¿Sólo después de la muerte se ve la gran mezquindad con la que la luz fue siempre sepultada?

¿Sólo después de la muerte se ve la gran mezquindad con la que la luz fue siempre sepultada?
¡¿O es ahora el momento para gritároslo,
escupíroslo a la cara?!

Aquí estamos ante una poeta finlandesa que escribe en sueco arcaico.
Aquí estamos…
Y me estoy viendo yo.
Yo hablando claro a principio de siglo
del problema de Dios,
del problema central de la tradicional cosmología,
mitología si se quiere,
teología, si se abarata esto hasta esos términos.

El problema central:
Dios,
la Gran Singularidad inicial.

Edith:
El mundo se baña en sangre porque Dios tenía que vivir.
Para que su gloria persista tenía que perecer todo lo demás.
….
Por eso envuelve a la Tierra en ceguera y noche.
Por eso es cruel su mirada.
Sus manos de creador aprietan fuerte la Tierra.
No sabemos lo que crea.
Pero avanza aterrador sobre sentidos aturdidos.
Es como un vértigo ante la boca del abismo.

Esto es conocer a Dios.
Esto es empezar a conocer a Dios…
Barata teología va por vosotros dicho.
Clarificar no es negar la evidencia,
sino mostrarla:
el dolor sin sentido de lo humano y no humano,
la desgraciada lucha para acabar siempre perdiendo,
la danza del enemigo labrando siempre nuestra perdición.
Ya no es un dios abstracción,
ya es el único auténtico y vergonzoso dios:
TODOS VOSOTROS
su sucísima imagen.
No es vuestro dios espantapájaros,
dios desconocido,
dios asesino.
Es…: TODOS.

Y sigamos con las palabras de Edith,
tan vuestro perfecto retrato,
más que mío o suyo:
El mundo se baña en sangre porque Dios tenía que vivir.
Porque ¿tenían que nacer los que no merecen la vida?
¿Para que vuestra gloria persista tenía que perecer todo lo demás?
¡¿De qué mamarracha gloria a los asesinos dedicada hablamos?!
Como un vértigo ante la boca del abismo
este Dios que envuelve a la Tierra en ceguera y noche.
Espejo para que os veáis:
Todo está en conocerse.
Haced algo por dejar de “asombrar”,
crear las imprescindibles sombras favorecedoras
de vuestras glorias de muertos basadas en los crímenes;
cread luz;
¡o no la sepultéis!,
no la sepultéis para ornar vuestros cadáveres
con la vida de ella.
¡No os elevéis a la categoría de ejemplos
mientas nos enmudecéis a quienes sí nacimos para serlo!
ser la Voz la Luz del mundo,
poetas (poesas, ahora, 2008, diría) encadenadas por nuestras lenguas
al más cruel de los destinos:
Nacimos, nosotras sí nacimos para asombrar de veras,
iluminando no creando sombras;
nacimos para iluminar y se nos apartó a todos los rincones,
debajo de todas las mesas, todos los escenarios,
acaparados por vosotros, los criminales,
los que sí “asombran” al mundo
cubriéndolo de sangre como el dios del que habla Edith.
¿Nuestra luz tenía que morir para que viviesen vuestras sombras?
¿El mundo se baña en sangre porque Dios tenía que vivir?

Poema salvado, como digo en mi "Solo veo rosas 3" de un disco "Amstrand" en un tratamiento de textos que llevaba sin uso cuatro largos años. Entre esos discos estoy buscando algo realmente largo dedicado a Alejandra Pizarnik tras su venida a mí de forma tan "inusual", algo titulado a medias con palabras de ella" "Sólo nombro la luz... para nombrarte".
Dejo enlaces también con mis poemas de vuelta, y otras prosas esclarecedoras, en mi "Solo veo rosas 2", el porqué de una vuelta; y con "Sexo del alma" and "I only see roses II" para que vean de que modo tan "categórico", o tan sexo sin alma, se me recibe.

Vano es que siga escribiendo estos diarios... Si hasta me los inhabilitan, entre las muchas putadas, vejaciones, canalladas de índole tan retorcida

que no es ni para contada, que he tenido que venir soportando desde que se me ocurriese, no habiendo escarmentado ya bastante con el sitio Ya.com, venir aquí Blogger en septiembre de 2006, con mi diario primero en este lugar "Solo veo rosas 2", el 1 era naturalmente el de Ya.com, que ni número lleva; venir aquí para la fecha, septiembre, en la que a Alejandra se la suicidioasesinase allí en Buenos Aires en 1972.

¿Esta es la página que escribiríamos las dos idénticamente, Alejandra Pizarnik, sin mediar plagio: EL SUICIDIOASESINATO?

Doy por finalizada, hoy a 28 de agosto de 2008 (que no me dejarían cumplir los dos años de estancia aquí, era seguro. ¡Bastante aguanté, y por eso he llegado aquí! BASTANTE AGUANTÉ LO QUE NO DEBÍ HABER SOPORTADO) LA INGENTE LABOR QUE HE VENIDO DESARROLLANDO A LO LARGO DE ESTOS DOS AÑOS EN ESTOS DIARIOS.

Es para eso para lo que sirve internet como medio de comunicación: PARA ENTERRAR UNA VOZ QUE ESCRIBE DESDE LOS 16, 17 AÑOS SIN ENCONTRAR SALIDA; Y HE AQUÍ EL DEFINITIVO SELLO A SU SEPULTURA.

El diario al que atropellan negando el acceso a él desde Internet es: "Poesis y Poes@s sin mercado" http://ofertopoesia.blogspot.com/ Voy a intentar salvar el contenido de ese diario inhabilitado por la jugarreta que relato en este otro que abro en ese mismo perfil y con el mismo título "Poesis y Poes@s sin mercado", pero con otra URL http://ofertopoesiasilacriminalidadmedeja.blogspot.com/

Esclavizados al cómo / contra la naturaleza

Mis versos apuntados por todos los sitios, libretas, servilletas, hojas de papel suelto, toda clase de blocs, cuadernos, archivadores, libros de los demás.

Esclavizados al cómo
contra la naturaleza

Dice en esta hoja por el tiempo desprendida de su libreta, amarillea el papel... Aunque reconozco en ella, no mi letra de los diecisiete, dieciocho, sino ya la torturada que desde los veinte arriba me acompaña para el resto. Se supone que ya no modificaré más mi letra, como tampoco crecí más desde los veinte... Aunque sí las orejas, estos radares que llegan a escuchar hasta las voces de ultratumba, de que están siempre creciendo, ¡no evolucionando! sino aumentando, aumentando sus capacidades...Como el huesecillo esfenoides, ese hueso en forma de mariposa en la base de nuestro cerebro conformando las capacidades de éste, la forma del cráneo, del cuerpo, nos relata la antropóloga francesa es la clave, según se comba, de nuestra evolución a un cerebro mejor, mayor, a una posición erecta, nada del exterior darwiniano... Y no terminó aún de hacerlo: Nuestra evolución a un cerebro distinto sigue en marcha. Quizá el próximo paso sea lo que me relatase a mí el sueño (al igual que el descubrimiento de esta doctora es uno de mis otros cuatro sueños de una tanda de cinco que ¿habrán de cumplirse?, esa forma del hueso esfenoides, una mariposa, colocada en la frente: lóbulo frontal que es nuestro cerebro más moderno o evolucionado donde residen todas nuestras capacidades; esa forma del hueso esfenoides, en mi sueño, una mariposa colocada en la frente diciendo lo que el esfenoides logra combándose: "El amor, o sea la humanización, aumenta las capacidades del cerebro") Quizá el próximo paso, a lo que el cerebro evoluciona, ¿y está ya llegando?, es a la disolución de la frontera entre cerebro despierto, cerebro dormido... Y QUEDE SOLO EL CEREBRO EN LA RAYA DE DOS MUNDOS, ¡EN ESA FRONTERA DE LO CREPUSCULAR QUE LINDA CON LOS MUERTOS, EL MÁS ALLÁ!

Y continúa la hoja:

Esclavizados al cómo
-¡¿Quién como el Amor?!
Pregunta este nuevo Arcángel,
o Arcángel verdadero,
no el fullero Miguel de quién como Dios.
Y responde la Miseria:
-¡Yo ¡Yo ¡Yo!
No hace falta Lucifer cuando existe la Miseria
para desenmascarar criminales mensajeros
de dioses inexistentes.
No hace falta ciencia alguna para dilucidar
que en el tenerse que comer los unos a los otros,
poco amarás si no has de ser devorado...
Aunque sí, conviene falsearlo todo
y según te comes al prójimo
decirle: "¡Cuánto te amo!".

Esclavizados al cómo.
Compórtate COMO una mujer
¡Compórtate COMO un hombre!
Si tiburón de las finanzas,
capitán en busca de ascenso,
compórtate como ello:
Mata: arruina: mata
y te ascenderán.
Y de igual prosperarás,
seas de cualquier carrera...
sobre todo letras,
prensa divulgación.

Yo no tengo esposa ni tengo marido, y menos los hijos que sirven para presumírselas de padres a cuanto tocino aspira a prolongarse en ellos. ¡Y efec-

tivamente se prolonga! Por desgracia. Para todos; pero también para los hijos.

Ni siquiera tengo sexo: La sociedad me lo castró con la miseria ya desde la adolescencia que ni submundo tuvo en el que desenvolverse, de no tener mundo alguno, pues homosexual en la España franquista, pero me hubiese dado igual que si en cualquier otra democracia, mundo ¿libre? ¿Cuándo mundo libre, dónde? Ni siquiera tuve como los emigrantes mundo al que inmigrar, ni siquiera la Inglaterra rockera de los setenta, pues ¿dónde su libertad sexual, chochos y pollas en el mercado de las flores que por entonces se llevaba?

Y sigo tan asexuada y en mi miseria anclada... ¡En esta España de las oportunidades! Claro, si eres albañil o puta o fregona que de otras partes viene a llenar los cupos de que se anda escaso por aquí ahora en esas especialidades.

Y en mi miseria anclada. Miseria de dinero, desgraciados que me leyeren y sonreírse pudieren. Miseria tuya si esbozas esa sonrisita.

Y asexuada, de no encontrar lugar en el mercado de los genitales. ¡Tampoco es que los tenga yo tan excepcionales... o teratológicos! Es que el mercado do se ofertan demandan coños o pitos es así de uniforme: Coño o pito de la inclinación teratológica, casi todas son enfermas, o imbéciles, común: Persona correctamente instalada en su sociedad no importa la orientación sexual; persona sin otras aspiraciones o identidad que la de esa correcta instalación en su sociedad.

Y asexuada, de a la fuerza te ahorcaron mundo en extinción, especie en extinción, singular identidad en extinción. Como esta tortuga gigante de las Galápagos que hoy veo en un documental a la que llaman "cariñosamente" los ecuatorianos "el solitario Jorge", ¡la única de su especie! que con él morirá...

¡Leo ahora mismo que al fin han logrado el milagro de que se aparee, tras 36 años de intentarlo! Pero al hacerlo con pivita tortuguita de no su especie... La especie seguirá muriendo con él, el último de los suyos. La descendencia que deje, si deja, si al fin le "convencieron" de las bondades del reproducirse con toda una andanada de manipulaciones de más de treinta años, será un híbrido. En eso te aventajo solitario: A mí no me convencieron a tiempo de las bondades del prolongarse en otros para desgracia de todos y de esos otros, "híbridos", que nos hubiesen sucedido. Pero claro, tú eres una lenta tortuga con mucha paciencia de años en los que manejarte para poder llegar a todo sin a nada haber pretendido.
Piano piano se va lontano. Sea sólo para extinguirse.

(¡Y ahora que digo extinguirse, ya que había puesto tan chulo fin, me viene a las mientes otro docu que vi anteayer, y ése sí les insto a que vean, hablando de la extinción, pero de nosotros, esta especie de humanos que se sacudirá el planeta, harto que le dejamos, narrado desde otro animal extinto en plan rechufla -rechifla- de: Vosotros sois los próximos --Léase en tono cantinela la voz del animal extinto haciendo de narrador--)

Otra desaparición más de esta casa Blogger sobre la obra y tiempo de una. Acaban de perderme lo q aquí repetiré y q introducía en la entrada q de-

dico a un sueño mío del año 1976 narrado aquí el 18 de agosto . No serán las mismas palabras, no pueden ser, el original lo guarde el ladrón que fuere, o esta santa casa, o los buitres de los duendes informáticos, ya sabemos todos que esos "duendes", como las meigas que no existen, no son sino unos perfectos delincuentes amparados en sus conocimientos de cuatro teclas y otras tantas arterías (Me desaparece la entrada, por fortuna sólo lo nuevo que en ella escribía, al ir a vincular... y se lo tragó el vínculo. desaparece la hoja de redacción de la pantalla, aparece ésta en blanco y en la esquina superior
esa especie de cabeza de toro (me daba la opción de guardar como imagen, y aquí la tienen) que es la opción vincular aquí en esta hoja de redacción de la cual tanto desaparece con tanta frecuencia. Habían, posteriormente a que se me acosase, insultase, humillase, rebajase, por parte de una reunión de usuarios de este sitio por este sitio protegidos, habían dejado de sucederse las desapariciones... Pero parece ser que de nuevo vuelven a la carga. Ya que no me pueden joder de un modo... VAN A VOLVER A INTENTARLO DEL DE SIEMPRE. ¿Comprometeré a mis amables alojadores con las palabras que el uso de mi derecho a la libertad de expresión me hace pronunciar? ¿Será envidia internáutica bloguera, no olvidemos que tantos de los que trabajan en estos sitios de alojamientos de bitácoras son ellos mismos bitacoreros? Bitacoreros jefes con los atributos de dirigir la orquesta de todos los demás imbéciles que tecleen por aquí)

¡Pues existió Asunción Silva! JOSÉ ASUNCIÓN SILVA (parece que no me desaparece toda la entrada al volver a vincular... da asco tener que escribir lo ya escrito, escrito por el que no nos pagarán, pero sí puede que el ladrón que lo robe sepa convertir en billetes) poeta colombiano. No es actor, ni ladrón como el de mi sueño del año 1976... sino una pobrecita víctima. De hermoso rostro becqueriano. Prometo amar a este hombre como a mí misma... Sea por los paralelismos. Y leerme la poca obra que el miserable de dios, el criminal que le mató después de chulearle el trabajo, permitió que quedase de él en el mundo.

Los paralelismos entre su vida y la mía me dejan estupefacta: Sagitario como yo, en la ruina como yo, pierde gran parte de su obra en un naufragio, se muere su hermana.
Su hermana de la que dicen estuvo enamorado las malas lenguas de los putos plumíferos que ellos sí viven del trabajo ajeno al igual que el actor de mi sueño que se queda con mi música para subvencionarse sus orgías (arriba vínculo a la entrada del sueño narrado en este mismo diario, de donde nos roban las palabras que repito aquí) A mí también se me murió mi hermana, y como el poeta colombiano dedico a ella un libro, el de él llamado "Nocturnos", el mío algunos de sus poemas en el diario que pretendí construir con solo las palabras a ella, mi hermana, en mi libro: "Para acabar con el mundo"; hermana que también fue mi mejor amiga, o mi única, y aunque reconozca que fue una de las pocas personas de este mundo con más derechos a ser amada, que más se lo merecieran, no estuve enamorada de ella... De lo cual, si la palabra de una quedase, ya habría hijoputa parásito plumífero, literato, o crítico, o historiador de la literatura, o hijoputa gramático que se sacase su pequeña fortunita de divulgar que sí lo estuve. Como tantas pequeñas fortunitas se han hecho con la vida y obra de aquella a la que asesinasen en Buenos Aires con hambre (y cóctel de recetadas pastillitas por unos enfermos mentales a los que todos conocemos por psiquiatras) Alejandra Pizarnik.
Pierde gran parte de su obra, como yo estoy perdiendo la entera mía en estos tres años que ha chupado mi sangre este internet que para nada sirve, mundo de las bitácoras que sólo tienen éxito las más estúpidas, vacías de contenidos, en este mundo de las bitácoras, que ¡DESÉNGAÑATE DESGRACIADO SI QUIERES DARTE A CONOCER POR AQUÍ PARA PALIAR LA INJUSTICIA QUE TE NIEGA, O TE NEGASE DURANTE TREINTA AÑOS COMO A UNA, AQUELLO QUE DICEN, CON TANTA DESFACHATEZ DANDO PORQUE EXISTIESE, DE LA IGUALDAD DE OPORTUNIDADES, EL DERECHO A LA EXPRESIÓN Y LA DIVULGACIÓN DE LO MISMO!; en este mundo de las bitácoras como el puto mundo no internáutico donde sólo la mediocridá alacránica, el ser gentuza, o el tener los dineros que te lo subvencionen, puede permitirte la expresión y su divulgación... durante treinta años perdiendo mi obra, mi vida desgastada en ella, ¡mi vida hijosdeputa que por cada hora de trabajo que me chuleasteis me vais a responder!

Los paralelismos: ...Y acosado por la ruina, la muerte de su hermana y mejor o única amiga, LA PÉRDIDA DE SU OBRA ¡¿Cómo no se suicidaría este hombre?! Lo extraño es que no lo haya hecho yo.

La guitarra me dispara sobre el pecho (Del libro, otro impublicado, "Fenómeno QUED")

"(Fenómeno tan embustero como cuántico)"

La guitarra me dispara sobre el pecho
su caudal de silencio desde el muro.
Muda y muerta ha quedado colgada.
Me dispara reproches que no arpegios
con su dedo erecto
astil esterilizado de trinos.

Sus ráfagas me dan luto.
Muerto componiendo su protesta de polvo,
han pasado a eso sus cuerdas.

Encerrada en el campo de concentración de su estuche;
ni rasguearás al aire,
libre, tú misma,
ni nadie se rasgará por ti las vestiduras.
Has muerto sin gloria y sin batalla,
para nada,
como todo lo que vive.
Trofeo que al muro ha puesto el mundo,
siempre ahorca los sueños,
trofeo, como coloca las medallas:
a pecho muerto.
....
Me dispara sobre el pecho.
También me riega con un mar de llanto,
ese que nos vemos en la imposibilidad de verter,
no fueron hechos los ojos de las criaturas
para llorar lo que no llueve
para llorar tanto.
Estar muerto es el único apetito;
no hay hambre comparable a esta de desear
.... no haber nacido.

Sueños de agosto del 76 (Sueños oníricos, no de ensoñaciones, ilusiones etc)

Y me paso a esta página incluida en algo llamado por mí "Velocidad luz (Onírico)" ... Pues estoy de la rabia, por las paredes, de ver que en 147 páginas que titulé con las palabras atribuidas a Goethe, y tan mentira ser de él seguramente como mi poesía miente o está ausente, o carece de pasión en bastante de lo mirado en esas 147 páginas tituladas así "¡Luz más Luz!" (con las palabras -mentira- de él, ¿alguien que agoniza se entretendría en eso, pensar en candelas, notarlas ausentes, cuando lo que se te ausenta es la propia vida?) donde hay bastante física, eso sí... Y alguna química. Espero por ésta salvar algunas de las letras que ahora miro insalvables... Aunque. Me sobra el resto que ya miraré; y les deseo a mis zarpas no habérselas con las paredes de casa, las pobrecitas tan necesitas de una manita de pintura, pero no al gotelé ni a la rayé, ni el me rayo.
En "Solo veo rosas 3" introducido uno de "¡Luz, más luz!" que me alegró el corazón mirarlo:
Montaña que se hace de luz de tanto empapar soles
.....
El tiempo retrocede ante los paisajes de los que somos capaces
los cerebros consumidos por la fiebre
en nuestro lecho mortuorio o no.
Nuestras montañas de luz
convierten en arena todos los relojes
dejan sin contenidos las bibliotecas
sin sentido a todo templo.

Y vayamos con nuestros sueños y agosto de 1976

8 de Agosto (Onírico)
Otra vez dejo mis canciones en mis sueños olvidadas (Hemos hecho quizá más músicas dormida que incluso versos) Espero que esta vez se beneficie un tal Asunción Silva, actor, que junto a su perro Alonso se pasean por mi sueño.
Ya que me vuelvo del sueño con su nombre a la vigilia y él se queda con mi música, revelaré aquello que comentaba sotovoce a un colega más joven que él:
-Trabajo y mujeres jóvenes a las que amar eso es lo que me gusta.
Crápula. Todos los golfos tienen suerte. El se queda con mi música y yo no me puedo apropiar su identidad... Lo cual sería gracioso: Vernos en la piel de otro.
Más asco que curiosidad sentiríamos en cuerpo ajeno. Por eso lo de la reencarnación no pasará de ser fábula. ¡Qué horror de peregrinaje!: De cuerpo en cuerpo.

Tengo la sensación de que este sueño, no sé si en la misma versión de este "Velocidad luz (Onírico)", lo pasé a alguno de mis diarios ya.com "Solo veo rosas" o "I only see roses".
Y lo que también tengo o he sentido la necesidad de escribir, la frase "Más asco que curiosidad sentiríamos en cuerpo ajeno", entre interrogaciones. Pero ¡¿Yo en el cuerpo de un crápula que se considera amante de las mujeres jóvenes, y también amigo de gente más joven, pues a un hombre más joven que él hace la confesión?! A mí que siempre me gustó la gente tan sin edad, la gente tan de mi edad... Tan tierna, como sólo de mujer, la edad, la ternura.
......
Me dicen que Asunción Silva de veras existió, o existía ya cuando mi fecha del sueño... Y que tal vez incluso tuviese un perro llamado Alonso. Nombres poco probables, el de Asunción para un hombre, tal vez en hispanoamérica, o el de Alonso para un perro. ¿Cómo se llamaría el de Maldoror?, Alejandra.
Y sabía que tenía todo derecho a exigirme cuanto su sexo anhelaba...
No precisamente Asunción Silva.
Y debió saber que había un alma como la mía esperando su emoción...
Cómo pudo

Onírico del 76: Estaban naciendo los que ahora tienen 32 años
1972: Los que ahora tienen los años con los que tú dejaste la vida, estaban naciendo.

Abismos del tiempo....
Nuestras montañas de luz
convierten en arena todos los relojes
dejan sin contenidos las bibliotecas
sin sentido a todo templo.
Bien estaría que así fuese

Poesía para un desnudo sin consideraciones

Y de este manojo de folios que jamás fuese libro
esta carta para el pueblo ruso veinte años por mis cajones,
esperando veinte años a poder ser divulgada para llegar en algo a sus destinatarios.

Carta al pueblo ruso de una escritora veinte años sin futuro en el loado occidente

(Ya van para cuarenta, hay que aclarar)

Es lo mismo que decir que os escribe una muerta
(Efectivamente)
No sé qué demoníaco tiene el capitalismo.
Ahora que os debatís en ese mar de dudas a la hora de plantearos capitalizar el socialismo; y parece que no venga a deciros nada nuevo dando la razón a vuestros más intransigentes o torpes líderes con eso del demonio visto como capital. Pero no es verdad. Ellos son torpes pero ganadores, y yo una occidental perdedora. ¡Y es verdad, más de lo que se sospechasen vuestros líderes más torpes cuanto más crueles, lo del demonio visto como capital, o éste como aquél! San Satanás lo atestigua.
No sólo en la proximidad de Cristo se ve verdad tan clara como ésta: el dinero es lo contrario de la humanidad. "El mundo será socialista o perecerá". Acordaos. Es muy cierto. El capitalismo tal como es concebido, el dinero tal como lo es, es el camino más seguro hacia la destrucción de todo y todos pensando que se transita por un lecho de rosas, eso quienes transiten por esos espumosos jardines por otros trabajados, estercolados, arados, sembrados.
Obra de acuerdo al principio acumulativo, mal principio si hablamos de equilibrios: Al que tiene más, más, o como mi abuela decía: Al que le colma de bienes, le colma de bienes (Dios ese torpe) y al que de males... le jode hasta la consunción total.

Yo veo que lo único que tenéis que capitalizar u occidentalizar vosotros es la llamada entre nosotros "libertad de expresión", esa apariencia, QUE LO PAREZCAMOS AUNQUE NO LO SEAMOS. Pues nosotros también deberíamos "capitalizar" u "occidentalizar" lo que pareciera de sobra propio de sobra occidentalizado: libertad tan timo, sobre todo si de expresión. Debemos capitalizarla o revitalizarla más, ¡y además conseguir eso que se supone sí existe entre vosotros: Igualdad de oportunidades! (Puede que también sea un decir, como lo de aquí y nuestra libertad de expresión) Obramos con vosotros como las sirenas con Ulises: Es un perfecto engaño el que os hayan hecho creer a algunos de vosotros que aquí decimos todos todo, bien lo pensemos o bien lo digamos hasta sin pensar. Es el dinero por delante comprando a la cultura o pasaje en su barca, no sé si de privilegiados o de locos o de necios, lo uniquito que aquí desata lenguas o pasiones o expresiones. Dando gracias al mecenas que invierte el capital que nos permita pensar públicamente.

Vosotros tenéis políticos y militares que os cierran el paso hacia el futuro; ¡nosotros además, ricos! O: ¡Todo para unos pocos! Ese es el lema del dinero: Un máximo para un mínimo.
...Y yo que tenía la esperanza de que vosotros cambiarais eso para redimir a un mundo. ¡Y yo que como Dostoyevsky, o mi padre, siempre pensé en el mesiánico papel de Rusia!

No busquéis en occidente de oropel de pacotilla fórmulas de salvación. La libre empresa es mentira, como otras muchas cosas a las que añaden el libre por delante o por detrás. Aquí sólo hay una clase de empresarios, como una clase de todo lo que figura, y como ya dije: DINERO POR DELANTE, se llama, que donde hay más, más, principio acumulativo fórmula para acabar con el mundo.

Os ha hablado una escritora que quizá en vuestro país tampoco hubiese publicado; pero que habría tenido un más fácil acceso a toda ciencia. Hoy quizá se me reconocería, allí por supuesto, como bióloga o física.... Cuanto aquí me he quedado en letras baldías, pues a mis cajones nacieron, por los cojones de los que antes hablábamos, DINERO, tan como allí la misma glándula colocada al timón de los aconteceres: Macho mundo arruinado por ellos, vosotros, los líderes: machos.

Macho y dinero, ahí tenemos el principio del mal, o el príncipe... Viene, pero nada puede contra mí (viene, está y jamás habrá de marcharse) pues... Ya estoy muerta. Gracias al capitalito que os llama con su canto de sirena declarando así a plena voz lo inútil de una revolución que para nada se hizo, sacrificios inútiles... Sangre derramada, penalidades sufridas, tan inútilmente por tantos de vosotros, vuestros padres, y la bochornosa herencia que habréis de legar a vuestros hijos.

Carmen, Yo, desde la feria occidente

Hoy, a veinte años de esta carta, se sabe que tantos y tantos hijos que fueron de la revolución, y su descendencia, por años y años, en tantas capas de la población rusa, jamás saldrán de la miseria a la que están condenados... ¿Por su capitalizarse? ¿Por su endemoniarse? ¡Más todavía! Más todavía que perdidos estaban en manos de sus torpes líderes... Aquellos sanguinarios que hoy se siguen perpetuando en personajes tan zares mediocres, grises más que rojos blancos, tal que el Putin.

Veo una luz -Canción- (Para dormir al Amor)

Veo una luz

desprendiéndose a besos
de tus labios.
Y en la oscuridad
veo
veo
veo
tu cuerpo sagrado,
siento
siento
siento tu cuerpo sagrado.

Siento tu cuerpo sobre mí
como una luz una llama.
Luz que busca el Amor
aunque no quiera buscarlo.
Llama que pide más fuego
para seguir calentando.
Y yo no he sido para ti
ninguna de las dos cosas:
Amor lo tengo dormido
...y tú no quieres buscarlo,
qué confluencia;
y el fuego poco me toca.

Veo una luz
que se apaga a lo lejos
que se olvida
en la oscuridad
¿siendo el Amor de mi vida?

Un rostro de mujer --- Mirar el Greco de la pared colgado

Mirar el Greco de la pared colgado

o mirar tu retrato...
Es tan triste
esto de contemplar tu rostro en papel fotográfico.
Me pone el melancólico subido
que a ese lienzo el pincel,
que la tormenta a tu paisaje vasco;
y me acuerdo de tu flor preferida
virgen-patrona de tu tierra natal
y lloro-escribo un nombre en el papel...
¡Cuando quisiera tener tu rostro entre mis manos
y cubrirlo de besos,
begonias!,
no de lágrimas este pálido Greco
con un misterio dentro
que se agranda alargándolo.

Mis lágrimas, tu rostro.
Todo lo que es un misterio es una estafa,
todo lo que tiene que permanecer oculto.
¡Nos estafan la vida con esta ocultación,
lo hace la sociedad, lo hace su Dios de mierda,
dioses de mierda, poder de mierda,
dinero mierda, su natural corrupto,
heterosexualidad corrupta,
sucia y criminal heterosexualidad,
sucia, sucia,
necia,
macho!
¡Se nos obliga a ser como no somos,
nos roban la juventud la vida,
nos fuerzan a vivir lo no querido!

....Es mejor no escribir.
¿Qué explican las palabras?
¿Qué aclaran?
Si las verdaderas han de silenciarse,
no decirse,
si sólo se pronuncian las falsas,
las impuestas,
¡las impuestas por una sociedá macho-heterosexual
criminal, criminal,
que jamás pagará en la misma medida que el daño causado
... a tantos!
Si las balas solucionaran esto......

Esta maldición llena de verdad hacia toda la corrupta heterosexualidad, casi toda, sobre todo si macho, aun en estos días tan liberales, ¿liberales, o sucios corruptos necios como aquí explico?, fue escrita a finales de los años setenta

Un nombre de mujer --- Una sonrisa apenas sin abrir

Una sonrisa apenas sin abrir

¿Qué tormenta ha tronchado tu sonreír?
En tus labios apenas sin abrir
ha quedado su flor purpúrea.
¿Qué silencio ha truncado tu ilusión
la más bella interior de todas?

Begoña se llamaba... En la entrada de 17 del 7 que así empezaba, me lamentaba de las palabras que daba con toda seguridad por perdidas en mi laberinto

de cajones o de vida. ¡Pero no! Estoy contenta y no sé por qué de haber encontrado las palabras dedicadas a aquel nombre de mujer: Vegoia Begoña, nombre de tanta ibería, nombre precisamente de la diosa de diosas ibera: Vegoia, aquella que adoraron especialmente en Etruria y su enano compañero, niño-viejo compañero, Tages, Tajo, cual nuestro ibero río.

Precisamente así titulé este puñado de hojitas, palabras dedicadas a un nombre de mujer:

Un nombre de mujer

Tu rostro es una estalactita
(nuevamente desde aquí te canto)
sagrada y lenta
....cayendo
....tan despacio
entre la oscuridad perenne
de un abrazo hierático:
Tu cabello
suavemente enmarcándolo,
dos manos seda oscura
o sombra de dos manos
recogiéndolo tétricas
trágico retornándolo,
dos manos largas sombras.

Tu cabello;
dos manos;
tu rostro estalactita
sereno triste mágico.
Es como si mirase un retrato de el Greco
el mirar tu retrato.
Pareces más modelo o persona-ficción
que rostro exacto.
Es misterio-belleza,
inquietante misterio
que intranquiliza más por estético
que es más patético por ello,
lo que encierra ese abrazo:
dos manos seda oscura
suavemente enmarcándolo.
Un misterio muy triste.
Y una belleza... acaso
tan dolida.
Pero tal vez acaso.
El rostro no es quizá
el espejo del alma
...sino a ratos.

Tu rostro es una estalactita
sagrada lenta
cayendo
tan despacio.
¿Hay lentitud, o aplomo?
serenidad en tu postura.
Como si estuvieras
muy segura de algo.
Por saber qué es ese "algo"
y a qué profundidad se encuentra
daría esta comodidad de las llanuras
que oculta su temor a los abismos
diciendo que no existen,
daría esta comodidad marchándome
espeleóloga a explorar las simas.
Espeleóloga: Ente atormentado
a la búsqueda de la Mujer más honda,
del más mortal abrazo,
a la busca del misterio del alma
con más celo guardado.
Tan misterio misterio, tan misterio,
que hasta nunca tú misma has descifrado
y te envuelves en vapores de droga
queriendo más dejarlo
en misterio misterio tan misterio
como el que tu rostro sea
una imagen de el Greco
escapada de un cuadro
puesta a vivir en carne
puesta a vivir en trágico.
Una pálida llama
que el pintor toledano
intuyera en sus noches;
y tan bella le resultó la aparición
que sólo ya tu rostro expresó en su pintura
largo majestuoso mágico
luz patética honda
envuelta en unas sombras
como si fuesen manos.

Cuántas lágrimas amargas derrama el comprobar que al final de todas las derrotas... no estaba el ganar la guerra, sino perderla como cada una, una a

una todas las batallas de la vida. Cuántas amargas lágrimas derrama comprobar que al final de tu vida, cuando ya no tienes ni el único oro verdadero del mundo: tiempo, ese que nos roban esclavizándonos todos los poderes criminales a los que nacimos con el yugo puesto, por ellos colocado, y a los pies la pira del sacrificio, tumba abierta; cuántas lágrimas amargas derrama comprobar que has vuelto a tirar otros tres años de tu preciosa e inútilmente sacrificada vida... Aquí, ahora, en internet, los blogs (QUE NADIE OS ENGAÑE CON QUE LOS MISMOS PUEDAN SER PUERTA ABIERTA NINGUNA A COMUNICACIÓN NINGUNA, A JUSTICIA NINGUNA) y mis trece o doce o catorce creados.... Ya perdí hasta la cuenta. Como he perdido mi tiempo, lo escaso que me quedaba de mi vida.
Perdóname Alejandra: En lugar de transmitir tu milagro, lo que he hecho ha sido sepultarlo a la altura o sea lo hondo de mi sepultura, ese lugar hondo, el más, al que tú declaraste ir a la hora de tu suicidioasesinato.

Y con ese abrazo me sepultas

la muerte que será el único lugar de descanso de dicha de justicia que conoceré

En este caso una imagen sí vale más que mil trillones de palabrejas

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La momia que grita del Perú y el cuadro de 1910 "El grito" de Edvard Munch

Espeluznante parecido incluso cromático. Si Munch hubiese presenciado, en espíritu, lo que esa momia sentía en Otro Mundo según su cuerpo se retorcía al punto que la mandíbula desgajándosele le hiciese formular... El Grito.

"El hambre y los que la promueven: grupos Bilderberg". La momia pertenecía a esas élites tal que aquí digo del grupo Bilderberg, el hambre y los que la promueven... Que hubiese gritado verdaderamente según se descomponía, en un Otro Mundo bajo el dedo acusador de sus compañeros de mundo-tiempo de los cuales no ha quedado ni el polvo DE LO QUE TUVIERON QUE GRITAR, ELLOS SÍ, EN VIDA: EL PEOR INFIERNO.

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Que por qué me parece un taller literario un timo? ¿Y vosotros me lo preguntáis expertos timadores? Aquí os ofrezco otra alternativa en nombre de

la Religión del Nombre.
Un Taller literario, como todo taller, como todo en la vida, trata de recaudar dinero a los primos, o sea los futuros usuarios, clientes.
También son timos entonces las universidades?
¿Y yo dije alguna vez lo contrario? Se trata de formar, sí, eso es lo menos, y menos todavía en cualquier taller que con que salgas un mediocre chapista pero hayas abonado tu matrícula y precio total de los cursos más libros (otros timos por lo general, cultura general)

¡Pues allá va mi alternativa a la putañez del taller, ¡asco de grasa!:
Yo, como Cristo, y dado que en un mundo, hipócrita como éste, mediocre como éste, mundo de asco en que vivimos, os declaro no mis discípulos, discípulos de ningún taller, pero sí mis amigos y por tanto: con derecho a roce, a roce o tiento que yo también os haga en la cartera, ya hemos dicho que todo en la vida trata de eso, aunque unos estafan... y otros a la postre resultamos estafados por ir por las claras y por derechas, ningún recoveco, ninguna puñalada a traición, ninguna urdimbre traicionera en la que hacer que caiga de prima aquello que valga más que yo. Mis discípulos de la Religión del Nombre: EL USO DE LA PALABRA CON TODAS LAS DEL ALMA, TODAS LAS DE LA LEY ENTONCES, LA ÚNICA LEY QUE SERÁ IMPLACABLE CON TODA LA INDECENCIA.
Cristo no pidió nada a sus discípulos sino que éstos de lo más clarividente se lo dieron: que si cobijo, que si invitarle a alguna cena, etc. Yo más pragmática dado que vivo en un mundo hipócrita como éste, mediocre como éste, mundo de asco en todas sus sociedades no sólo España (Podríamos apostar por algún país nórdico, ej. Finlandia... Aunque a la postre tampoco atarán allí los perros con... salmones, ya que aquellas longitudes no son las de las longanizas) no espero a vuestras generosas donaciones sino que haré como los "talleres literarios", asco de grasa: Os pediré el precio de una matrícula, o sea mi acto presencial, de lo más estelar que lleguéis a conocerme, primer día a cincuenta euritos, me parece que ese es el precio en el que estipulan sus matrículas estos talleres... Bah, os lo rebajo un poco, dado que como yo no tengo sede social, voy a citaros en un parque; y luego cada martes y jueves restantes pues... a lo mismo, creo que así hacen en esos talleres. Bien, pues a veinte euritos la clase presencial de la Religión del Nombre: Verme a mí su protagonista. Os espero frente a la biblioteca de mi barrio, a la que por cierto debo tres libros desde hace tres años pronto me encausarán por lo mismo, así pues no entraremos en la susodicha Biblioteca... al menos hasta que haya devuelto los libros, ¡ni siquiera para guarecernos de las tormentas si es que las hubiere en nuestras clases presenciales tan peripatéticas!, que no os cobraré ningún añadido por eso de la filosofía implícita tan a la griega en mis clases.
La Biblioteca de mi barrio está sita en el parque Huerta de la Salud. Querido madrileñ@ si tienes interés averigua dónde está ese parque. Y allí estaré yo todos los martes y jueves de 7 a 7,30 esperándoos con los brazos más abiertos que la cartera, las piernas no digo, no es el caso, aunque estemos en un parque... dado la sed que tiene ésa. ¡La carterita! No confundamos órganos con orgánulos.

Y de paso les vendo ejemplares de mi obra "Reescribir el Quijote" (¿Cuántico for Spain?) (No muchántico, pésele a los juménticos) Quise no añadir semejantes largos subtítulos, pero el sádico de mi editor que hizo semejante portada, me aconsejó con puntual manual sádico-cultural en la mano que pudiera tomarse por algo peor que astracanada eso de andarse reescribiendo quijote ninguno, fuere de título. Con semejante portada, y dándome esos consejitos... ¡Y sin poner el precio! Para que luego piensen que "la voluntad" es su PVP y se den por estafados como en las consultas de los hechiceros modernos, echadores de cartas y otras meigas tan estafas como todas las culturas. ¡Ah! Pero lo del libro no es broma ninguna, ni tampoco es broma que tengo la intención de vendérselo a ustedes. Ése y todos los demás, por supuesto. Y si no quieren acudir al parque de mi peripatética y crematística cita, pudiera ser platónica, clases presenciales de la Religión del Nombre, pueden realizar el pedido a carlosado57@gmail.com mi editorial. Pongamos precio al ejemplar, ya que no el editor. Acudimos a la red ¡y fíjense las astronómicas cifras obtenidas sólo consultando este enlace! y por libros cuyo valer, valer... pues sí valen dado el precio: ¡de 40 a 70 euros! (Supongo que esta página debiera pagarme por esta publicidad. Mas como estamos hablando de primas a las que todo el mundo roba, ¿para qué cobrar que no sean palos?) Bien, como yo estoy a los saldos, o a la cuarta pregunta, trabajo que me costó un año redactarlo-corregirlo-y más que corregiré, se lo pongo a ¡30 euros! ¡Y no se hable más de rebajas! ¡30 euros por todas las horas de un año y más extras que le echaré, cuando otros cobran a 2000 euros la hora!, y encima esa es gente que gana poco: bajo estatus.

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