buen Dios-Paradoja,
este Dios tan cátaro, tan Mani, tan Zoroastro,
resulta que lo que quiere es eso:
De esa su claridad herirnos,
herirnos hasta el punto de hacernos reír.

Reír Riamos
Amémonos hermanos
La Paradoja es clara
Tendremos que reír.

Escrito a tres edades, cada color del texto representa una. El azul, mis diecisiete; el rojo: cuarenta años después; y el negro entre los cuarentaitrés cuarentaicinco, imposible precisar más la fecha.

Ofrecer un desnudo (Hoy, y esperemos hasta concluirlo, estoy engolfada en mi "Para acabar con el mundo", al que también pertenece poema de la en-

trada anterior realizada hace unos días aquí. Le hemos dedicado toda una bitácora-libro a este "Para acabar con el mundo" en memoria de mi hermana, memoria la cual contaminada o entrecruzada con la de Pizarnik, como no podría ser de otro modo. Luego me tomaré la molestia de incluir en su apropiado sitio, bitácora-libro, los poemas con los que ahora actualizo esta página, como acabo de hacer en "Textos Carmen López Iglesias")

Ofrecer un desnudo
para acabar con un mundo
y decir que es Cristo volviendo
¿No queda de lo más pictórico?,
preparen sus pinceles;
fotógrafos, las cámaras
......
Algo se avecina
......
Que no necesitará ser inmortalizado por nadie
......
Cómo me duele tener que escribir
verme metida en el escombro de la obra
Sabiendo
Habiendo
Un Arquitecto en ciernes
¿Para que necesitas....
¡necesitamos¡?
.... Me entretengo.
Escuece la espera
y es necesario echarle bálsamo
a la espesa noche
cruda a veces de presagios
impregnada de negación.

Me gusto en mi milenario perfil, por eso me subo.

Esto es material "bibliográfico" o "biográfico".

¡¿Qué dirían de la desaparición de mi rostro

las futuras generaciones, si las hay, de bitacoreros,

no seamos agorera y sí las habrá,

sea sólo para admirar mi perfil de milenios?!

Además veamos todo el espacio en blanco

que desperdicia esto del poematizar,

lo desperdicie a la derecha izda. o centro

Y pues no un desnudo completo,

¿miedo a que se considere pornográfico no "biográfico"?

Quia. Es que no tengo a mano ninguno.

Valga esta teta,

ya que se habla de desnudos;

no es un "completo", ustedes me entienden,

pero es una teta

¡Joder!

sonrosadita,

justo el pezón

debajo de negación

conformando un pareado

Las banderas se enroscan a las astas

(Del libro a mi hermana, su muerte, "Para acabar con el mundo")

Las banderas se enroscan a las astas

con tela de serpiente;

de escamas van vestidas.

Las banderas que ensucian con sus gritos

los tímpanos,

que llénanlos de sangre.

¡ÇINQCUR!

Consigo reponerme

y alzar la voz hasta el estruendo:

¡¡ÇINQCUR!!

Más fuerte.

Viento huracanado

para ponerlas a todas en fuga.

Çinqcur

La Tierra es Paraíso,

no cárcel,

que no pocilga.

¡Es mi patria cada lugar que habito!

Aquí estoy rompiendo las cadenas

volando las fronteras

con mi frontera única.

Porque un Nuevo Cielo y una Nueva Tierra os daré

desde el lugar del Rayo

o Comunión de Mundos.

Es mi patria cada lugar que habito.

Y podríamos ahora dedicarlo, ahora 2008,

a cada víctima del Africa, del Asia de las Américas, de Europa del Este,

que buscan en la Europa comunitaria y sus cerrojos

o en EEUU y los suyos la supervivencia que les niega su propio país,

tan ayudado por los nuestros

tan ayudado para no ofrecerles oportunidad de supervivencia

sobre todo matándolos en todas las fronteras,

ahogándolos ahí, la infame patera,

negándole la entrada al hermano americano que no nos negó la nuestra

y nosotros sí fuimos tras la fiebre del oro...

aunque también tantos simplemente a sobrevivir,

México que acogiese a tantos republicanos,

Argentina y su Evita que nos permitió sobrevivir a la peor hambruna de la peor postguerra,

gallegos tantos que allí encontraron su segunda patria.

Las banderas que ensucian con sus gritos los tímpanos

que llénanlos de sangre.

Y vengo de mi Sexo (del alma) que digo envuelto en la bandera republicana

Pero si es menester ponemos a todas en fuga con viento huracanado... Incluso esta que envuelve mi Sexo... del alma.

Como tu mujer - Marieta, nuestra jamás olvidaremos Rocío

Y ustedes se dirán ¿por qué nos lo dice ésta hoy todo o solo cantado? Pues no me negarán que los mejores chistes suelen ser los sin palabras; donde una carcajada sobran todos los verbos. ¿Y quién se ríe? Pues cuantos tengan ganas... y esperemos que no de las desgracias de los demás. ¿O sí? De todos modos la voz de Marieta no necesita palabras que la presenten, su voz su cante sentido.