La dulce muerte berlusconiana

Y pensar que una se morirá así, de la misma fulminación, y sin haber conocido jamás la mafia del poder (da igual magia, recuerden lo de Gallardón: él ama el poder por esas cosas, cual todos, de poder cambiarlas, las id, o sea las cosas, él dice, ¿cambiar, como en biología "Cuanto más cambia esto más es la misma cosa"?) el poder de la mafia. Bueno esto último sí lo he conocido: con mi vida pisoteada por lo mismo: poder de la mafia: magia del poder: así cambiamos las cosas.
Y caigo, Alejandra, en que estoy escribiendo la misma página que hablase, antes de que le despedazasen en un cruce de caminos aquel tristemente famoso campesino inglés cuando la justicia --qué asco produce escribir esta palabra tal como es conocida por el mundo-- real le asesinó sólo por tomar prestada la comida del día ya que llevaba ¿un año sin comer, o toda su vida?, eso dijo al morir: "Y yo, yo tengo que morir, yo que no he comido bien ni un solo día de mi vida". He dicho la misma página que hablase aquel campesino inglés, cuando tantísimos españoles, tantos hispanoamericanos, tantos orientales, tantos africanos, tantos ex-comunistas del bloque ex-URRSS, tantos yanquis ilegales y no. He dicho su página. ¿Para cuándo Alejandra escribir de manera idéntica una tuya que me lo prometiste en un sueño? Vivo para ese día, ¿será mi último antes de pasar a tus brazos de luz en el sintiempo? ¿Serás mi dulce muerte, tú mi única vida?