"La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos" Alejandra Pizarnik-en esta vida

"Solo veo rosas" Alejandra Pizarnik-más allá de esta vida-

Solo soy pura rebelión, vino a decir... aunque no sola estás

Vos no está sola. Y esta rebelión se hará. Y no desde la soledad. No desde cuatro gatos somos y por eso nos pisotean. ¡Una ola de Rebelión vendrá que tambaleará los cimientos podridos de estas sociedades!






martes, septiembre 30, 2008

Aunque la vida no esté programada para morir, sino todo lo contrario (hoy sabe la biología que no, como ayer decía que sí, todo se refina en los cono-

cimientos) , una vida tan lista que hasta prepara a las células que la componen, cuando es multicelular, para que se suiciden, eso que se llama apoptosis; aunque la vida no esté preparada para morir, no creo que se deba hablar de la inmortalidad desde ella, como ahora sí hacen los biólogos, eso mismo por lo que se "colgó" del gancho de las reputaciones enterradas a los que solamente ayer, hace unos años, se atrevieron a decir lo mismo: que la vida no estaba preparada para morir sino que su diseño parace incluir una aspiración a la no-muerte, o a eso, la inmortalidad, si por cientos de años como si lo fuere por toda la eternidad.

No creo que la inmortalidad deba plantearse desde un plano secundario como es la biología, sino más bien como hizo Frank Tippler, desde lo fundamental, desde la Física. Aunque desde luego no los fundamentos que él empleara, pues, en primer lugar, ni son fundamento de nada. La relatividad general y menos la especial ¡y menos aún lo computacional! son fundamento de nada.

Fundamento, por ejemplo, es la h de Planck, a la que alguien modificó, Dirac, como una h barrada o h partida por pi, 2,1416. Esa h de Planck que nos habla de la energía más fundamental, o la energía de una sola frecuencia (eso que llaman hertzio) 6.626075 por 10 a la menos 34 julios segundo, algo que sólo dista del valor recíproco de la cuarta potencia de la famosa velocidad o de la luz en precisamente lo que las relaciona, mi muy querido número 5,352284519. Un valor este 1/c (a la cuarta potencia. No he averiguado cómo se escriben por aquí los superíndices o sub) 1,237990147 por 10 a la menos 34 tan semejante a la modificación de Dirac o h barrada 1,05457266 por 10 a la menos 34.
Fundamento son por tanto estas vibraciones, CUERPO DE LA ENERGÍA, cuerpo entonces de la masa.
Desde aquí sí se puede hablar de inmortalidad, esta forma de ser la energía y la masa es la forma de ser la energía o la masa en todo el Universo...¿Y Más Allá? Sean Universos paralelos (¿lo que nos inventamos para intentar explicar éste que desconocemos diciendo que podemos acercarnos en el conocimiento del mismo hasta cerca del tiempo, también llamado de Planck, 5,391 por 10 a la menos 44 segundos?, tal vez el conocimiento que dicen, alcanza a la 10 menos 34 segundos, poco da) o sea LO ÚNICO QUE NOS AGUARDA: toparnos o no con esa inmortalidad, o de nuevo las vidas de todos todo lo que nos condujo ahora aquí. Podemos hablar de inmortalidad, porque incluso estamos hablando de tiempo, ese famoso parámetro tan elevado al estrellato junto con Einstein el gran mago de la Física. Tiempo, que parece ser no existir (esto también dijo Einstein, confesado en una carta, no oficialmente como en su amalgama de geómetra aficionado de espacios-tiempos, idea debida no a él, recalco esto pues suelen olvidarse todas las fuentes cuando se habla de Einstein como de dios, idea debida a su maestro Minkowski) sino como herramienta, ese adminículo que nos damos para contar, ya sean relojes de la especie que sean, sabiendo incluso que el tiempo, famoso parámetro, está medido por eso: por las vibraciones de un átomo o su núcleo, sea cesio o no; tiempo del cual parecen decir las vibraciones, o sea la energía, entonces la materia: -Existes, pues yo. ¿Eres sin mí?

Se me ocurre que quizá debieran refinar el valor de h aplicado en mecánica cuántica, no con la h barrada de Dirac o introduciendo el famoso número pi por aquello del círculo, vibración encerrada en sí misma, o en ese círculo que se le supone, sino con aquello en lo que h se relaciona con 1/c (a la cuarta) O sea emplear ni más ni menos que ese valor recíproco de la cuarta potencia de c .... Y ya ves, una constante universal que parece que hemos hecho desaparecer del mundo, aunque ella en sí misma sea tan fundamental, pero que ya estaba inscrita en la velocidad de la luz antes de que nadie la averiguase o diese otro nombre. Y no creo que la velocidad c sea ninguna definición del mundo, o árbitro de él, como nos lo puso Einstein de gendarme de las velocidades cósmicas. ¿Velocidad? ¿Es un parámetro?

C también puede usarse y se usa para hallar la energía total que contiene un cuerpo, Einstein que cayó en algo tan evidente que toda la comunidad Física se rumoreaba en su tiempo sin atreverse nadie a formularlo: E=M·C al cuadrado. C al cuadrado que no es otra cosa que julios (energía) por kilogramo de materia. ¡O su recíproca!, bastante más sugerente, que habla de los kilogramos de materia que puede suponer la total conversión de un julio de energía a lo mismo.

Estamos diciendo que no existe el tiempo, sino las vibraciones, la Energía, su contrario. Y lo que EÇ, que hace ser a lo que no EÇ, al mismo tiempo que le regala todo el protagonismo. Como cuando Dios nos inventó a nosotros; o nosotros inventamos a Dios.

Y me despido hasta la próxima, próxima actualización de blog, a cuál tocará de los míos no sé (vengo de "Poesis y Poesas sin mercado I" de iniciarme en estas divagaciones) ... Pues tengo que comer. Que aproveche. Gracias.

Algún imbécil, puedo ser yo, nos recuerda, para indigestarnos la sobremesa, la famosa frase que hace temer al tiempo: "Todo teme al tiempo; pero el tiempo teme a las pirámides". Bien está la construcción piramidal para la estructura de las vibraciones. Aunque ¿el tiempo teme, algo teme si no existe? Me gustaría haber podido participar de la "existencia" que "no existe" del tiempo: algo que no es... y acaba convirtiéndolo todo en él mismo (¿se parece esto a dios?) Así pues, ya participo, mi gusto me lo cumplieron aun antes de formularlo, como alguien en un sueño le recordaba a Alejandra (Pizarnik), ella formulando el deseo de montar un caballo marrón y ese alguien dentro del sueño le advierte: ya lo estás haciendo.
Esto del tiempo se parece a la cuerda de cáñamo de la horca.
¿Y entonces las vibraciones se ahorcan? Puede. Si tienen aunque sea una mano.
Pero luego siguen vibrando, y encima participan, para colmo, de aquello que les está destinado a las vibraciones humanoides que en esta vida se dedicaron a ahorcar a los demás, en sus sueños sus esperanzas, sus cuellos, sus posibilidades: jodidamente vibran para joderse a sí mismas por toda la eternidad al modo que jodieron. Creo que los que fuimos jodidos por los otros escapemos a ese destino de vibraciones más allá que continúan con estas vibraciones, a ese destino de estar allí jodidos a semejanza de como aquí jodieron; ya lo fuimos, ya nos tocó. Alejandra ¿estás jodida en el otro mundo de haber aceptado que se te jodiera, en el amplio término del vocablo, aquí, fantasma intranquilo y por eso te me apareces; o sólo ves rosas?

El tiempo teme a las vibraciones. Hasta las pirámides se irían a tomar por culo bajo una de ellas que acertase con el rango de frecuencia preciso y la intensidad precisa. Esa energía que necesita el CERN para hacer aflorar lo que ella misma esconde: la masa-energía.

Aunque también, todavía, se puede asomar por mis ojos y mandar a tomar por culo todo, no sólo las pirámides.

viernes, septiembre 26, 2008

Se escribe como se habla, se escribe como se es el alma

Esta frase mía, tan verso, escrita por vez primera en "I see only roses" o en "Solo veo rosas"... que me recuerdan otros que, remedando al "eres lo que comes", dicen "eres lo que escribes". Y si no, si yo no recordase lo bueno mío, yo que tengo tan poca memoria o ego como para estarme continuamente repitiendo en mis palabras más gloria de la literatura castellana que tanta otra que por ahí circula de lo mismo, ¿quién lo haría aparte de los muertos, Alejandra Pizarnik, mi hermana?, me basta con su lectura, me basta que ante ellas esté mi alma desnuda. Desnuda en todo cuanto bueno y malo, por ejemplo mi poca facilidad para el perdón... Sobre todo si a gentuza, como dije. Hay seres y actos que jamás serán perdonados, por mucho que a las conveniencias de todas las religiones miserables y las miserables culturas, convenga el que así sea, el perdón, el olvido, las leyes de punto final rampantes con los derechos de las víctimas privilegiando con ello una vez más a sus verdugos.

Se escribe como se es el alma. Y por ello, mi palabra, puede deducirse que no soy persona de fácil perdón. ¡Y menos aún, a los que después de cometidas sus faltas, no sólo no se disculpan, no tienen esa grandeza de alma (pues lo suyo es la pequeñez en todos los aspectos, no sólo del alma, sino de la vida) sino que encima pretenden hacer pasar por loc@ al que les acusa con sobrada razón! Por loc@ o aislad@, que al fin es lo mismo, ya que no hay verdá más grande que aquella que dice que donde el cadáver o la muerte, o la idiotez colectiva, allí se arremolinan los buitres... esperando su tajada, esperando que de acompañar al famoso o famosillo agresor, algo, alguna ventaja les caiga. Otra verdá que el colega Cervantes escribiría a continuación, gran refranero: "el que a mal (permítanme que corrija en esta palabra el dicho) árbol se arrima, buena sombra le cobija"; sólo el mal produce sombra, estarán de acuerdo.
Donde el cadáver, allí los buitres; donde el árbol caído, que resulta de lo más gratuita y gratificante la leña que sacamos de ese majestuoso árbol u olmo arrastrado, no por la corriente del Duero machadiana, sino por la corriente del cieno, más corriente aún.

Y subo aquí la imagen de este castillo, Montségur, donde fueron masacrados los últimos cátaros, alguna de aquellas mujeres quemadas seguramente la Gran Dama o la Gran Jefe de esa Religión aniquilada por la ciénaga del papismo, catolicismo, y el gran buitre de entonces, rey de la Francia del norte, lo que era Francia únicamente, para repartirse las riquezas materiales de aquell@s buen@s mujeres y hombres que al ser muchísimo más justas las sociedades en las que vivían, también era mayor su prosperidad comparada con la de las tierras, Papado, Francia, de donde provenían los genocidas.

Se escribe como se habla se escribe como se es el alma. Que no por mentar a Jesucristo y su supuesta palabra, a saber lo que dijo, no por hacer citas de santones o de "grandes" (a saber también cuál es y cómo su "grandeza") de las artes o la historia en general, eres mejor de lo que apareces escribiendo; ¡que ni siquiera no por haber recibido los más altos laureles concedidos, casi siempre a plumíferos de toda laya, en el campo de las letras, eres mejor de lo que eres... o escribes! Y ahí se verá tu alma... Luego vengan con aquello refutado por mí de que los buenos sentimientos no escriben la mejor literatura. De un malo, mierda, dije yo también: Ningún mal sentimiento, mala alma, de las malas personas (capaces de cometer las mayores atrocidades, pues si capaces son de cometer una sola, una sola injusticia, un atropello solo) ha escrito jamás línea que merezca más que los exiguos años de vida que la gente sin escrúpulos que se le parecen, le darán.

martes, septiembre 23, 2008

Creo que no he debido ser únicamente yo. Este tío (para qué nombrar,cada una se defienda cuando le llegué como me tocó, ¿ayuda, de quién si tu dinero

no te la da?) ha debido acosar a toda lesbiana que encontró por la web desde 2005 o antes, sus andanzas por aquí. Acosarlas ¿para conseguir qué? Creo que está claro, si está casado, primero para intentar conseguir una puta gratis (de eso, o algo peor que putas, se nos trató siempre a las mujeres a los que se nos insulta, no se nos denomina, con el término lesbiana. Véanse mis palabras al respecto del insulto con el término lesbiana en "Víctimas en democracia") los medios no le deben dar para el prostíbulo, además de una lesbiana tendría más garantías higiénicas que de cualquier puta, de una lesbiana, si así las obtuvo, mediante acoso (tan maquiavélico como ha empleado conmigo) no tendría, eso a sus creencias de tarado pervertido como hay tantos por aquí, por no decir todos (no creo que busquen otra cosa por el mundo de los blogs, los chats, y demás, todos los tíos y su mente sucia, disfrazándola eso sí de pajaritos, mariposas, florecillas, amorcillos, para atraer a las tontas) no tendría ningún peligro en su matrimonio, si es que lo tiene, y si es que la sra. no participa también en sus artes de acoso y caza a la lesbiana.

Acosándolas de manera retorcida, asistido por buenos medios informáticos, o los suficientes, la ayuda suficiente para lo mismo, las fue "apartando para sí".... Y luego conseguir, después de los insultos y las descalificaciones, y mediante el chantaje de acabar con eso, con el ataque a la personalidad, etc. de la víctima, "ya que ahora somos amiguitos", conseguir el acercamiento, y, estilo criminal psiquiátrico, o criminalmente social, todo dentro de la "normalidad" del sucio mundo y sus sucios y deformes habitantes... pues a ver si se consigue más: o sea la puta gratis. ¡¿Sobre cuántas habrá realizado la acción dicha?! Blogger debe estar al tanto, estoy de lo más segura. Podrían ahora esas pobres desgraciadas reconocerlo públicamente, ya que yo me estoy exponiendo aquí a todo para desenmascarar a este criminal heterosexual como son la mayoría de los heterosexuales masculinos, por ello la impunidad de estos delincuentes. Aunque no creo que lo hagan dado el bochorno que deban sentir de sí mismas.

Aquí una imagen con las pruebas del delito, o sea las pruebas de que los ataques que se me realizan provienen de ese tarado sexual y mental autollamado poeta, o que se lo autodicen así otros miserables autopoetas llamados, tantos que hay por la mediocridá alacránica cultural que acapara todos los medios de ¿cultura? (no desde luego si viene de ellos) Se ve, en los enlaces desde los cuales recibió las visitas mi página de "Para acabar con el mundo", el de la http://tenasantiago.blogspot.com/ arriba justamente y debajo el del perfil desde el que se insulta, no sólo a mí, sino a dos muertas: Alejandra Pizarnik y a mi hermana a la que está dedicado ese diario, página donde se vierten las oscenidades pornográficas procedentes de web pornográfica de las infinitas que hay por la red. No es la red otra cosa que escaparate de los tantos tarados sexuales mediante pornografías o mediante supuestos "amores", "amistades", amorcillos amorcillados. (CLIC EN LA IMAGEN PARA VER EN GRANDE Y PODER APRECIAR LO AQUÍ DICHO)

viernes, septiembre 19, 2008

La mejor literatura andante

es esa de estar por casa.
La Mujer: Literatura ambiente
('cucha! ¿No se parece esto, a 2008 y en mala parte, a los blogs
tantos de ellos escritos desde la vaciedad y encima femenina?
Pero yo iba por la buena parte. Sigo)

La deslenguada, por desliteraturizada, por CARENTE DE VOZ, Mujer,
es el mejor escritor.
-¿Quién lo dice?
-Este Yo que lo mantiene, no como el "teatro" don Juan y otras disminuciones masculinas espada al cinto, salchicha pene a discreción; ¡pero sí bolígrafo en ristre!

La mejor literatura nace de la desliteraturización (Esto está escrito, ¿lo digo para la gentuza que al parecer es la única que me lee?, seguramente hará treinta años o más y pertenece a mi "Un mes en la vida de", recuperación de poemas, de toda fecha, como son casi todos mis libros impublicados, realizada con posterioridad, ¿hará diez años quince...?) o ausencia de voz... Cuando un mudo habla. ¡No vean todo lo que tenía retenido!

Mujeres a la espera del milagro que les devuelva lo suyo (A 2008 juro que no sé a qué otra mujer, aparte de mí, podría referirme. Sí, a las musulmanas o del tercer mundo, no a las taradillas del "primero" nuestro, esas parodias de chochos) Los que os imitan haciendo uso de órgano tan femenino como puede ser la lengua... qué mal les sienta la pluma. Podrían meterse a bujarrones que les caería mejor.

Mujer desliteraturizada, suenas a desnatural, ¿no lo ves? ERES TAN POCO MUJER EMPEÑÁNDOTE EN NO HABLAR. Eres tan poco mujer como son los masculinos usurpando tu destino o utilizando la lengua.

¡¿Qué tendrán esos travestis de la pluma que suenan tan espantoso?!
Y la mujer calladita, ¿qué tendrá que su silencio (Bien, sigue siendo lo mismo a 2008 por muchos libros publicados que hubiese de féminas, no sólo en el "primer" mundo. Estas hembras que escriben no son sino un remedo de polla, o, como dijese Alejandra, lenguaje semen viejo hueso que despista animal mojado de agua negra) está ofendiendo la vista y ofende todos los órganos, por cierto, el reproductor?, a más que lo utilicen l@s colinillas para preservarse en llanuras, o en cada vez más hondas depresiones.

Pero ¡Continúe el espectáculo!
La gente paga por ver los monstruos y los enanos
o gusta de exhibiciones.
Gusta de ver remedos de mujeres o varones con plumilla,
ahora ordenadores;
gusta de ver mujeres desplumadas
gallinas listas para la cazuela.
Y la literatura, la palabra, la mejor,
es.... Ninguna.
(Tras conocer a Alejandra y quitados muy pocos otros casos de mujeres... Digamos: Que las de ellas. La literatura. La mejor)
La mejor literatura es la no escrita;
por cierto, la malograda.
Ya saben: poetas muertos, malditos
(Ahora diría Poesas) ,
Cristos sepultos
para biografiables por chupones evangelistas.
¡Vale más una biografía que una vida en este mundo de muertos!
.......

¡Cuán verdá se me haría a mí esto después de conocerte Alejandra!
Aunque no acabase ahí el poema, aquí lo acabo.

Continúan las agresiones encubiertas. Esta vez el perfil es carrots3 y su blog vacío "Technology". Agresiones que para más herir las hacen en las entradas donde vierto palabras de Alejandra Pizarnik o en el diario dedicado a mi hermana, enlace que dejo: http://isabellopeziglesias.blogspot.com/2008/09/palabras-titula-pizarnik-y-empieza-se.html
Por supuesto que el blog desde el que se hacen es desde el del tarado http://tenasantiago.blogspot.com/

miércoles, septiembre 17, 2008

Desde los documentales nos ilustran,

¿qué otro modo tenemos de aprender los pobretones/
si no es a moratones?,/
la letra con palo entra, /
que no con risa, /
Alejandra estabas muy equivocada /
(y no quiero decir que un documental sea un palo,/
aunque para tantos, no nos mintamos, lo es) /
nos ilustran, como dice la imagen que acompaña,/
que existen 1.701.936 formas de hacer un nudo,/
ni nudo más ni nudo menos,/
¡no me pongan ustedes en duda las ciencias exactas!/

Y ¿para qué sirve conocimiento tan al dígito de la manera de hacer nudos?/
Pues lo dice la otra ilustración que acompaña:/
Si el adn no estuviera anudado en nuestras células.../
¿Se imaginan ustedes a dónde llegaríamos?/
¡Lejos, muy lejos! al parecer./
Al menos en años luz se cifraría la estatura/
de la información que somos,/
información para construir un cuerpo que construye nuestra mente/
que es nuestra alma./
Echen cuentas:
A dos metros por cada célula alcanzaría si desenrollada
la mágica hebra del destino que es "nuestra información",
la más nuestra de todas;
y sólo en el cerebro los miles de millones de neuronas
se cifran en tantas como las estrellas de nuestra galaxia...
y el resto de las células de nuestro organismo no son más despreciables que aquéllas,
las aristocráticas neuronas que ni se reproducen
(en todo caso lo hacen las células madres por ellas)
¿No alcanzaría para unos cuantos años luz
la información de todas ellas si desanudada?
Ya me imagino estar tocando la próxima Centauri
con la yema de los dedos
y todo sin moverme de mi domicilio.
Quizá hasta alcance, bien echadas las cuentas,
como los matemáticos con el problema de los nudos,
¡la próxima civilización extraterrestre galáctica!
Ni radiotelescopios, ni nada;
así, a pelo:
"Hola colegas" decir a éstos
tomando su Tierra entre los pulgares...
o su información (la de los pulgares)
Tomando o tocando su información con la nuestra.
¡Fíjate si sumadas!
Si sumados tus años luz, de tu particular información,
a los míos extratérreo compi,
¿qué alcanzaríamos?
¿A darnos una vuelta completa al Universo de dios?
de tu dios y del mío, claro.

jueves, septiembre 11, 2008

Ay si las palabras que se escriben nos cayesen a todos encima, no sólo a una ni dos, más Sibilas que Poetas por eso Poesas....

Pero claro, sólo pueden caerle encima, en este mundo, a los que escriben con sangre, a los que sus palabras no son meras palabras sino trozos, desgarraduras de la vida.
Aunque no os deis por tan satisfechos los que tomasteis lo sagrado de la Palabra en vano. De cada una que dijisteis se os pedirá cuentas, SANGRE SE OS HARÁ EN... LA VIDA, la verdadera Vida, esto de aquí no es más que un sucio remedo procurado por los tantísimos que se tomaron el Verbo en vano, usaron del Verbo en falso.

Y he venido aquí, a actualizar este diario con lo que anoche de madrugada me dejé por hacer en otro de mis diarios "Poesas y Poes@s I (Vos no está sola)", enlace: http://ofertopoesia.blogspot.com/2008/09/yo-limpiando-mis-viejos-apuntes-cuando.html

Un imposible para luthiers
Así debiera titularse el sueño del 30-12-1975 que en el enlazado diario arriba me dejé por contar. Y he aquí (subo incluso la página en taquigrafía en la que estaban anotados el que relato aquí y los dos, y otras cosas que hay en esta hojita, allí):
Sueño con un instrumento musical y las palabras que la taquigrafía usa para describir al mismo, y los dos garabatos del margen izquierdo intentando dibujarlo:
Una caja de violín flexionada por su boca de resonancia, el astil del mismo: Una sola cuerda en espiral cerrada que se hace ocho (no las siete notas de la música convencional o las doce de la dodecafónica) una cuerda por sonido fundamental, en lo que sería el cuerpo o soporte de este instrumento, ya dije: caja de violín un poco flexionada sobre sí. Esa sola cuerda en espiral cerrada que se hace ocho al llegar a la primera parte del cuerpo de este apenas doblado sobre sí violín, vuelven a tomar su forma espiral una por una en la segunda parte de la caja, para irse reuniendo todas otra vez en una sola cuerda que esta vez no es sola cuerda en espiral cerrada, como en el astil del extraño instrumento, sino ¡a modo de otro instrumento añadido! esta vez recordando, según el sueño, a una flauta. El viento y la cuerda reunidos en este imposible instrumento.

Luthiers, pónganse al tajo. A saber qué notas extrañísimas produciría tal instrumento. Además su música estaría basada no el nº mágico, o tan sagrado por la mística, siete, sino en el sensual ocho.

Y una frase que había en la parte de arriba de la hoja taquigráfica que recogió estos sueños de diciembre, final de año de 1975, y que aquí se ve tachada en rojo. Frase que como verso pasó a formar parte de uno de mis poemas... Seguramente en "Nunca muerta" o en una de las partes o libritos de que se compone el mismo titulada "10 de rosas rubíes corazones":
El baile es un olor
que con los dientes....

Tal vez este instrumento lo reproduciría, ese olor que con los dientes, u olor que se mastica, perfume tan hondo.
¿Sería un instrumento que reproduciría la sensualidad de los cuerpos danzantes?

Hermanita ¿Sería este extraño instrumento del sueño con el que yo te vi en otro sueño después de tu muerte y no la viola d'amore que yo creí? Las cuerdas de este instrumento no se elevan en el centro del mismo como en el caso de la viola d'amore sino que se deprimen, ensanchan al máximo ahí y deprimen en esa flexión del instrumento sobre sí.
Aquí una muestra de Vivaldi para viola d'amore, ese instrumento heptasónico, interpretada por Rachel Barton


¿Y la música octofónica sería algo así como la ortofonía. UN CORRECTOR DE VICIOS O CARENCIAS DEL SONIDO?
¡Pues en sensual música ortofónica todos enterrados!, esos personajes que mencionaba en el título: los que se tomaron la diosa Palabra en vano, como una baratija para efectuar las transacciones de sus tan oscuros “éxitos”

domingo, septiembre 07, 2008

¿Hasta que punto no vulnera esto la intimidad, ¡O SEA LA VULNERA LA EMPRESA QUE OFRECE ESTOS SERVICIOS!, ¡hasta qué punto no es esto un delito ya que

libremente se oferta por internet?
(CLIC EN LA IMAGEN PARA VER EN GRANDE)
Cada día más admirada con lo que veo por aquí. Cada día más admirada de que se dé por legal tanto crimen. ¡Y esto es todo un asalto en regla a la intimidad! Pues se supone que el tal servicio no se basará sólo en las posibles fichas policiales, u otros historiales oscuros del o de la averiguad@.
Y precisamente yo no tengo nada que esconder: ¡A mí que me averigüen! Pero si una tiene pudor en que se sepa su vida tan pobre o infortunada, o mutilada, o impedida. ¿Quién es para ponerme un detective tan costeable por un gran abanico de bolsillos a averiguarme todos y cada uno de los pelos y señales de mis desgracias, o fuesen dichas?
Ya te digo: Mundo gorrino. Acceda usté al D.N.I de cualquiera, seguro que dato tan facilitable; y ya tiene aquí el servicio completo de: ¿SU POSIBLE VÍCTIMA DE EXTORSIÓN?; ¿SU PRÓXIMO ARTÍCULO EN LA PRENSA, DEL CHOCHO-POLLA, POR MÍ ASÍ LLAMADA, NADA DE ROSA, QUE LE DEVENGUE MUCHOS CERITOS PARA SU CUENTA DE RESULTADOS?
Es asqueroso. Sabe una lo fácil que es entrar en todos los correos electrónicos, DE AHÍ SE DEBEN NUTRIR CASI TODAS LAS CRÓNICAS DE LA PRENSA DEL CHOCHO-POLLA QUE ANTES DECÍAMOS, Y NO TAN CHOCHO-POLLA, LOS PERIODIQUITOS DESDE HACE TANTO TAN ESO MISMITO; sabe una que los altos empleados del hotmail de MSN han estado vendiendo las claves de correo electrónico de los famosos a esos postores de esos periódicos; sabe una lo fácil que es... Pues me lo han hecho hasta a mí misma. Hace unos días, POQUITO ANTES QUE ME INHABILITARÁN MI "POESIS Y POES@S I", http://ofertopoesia.blogspot.com/ , QUE AL FIN RESCATÉ, entro en un correo electrónico por mí abierto. ¿Y qué me encuentro?: CAMBIADO EL NOMBRE DE USUARIO, LOS DATOS, ACCESO DESDE INTERNET A ESOS DATOS COLOCADO COMO OPCIÓN POR MÍ NO DETERMINADA. Y etc. de delitos impunes para los que los cometen, ignoramos los fines. En mí no buscarán conseguir dinero a cambio de información que pueda concernirme. ¡¿O sí?! ¿TODOS LOS QUE NOS ASOMAMOS A ESTOS VENTANALES O VENTANUCOS DEL INTERNET SOMOS TAJADA DE TIBURONES DE PRENSA, NO ROSA, SINO CHOCHO-POLLA, QUE YA DIJE, COMO TODA LA PRENSA ES YA TAN ASÍ, AMÉN DE LAS TELEVISIONES, POR SUPUESTO, ¡Y OTRO TANTO INCLUSO EL MUNDO DE LA CULTURA EN GENERAL, SOBRE TODO HACIA MÍ QUE TAN MEDIOCRIDÁ ALACRÁNICA LOS CONSIDERO!? ¡Pues, hala, divulguen mis intimidades! ¿A qué esperan marranos?

jueves, septiembre 04, 2008

Palabras de mis 27 años según ahí confieso recordando otras habidas en un sueño que tuve de cuando Alejandra Pizarnik al borde de la muerte pero aún

viva, junio de 1972, palabras de aquel sueño que decían: El Amor por la Palabra / la Palabra el Amor.

Pues las que aquí se dicen, a mis 27 años, escritas a lapicero, no despintadas, tampoco el papel tan amarillo (otras a tinta y en folios blancos y más recientes que estas de los 27 años, aparecen la tinta despintadas y los folios de esa pátina de siglos que los hace amarillear para después ir partiéndose de viejos) recordando aquellas del sueño de mis 21:

Sufrir como una condena el más hermoso don:
La Palabra que es Amor
o el Amor que es la Palabra.

Todas estas hermosuras oníricas o en vigilia resumidas tras irrumpir en mi vida de modo tan milagroso Alejandra Pizarnik, en el verbo que para ella invento pues tan lo fue ella: PALABRAMAR

Y a continuación, en estas letras de mis 27 años escritas a lapicero:

Si hubiera sido el amante
no estarías aquí escribiendo,
hubieras estado amando
con todas las de perder o ganar
que el Amor tenga.

Somos alguien que hizo del Amor Palabra
...Sea nuestra Palabra Amor, por tanto.
Tomadla así.
"Nadie hay que tenga mayor amor que el que da la vida por sus amigos".
Por tanto:
Nadie puede tener mejor Amor
que la que hace de él Palabra

(Y aquí, 2008, digo: No se me envidie usté sr. Tena por haber querido representar un algo parecido aquí en la red. Ya ve que tenía competidores, con bastante menos fortuna o menos medios mecánicos, monetarios, recursos humanos o de amistades contactos, que usted tiene. No se me envidie porque la homosexualidad sea bastante mejor candidato para representar lo que usted se ha soñado representa, ¿usted solo? ¿el club de amorcill@s que comanda, sin que los comandados se sepan, ¡o sí!, que los comanda usted? Cierto es que la heterosexualidad se arrogó desde siempre esos papeles: ser amor, cuando sólo odio; ser amor, cuando trampa y mentira y ruindad, malos sentimientos, en suma; ser amor cuando simplemente era genitalidad pura y dura, genitalidad que no se confiesa a sí misma, o a los otros... ¡pero a la que tampoco le dolerían prendas, ni tendría ningún tipo de censura a sus espaldas para cercenarla, el confesar que lo es y cómo! Genitalidad o amor heterosexual, ¡que hasta engloba a la pequeña masa de homosexuales, sobre todo si mujeres, siempre tan manipulados precisamente por su condición, homosexual, y si además mujer, por la comandancia hetero! Homosexuales ¿Que acaso han hecho una piña conmigo, los cobardes, sobre todo si mujeres, los indecentes diré también, si vieron que yo represento en la red, Y ESTA VEZ DE LLENO Y CIERTO, lo mismo a lo que aspira usté representar, pero no amorcillo del barato, sino AMOR con mayúsculas? Está muy, muy degenerada, lleva siglos estándolo viviendo en las cloacas, la HOMOSEXUALIDAD)

Y sigamos después de este paréntesis con mis palabras de los 27 años:

Hoy estoy de estreno pues es mi cumpleaños
(era un 5 de diciembre entonces)
27 años tengo ya cumplidos
terminando de gastar el viejo hábito
que años lleva siendo el mismo:
Hablar sola, no es Dios,
no es a Dios,
hablar conmigo.

Tentar a Dios es ir por delante,
nuestra cabeza comprendiendo todo:
la Inteligencia el más completo modo
de tentar a Dios.
Darse así, entendiendo, es servirle
abandonados a nosotros
nuestra cabeza yendo por delante
que de amante nos convierte en escribiente.
Yo: La que escribo:
La que debió amar,
pues Amor es la Palabra

(Estoy recordando que mi criticado, --¿con razón? duda ya una hasta de una misma de tanto nos sirvan el estar loca, ser mala, los que nos hicieron tanto daño, no sólo aquí en la red-- mudó las palabras de su única obra aquí en red ---¡¡cuando una lleva ya catorce, oh la fecundidad que mata!!, soy como esas mujeres antiguas que parían todos los años, vivían sólo para parir, y al dar a luz la docenita, quizá del modo que dijo Alejandra: abriéndose de piernas sin saber lo que ello signifique: dar a luz a aire a tierra, se morían-- por "Amor es libertad". Pues Amor, sobre todo si en mayúsculas, no es libertad, está usté muy equivocado: mi carcelaria, domiciliaria, vida de cuarenta años lo demuestra; para el Amor tiene el mundo decretado una puta cárcel o una cloaca. Dijo Alejandra, muy acertadamente, comparándolo a la Poesía, la Poesis: Libertad del Amor o Perfección poética o Muerte. Y si no existe la libertad de expresión, expresión de la verdad, la que fuese, como reza el título de esta bitácora, ¿acaso la habría del Amor sobre todo si mayúsculo? ¡¿La hubo acaso?! Si existe libertad es para los medios monetarios, o mecánicos, o de amistades, contactos, que antes decía. ¡¿Se es alguien en este sucio mundo sin un puto enchufe, recomendación, sin "amigos" hablando de "sus amigos": red indecente?!

Grupo poético de Sombra & Sombra Dentro de mí con ella que es yo