Cuchillada cesárea al vientre de los cielos

Pues me sucede mientras camino el Fenómeno parapsicológico descubierto por Alejandra en 1962 y nombrado por ella ATENCIÓN, fenómeno que Cristo, o una voz explicándole dentro del sueño, denominó en ese sueño “estado crepuscular”: Una imagen con toda la fuerza de ese crepúsculo toma mi cerebro por obra del pensamiento de odio lanzado hacia los cielos, por obra del dolor que agarrota los músculos de mi garganta, el Yo triturado en medio, toda mi existencia licuada a la túrmix a la vaporeta: ES COMO SI HUBIESE PROPINADO UNA CUCHILLADA EN LA TENSA PIEL DEL ABDOMEN DEL CIELO CONVEXO NO CÓNCAVO, VIENTRE EN ESTADO DE GESTACIÓN. Y HE VISTO, ¡DE TAN HABERLO SENTIDO!, CÓMO AL ABRIRLO MI CUCHILLADA SE DERRAMA EL LÍQUIDO AMNIÓTICO…ASOMANDO LA PROMESA DEL FRUTO QUE ENCIERRA.

SE DERRAMASE VERDADERAMENTE EN MI CARA Y EL FRUTO FUESES VOS. Esto último os deseo, no visión.

Carne de mi carne.....: En mi propio rostro

Estado crepuscular... Intento recobrar las exactas palabras del sueño: Las capacidades superiores de Cristo eran, fueron (no sé si el sueño, la voz en él, pronunció en pasado) debidas a que su conciencia estaba situada en ese plano del crepúsculo. Vamos, como en una raya entre dos mundos querría decir mi voz onírica de tanto atrás como mis veinte años o diecinueve.

Original en ya.com "Solo veo rosas" mayo 2006

....Significa la muerte de las células (De mi libro, ya lo llamaré de su subtítulo, "El libro de la Vida"

(En Denuncio , también en "Víctimas en democracia" pasamos hoy algo, en "Solo veo rosas 2" pasamos ayer)

Si vais a un libro de biología, os encontraréis con que amitosis es muerte de la célula. Pero yo fiel a mi misión de contaros que hay una vida-muerte y una muerte-vida, debo decir:
LA AMITOSIS ES EL CAMINO INMORTAL DEL HOMBRE

Parad
Detened la célula
en el momento en que sea la doble imagen de sí misma
pero cuando todavía es una.

La edad ideal para que en el hombre se frenase su maquinaria celular
volviendo a aquel estado de bienaventuranza atlante,
o de la Edad de Oro, dijo el sueño:
23, 24 años.
Sin pasar de ahí.
¡¿A tan temprana edad aparecen los genes de expresión de la vejez la muerte?!
Ya el cerebro se muere incluso antes de nacer
y si nos sigue funcionando hasta los setenta, ochenta, noventa, incluso cien años,
debido es a que nacen nuevas neuronas lo que no se creyó hasta hoy.

No superar los 23, 24 años. Todos los que nos pasemos, ya se hizo tarde para aplicarnos cualquier experimento.
23 son los pares de cromosomas,
y hasta los 23, años, 24, éstos expresan
la exuberante creación de la vida...
pasados de ahí, es como si hubiésemos doblado el pico de la montaña,
alcanzado la cumbre por una ladera para por otra descender,
precipitarse hacia lo irremediable...
Y 23 escalones nos descienden a la muerte senectud,
después de subirnos otros 23 a hombros de la vida.
¡No dejar expresarse a estos "23"!
(Y se me va el alma por el agujero del sueño, pero ya no tengo visiones magníficas, ni una voz. Luego continuaremos.... Dado que el atropello y la injusticia me impiden más cada día descansar....)
¿Por qué vía heredamos los genes de la muerte,
o: la muerte y sus géneros?....
Y no apunto al padre.
Digo que hay "géneros de vida" y "géneros de muerte"
y todos sabemos quién es macho o hembra ahí.
Digo que hay distintos géneros que serán abolidos,
pues la vida es de un gº, un sexo, un rostro exclusivamente...
Y si nos referimos a la edad del hombre : humanidad, ¿estos años serán siglos? Serán siglos o voces en el tiempo andados penosamente, llamados "evolución" esos pasos vacilantes. ¡En el siglo XXIII, adolescente gº humano llegarás al fin de tu carrera y te doctorarás en Vida!

Qué gran optimista, qué inocencia la mía, creía en la humanidad y en que ésta tuviese un futuro hasta el siglo XXIII cuando de éste no pasa. No tendrá tiempo pues de descubrir el biológico misterio de la vida. Biológico secreto cuya desvelación ya pudiera ir acompañada de descubrimiento a la par realizado por la física, o la Inmortalidad no significaría otra cosa que el peor de los canibalismos peor de las extinciones.

Pequeña lágrima cayendo lenta/mente

El dolor ascendiendo en nuestra frente
ha llegado a la mayor altura.
De ahí pequeña roca de cristal salado
un mar petrificado desciende...
Y no cesa nunca de caer.
Ya por este trozo de ladera-mejilla
ha pasado; y vuelve otra vez.
Una y dos, la sentimos transparente;
y otra, tres.
A través de ella puede verse
su deseo furioso de no ser,
su deseo cansado.
Una y dos, y otra, tres.
Es como si quisiera disolverse
volver por el camino andado
no haber llorado caído
no haber salido nunca de su fuente.

Caer, la empuja lo ya sido.
Volver: Es ella su destino.
¡Puede rodar arriba!
Así es de fuerte cuanto pequeña es.
¡Volver!
... Y esfúmase.

(Seguimos en "¡Ríete Bárbara!")

Estas ladera mejilla lágrima lava mías son como tus imágenes increíbles de cinturón de castidad para labios, etc, o esta que escribimos las dos juntas hace dos años en "Solo veo rosas", tú al otro lado esta vez del oficio de escribir oficiándote en tu papel de undécima Musa junto a la querida Juana Inés, Musa décima: Cejas bigotes para ojos.

Fandangos con la vejez más sabrosa o solera (Sigo con mi "¡Ríete Bárbara!")

Véase el de "Doña Francisquita",
digo, óigase.
Pero al que me refiero es aún más viejo:
"Fandango" del sacerdote llamado padre Soler.
¡¿Un cura con un fandango y en el siglo XVIII?!
Luego quieren que corra el aire en el vox pópuli
que atribuye a cercanías
de conventos de ambos sexos
tantísima... fandanguería
incluida descendencia.
¿Pero acaso lo ocultaron los prelados señalados
construyendo apartamentos a sus queridas
dentro mismo de las catedrales,
por allí correteando los bastardos del Obispo
mientras con toda naturalidad, es un decir,
se canta misa?
Bien, es un decir que las misas sean naturales;
pero ¿acaso no era de lo más entrañable
todo un obispo arzobispo amenizando con rorros
soponcios catedralíceos?

(Es imposible enlazar aquí a Youtube. Vayan al margen izquierdo para oír el "Fandango" del padre Antonio Soler. Tiren la tira cómic pa'bajo y ahí estará, no pongo a la cabecera)

Y aquellos prelados de la curia romana en el Renacimiento y después, y en el Medievo y antes, con sus toda una casa dentro de las catedrales para instalar allí a sus queridas y a sus bastardos, bien venía de idéntico procedimiento utilizado por los sumos sacerdotes de los cultos paganos y su pastoforio: habitación o habitaciones privadas para ellos en los templos.
Me leo en un cuadernito, ¿de hace quince años, más?:

Metida en mi pastoforio
cual Sumo Sacerdote de la Fertilidad,
metida en mi habitación
a ese mundo me dirijo
mundo de falsas creencias:
Espantapájaros del calvario
echa a volar con tu cruz
como Ave del Paraíso que eres
Alas de Final del Mundo.

Se está muy bien en esta privacidad
de nuestro fértil intransferible pastoforio:
Os deseo ese silencio,
ese universal silencio
que precede a la Palabra más pura.

Mejorando la oración de Jesús. Hasta él mismo de vivir lo diría. ¡O seamos justa: mejorando las palabras a él atribuidas! Podría una tener

que abochornarse por decir "mejorando las palabras de alguien al que no se le dejó decir, no se le dejó escribir, ya se ocuparon de matarlo antes". Mejorando, cuando quizá por eso solo, ser una víctima, ¡víctima que imposible hubiese accedido al privilegio que ni siquiera hoy de poder dejar por escrito tu alma, tu palabra, tus ideas, en aquel hace XXI siglos!, cuando el ser una víctima y sobre todo muda ya habla del poder absoluto que hubiese tenido, de una oportunidad para decirla, su palabra.
Pero bien mejoremos las palabras, cuasi oración que se le atribuyen:
(escrito también hace treinta años)

De la Verdad
............................a la Gloria

Yo soy del camino el caudal de
Victoria,
pues el que viene a Mí no lucha
vanamente.
Yo soy en el camino Quien conduce
a la Gloria,
pues quien conmigo viene,
vence.

Victoria
vanamente
a la Gloria
vence

Yo soy del camino
Yo soy en el camino...
pues el que viene
pues quien conmigo.

Pues el que viene, pues quien conmigo... Y todos podemos saber quiénes quién está englobado en ese "Conmigo": Las víctimas cual él.
Soy del camino, soy en el camino... pues el que viene. El que jamás dejó, deja de venir. Los judíos todavía lo esperan desde su más santa que dios paciencia.... Pero supongamos que vino.
Victoria
vanamente
a la Gloria
vence........
Cuando son la misma
dualidad esquizofrénica luego tan penada por las sociedades y sus psiquiatrías o reglas.
Victoria y Gloria, ninguna de las dos vencida;
pero sí tan pisoteadas por (ahora diríamos "la mediocridá alacránica") cuantos....
cuántos.

Y se me está viniendo a la cabeza el recuerdo de una versión de la Oración del huerto que hice en la cama postrada por una fuerte gripe allá en mi muy desgraciada adolescencia. Ese escrito sí que me temo perdí. A no ser rescatase la memoria en alguno de mis otros apuntes posteriores y obre como perla más desaparecida en este mar de papeles de los cuales tan pocas cosas hermosas rescataré sin céntimo que me avale, sin vida que se me alargue a pesar de la espada a punto de cercenármela. Sólo sé que era hermosísima. ¿Por ello murió Alejandra Pizarnik? ¿Por ello está en tu seno? Si tu alma la tiene, la rescata, íntegra... Único modo de mitigar el dolor de esa pérdida.

¿Por ello murieron, morirán, tantos hermosísimos trabajos de nuestra juventud adolescencia? Yo era la más grande escritora de estas letras sin valor conocidas por castellano, daría igual otro idioma, allá en mi adolescencia... CUANDO TÚ VIVA ALEJANDRA PIZARNIK, YO ERA LA MEJOR JUNTO A TI, ERAMOS... ¿Y por eso nos murireron? La mejor cuando mi mano escribía sola, hasta en sueños lo ejerzo, que dirías tú, mi oficio es exorcizar, sanar el alma, milagrear yo diría. PARA MÍ ERA UN AUTÉNTICO MILAGRO, COMO ESO LO VIVÍ, AQUELLA PALABRA QUE CASI SE FORMULABA SOLA SIN SIQUIERA MI MANO, NI MI CEREBRO, SINO CUANTO BROTABA Y BROTABA SIN CESAR DE MÍ.... Ahora mismo lo ejerzo. Y aunque mis labios maldigan. Mi verbo es de esa condición irrefrenable. ¿Y por eso lo mataron? ¿Por eso nos matan?
Seguramente
Pues mi Palabra - Obra
como el índice que se les clave en la conciencia del alma
el alma de la conciencia....
si es que tienen,
índice descorriéndoles desenrollándoles el papiro de los Cielos,
ese telón, esa lápida
¿y debajo estás tú Alejandra?
Y Alejandra ¡Arriba estás tú!

Tiene gracia que una escribiera esto hace treinta años

Debe ser por aquello que yo siempre digo que toda víctima en el fondo tiene algo de masoca. ¿Qué puede conducir (como pienso tantas veces) a un ser a soportar todas las disminuciones morales físicas de que la vida le hace objeto (Por ello ¡qué bien entiendo a Alejandra! Es de lo único que me arrepiento en esta vida: de no haber podido devolver mal por mal en tantas ocasiones como en las que se me hizo, o en su defecto haber partido cual ella hizo, aunque yo bastante antes que ella ya me forzó a lo mismo la circunstancia que yo solita me obligué a soportar ¡y no debí! y de que no debí es muestra estar aquí escribiendo esto en vez de tener mis libros en las librerías y el mundo cultural lamiéndome los pies) qué si no el masoquismo? Y también de lo mismo, la existencia de las víctimas o la masoquista condición que te conduce por esos derroteros entregándote siempre a mano desarmada a tantísimos hijoputas, ellos siempre más abundantes, con los que te cruzas, de lo mismo se habla de la naturaleza del dios creador, o de aquello que nos hizo, nosotros mismos, energía creadora, energía de todos en general... y si ya la mayoría de los seres, unos hijoputas, ya ves la condición de esa energía universal.

Por eso escribí estas palabras hace treinta años o más.
En realidad de la podrida energía que somos todos,
ni víctimas ni verdugos debieron, las dos únicas formas de ser el ser "humano" o de presentarse los tales en las sociedades hormigueros o cuadras o lenocinios infestos en que nos revolcamos, ni víctimas ni verdugos debieron jamás existir.
Estas palabras de más de treinta años y que el renegar ahora mismo de ellas, renegar seguro en el mismo momento en que las escribí, no me impedirán trasladar aquí a pesar de que sé que este acto le puede restar tiempo a que algo verdaderamente yo o hermoso pueda intentar salvar... qué ironía, salvar, ¿salvar qué? ¿aquí?
Por ello que da igual todo, nadie reparará Enti, escribamos también las palabras de las que reniego:
Las manos de dios desgarran los atavíos de mi alma,
desnudan mi yo de toda circunstancia
y lo dejan reducido a sí mismo
(Esto ni dios ¡ni hostias!, pienso ahora, bastante imbécil fue una siempre, bastante cándida como para no procurarse máscaras, bastante desamparada, y nuestra natural lucha contra la mentira siempre, esta lucha que se ha cobrado de mi corazón y sistema circulatorio la condena a muerte con la que se me enterrará, también a destiempo a pesar de mis 57 años, Y DE MUY MALA MANERA, hermana mía, Alejandra, aunque vosotras murieseis de 36 años)
Así estarás ante los otros,
como yo quiero porque así te hice
(continuaba el poemita masoca,
un dios hijoputa reafirmando su voluntad criminal,
tal como nos lo presentaron siempre todas las religiones,
por sobre la desgracia de la criatura, pudiera ser o no su obra,
sobre la que defeca su diarreica voluntad)
Cúmplase mi destino, tu voluntad, ante sus ojos
... que yo buscaré de conformar mi espíritu.

¡Ha sucedido, me cago en dios!
¡Vaya que llevo conformando mi espíritu durante más de treinta años de impublicación!
¡Vaya que me han jodido la entera vida durante más de treinta años!
¡¿Y esa era la voluntad del dios hijoputa?!
¡¿Y yo la conformante gilipollas a ese defecársenos desde las alturas?!
...Lo que no imaginaba Alejandra Pizarnik es que llegases a ser tú también una cagada,
una cagada más de los cielos sobre geta de una.

¿Y para qué vamos a suicidarnos, cuando lo que debiera es estar todo muerto?
Vivo para contemplarlo:
Podríamos decir.
Vivo para contemplarlo todo muerto;
pero vamos, antes pasando por su período infernal, fuese la eternidad,
o al menos los mismos cuarenta años durante los cuales se nos atropellase... Y no sólo a una. ¡Cuántas víctimas invisibilizadas del mundo se agarran ahora mismo con sus dedos calavéricos extraídos de la tierra a mis propios talones! .... No sólo tú Pizarnik. Ni siquiera tienes el privilegio de eso.
En mi garganta romperá el alarido de todos los masacrados: Eso sé. De ese chorro de sangre lanzado a las alturas, o sobre las cabezas de la descerebrada humanidad que rige hoy su mundo, este mundo, o rigiese antes, de esos garfios interrogaciones que harán blanco en su carne espíritu arrojados por las cuerdas tensadas a infinito de nuestra laringe. ¡¡¡¿¿¿Por qué???!!!
.... Y no aceptaremos voluntades ninguna, ni humana ni divina, ni la propia voluntad de masoca que nos hiciese víctima o juguete de tanto psicópata sádico descerebrado en la cúspide de la mundanidad y por ello permitiéndose el lujo de ejercer de hijoputa, a toda impunidad como ejerce siempre cuanto delito corrupción torpeza.
A ese ¡¡¿¿Porqué??!! seguramente nada nadie nos responderá. Pero sí nos satisfarán. No tiene otra razón de ser la pregunta que ser un garfio, como dije, dardo lanzado con la infinita tensión de la laringe a hundirse en su blanco con toda la carga de JUSTICIA, justa correspondencia. Es ley física descubierta por Newton y que ni la muerte cancelará.

Sí nos satisfarán.

En apoyo del sr. Punset en las difíciles horas de su salud, y el aplauso más encendido hacia estas palabras. Y en recuerdo de mi hermana asesinada por

(Coloco al margen izdo. del diario las palabras de Punset. Procuraré ir poniendo a la altura del artículo, pero en todo caso ahí estarán)
esta enfermedad con su entera vida por hacer... Debido a todo lo que dice aquí Punset, esa quimioterapia que es más un asesinato que una cura, ESA DIFERENCIA ABISMAL ENTRE LO QUE EL CONOCIMIENTO ALCANZA Y LOS RESULTADOS APLICADOS DE ESE CONOCIMIENTO. Esa descoordinación de todo todos, pues amigo Punset, usté que estuvo en esos medios de poder lo sabrá, sólo importa el éxito, el aplauso, el dinero; de ahí se mide todo. Y ello es luego el sufrimiento multiplicado de las víctimas de ese homicidio de los cielos (al igual que homicidio también es ese empujar los otros humanos a las personas al suicidio) ese homicidio de los cielos que es un cáncer, dios sepulturero, el sepulturero de los cielos, que dijo Alejandra Pizarnik.
No cabe duda alguna al respecto de que sólo la buena vida, la vida hecha, te prepara mejor y a lo que te rodea para afrontar ese evento de la decoherencia de tus átomos, quizá coherencia de tu suma energética que transporte tu espíritu o tu yo de dimensionalidad, de este mundo, al que desconocemos, masa oscura o energía así escapando por ese angosto imposible agujero negro, o de gusano, o como quieran llamar a la puerta de intercomunicación de la masa-energía y sus estados diferentes.... Pero yo, cada vez que recuerdo a mi hermana muerta, se me hace un silencio universal, me trepa la garganta una zarpa, un no sé qué alarido impronunciado, yo que hasta escuché el espíritu de mi padre muriéndose, sujeto a la vida por su fortaleza increíble y el apoyo de máquinas que al final le retiraron, mi padre un superateo, sin asomo de creencia alguna, como sí sus hijas, creencias espirituales no en religión ninguna que él tan bien nos enseñó a "apreciar" en su valor exacto, ese mismo "valor" que hizo de él un ateo convencido; yo que hasta escuché a mi padre muriéndose demandándome telepáticamente, con una voz no suya, una muy otra voz, diciendo "Dejadme ir hacia esa nube de esplendente blanco", él superateo y que tanto miedo le tuvo siempre a la muerte, de amar tanto la vida sería, de no haber herido nunca nada que fuese vida, y él su espíritu hablándome allí en mi cabeza pidiendo la desconexión con esta realidad pues había una luz ¡tan blanca! delante suyo... Y sin embargo mi hermana: universal silencio, oscuridad, pero de este lado, agujero negro que me succionó entera, fuese la muerta por túnel parecido, pero a algo mejor, a otra Vida mejor, estado más puro de la Energía. Yo fui la que quedé clavada a ese silencio perenne de la injusticia que ni todas las palabras que fuesen dichas jamás llenarían, esa oscuridad de la injusticia... Que no todos los cánceres son igual, ni todos los muertos de cáncer tampoco.
¡¿Y esos niños nacidos sólo con el propósito único de que les mate esa misma enfermedad?!
Mucho silencio y tan oscuro
y la zarpa trepando la tráquea
del alarido impronunciado.

Y ni siquiera el consuelo de pulsaba tu cuerpo para que fuera no hiciese el frío de la noche lo oscuro.

No, no es lo mismo el diagnóstico de un cáncer para unos que para otros, no es tampoco idéntica la atención, igual que la justicia no es idéntica para el que con dinero la compra que para el que sin dinero es atropellado por ella; no es lo mismo, desde luego el sr. Punset, y tras oírle estas pala bras, las que enlacé arriba, no lo haría, no me diría es lo mismo, aquí mismamente ya lo dice, el tener que tratarse en España exclusivamente ese cáncer que el salir a Estados Unidos o donde fuese que estuviese el especialista más significado costase el dinero que costase. No es lo mismo, no, tener dinero que no, para tratarte dolencia alguna que ningún buen sentimiento curará sino buenos conocimientos.......

Y ni siquiera el consuelo de pulsaba tu cuerpo para que fuera no hiciese el frío de la noche lo oscuro.

Google: premio príncipe de Asturias. Como hace dos años al byliarante Gates

Virusgates industria armamentística, ¡¿subvencionada también por el "Príncipe de Asturias"?!: Escribí hace dos años en mayo, aunque esté situado el escrito en febrero en mi "Solo veo rosas" en ya.com. Mira ese escrito no desapareció con los dos Mb de menos de los que parece se podó por allí mi texto. Ni ése, ni ninguno en que se abunde en mi humillación, mi propia sinceridad exponiéndome a ello.... ¿Cuántos estarán colocando por editoriales y artículos de prensa en tantos sitios del mundo de habla hispana, ¡por supuesto que en España menos!, el trabajo a una debido? ¿Cuántos sí habrán cobrado, y generosamente, ya por él, mientras una no?

Google: Príncipe de Asturias. Colofón al artículo de abajo que, por supuesto, ¿Google va a divulgar, Blogger? Mi abuelita la pobre que debiera sacar la mano de la tumba ante los atropellos cometidos a su nieta y llevarse de los cojones a todos pa'llá.

Mientras la Monarquía en España no se someta a las urnas, deberemos aguantar q Google (blogger) actúe x aquí como en la China: ayudando al poder esta-

blecido a mantenernos a todos de cerradas bocas. Y una vez así, Google, Blogger, dotados de esos poderes ¡¿POR QUÉ NO LOS EMPLEARÍAN YA A DISCRECIÓN DE SUS DIRECTIVOS, EJECUTIVOS, EMPLEADOS, PARA ARRUINAR A QUIENES SE LES PUSIESE EN SUS TRIPAS GENERALMENTE DE MACHOS HETEROS CUYA MORALIDAD DEJA MUCHO QUE DESEAR?! ¡Sobre todo si ese alguien, amén, ha cometido delito contra lo mayor de por aquí: Poner en duda la legalidad del sistema establecido, PONER EN DUDA LA LEGITIMIDAD DE LO MONÁRQUICO NO SOMETIDO A LAS URNAS!

Y en éstas ¡¿ANTE QUÉ GOOGLE, DE QUÉ MADRID, DE QUÉ ESPAÑA, INTERPONDRÉ MIS DENUNCIAS DE LOS ATROPELLOS DE QUE ESTOY SIENDO OBJETO DE CONTINUO EN TODOS MIS DIARIOS, POR PARTE DE QUIENES DIRIJAN, O EMPLEADOS ESTÉN EN ESTA CASA BLOGGER?!

Me entran ganas de llorar o reír de mi propia inocencia....
¿Y para qué decir más?
Vean las entradas de hoy en mis diarios "Víctimas en democracia" o "Solo veo rosas 2"

De repente he decidido (empujoncito dado por el acoso tal el caso q le haré) NO VER MÁS QUE ROSAS, OLER, QUE ACONSEJAN LOS MUERTOS A MIS SENTIDOS

Cliquen el título y aparecerán en el jardín.
Voy a dedicarme a aquella jardinería. En vano vengáis putas enfermas, tarados, poetastros o no, heterosexuales sucios y degenerados, a distraerme de mis preciosas rositas. Pétalo por aquí, pétalo por allá.... -¿Todavía no os ha borrado la vida la geta de la que os donó? No temáis: Lo hará.
Dijo la muerte aun si lamía o mordía una rosa
Voy a dedicarme a esa jardinería para darles un disgusto a los ladrones de versos.

Amén

SOLO VEO ROSAS, POR SUPUESTO. ¿QUIÉN OTRA MÁS LAS VERÍA? ¡SI LA TENGO DELANTE!: He ahí la ROSA del lenguaje que no semen viejo hueso que despista, HE AHÍ EL PALABO, MI PALAIS O PARADISE, MI JARDÍN

¿Y por qé sigo aquí donde claramente la po(tengo q aprender a aceptar la censura bastante más anodina q aquella q le hizo famoso a Alvaro d la Iglesia

y en vez de poner "po-y lo que sigue" --tampoco el diccionario microsoft word la tiene-- no me seas tan so verdulera poesa que me reprochase Alejandra Pizarnik según un escrito mío en "Solo veo rosas", pues decir el pa-ternalismo) ¿Y por qué sigo aquí donde claramente el pa-ternalismo, heterosexual cómo no, google-blogger nos masacra desde que llegué, asesinarnos siempre sin piedra siempre sin palo, o atentar contra lo que decimos, hay tantos modos y peores que un tiro, de matar?
Sigo aquí, pues no tengo otra. Al pie de mi fosa, o de la tuya Pizarnik, sigo como el perro fiel ante la Voz de su amo, ante su olor a rosas, ante mi propio olor a sangre peor que desflorada, martirizada peor; sigo para intentar hasta el último aliento salvar algo de lo mío, QUE NO OTRA COSA HICE DURANTE MIS 57 AÑOS: QUERER SALVAR MI VOZ DE ESTE MUNDO DE ANODINOS CRIMINALES.

Seguiré aquí, a pesar de que mi más íntimo deseo sería borrar todos mis diarios y marcharme a otro lugar, otro mundo únicamente, con mayor dignidad, mayor respeto hacia la vida, las personas. SEGUIRÉ AQUÍ, pues si parto, alma mía pequeña inexistente decidíte, te las pirás o te quedás, la criminalidad Blogger, ya.com, ¡¡Y SOBRE TODO TODA ESTA CANALLA DE ADVENEDIZOS LADRONES CIRCULANDO A TODA IMPUNIDAD POR LOS BLOGS Y POR LOS PANORAMAS EDITORIALES!!, se ejercerá a toda impunidad arrastrando y tergiversando mi palabra por los basureros internáuticos más si cabe, Y AQUELLA QUE INTERESE, ROBARLA Y PONERLA A NOMBRE, ¿DE QUÉ EMPLEADO DE BLOGGER, QUÉ SU AMIGUITO BLOGUERO, O SU DOBLE PERSONALIDAD, DOBLE "PROEFESIÓN" BLOGUERA?
Inquiriendo al buscador google por mi poema titulado con la voz Pizarnik en uno de mis crepúsculos 2003, poema en ya.com "Solo veo rosas", año 2005 "El canto del suicida en su último grito que te utiliza como su cuerpo de mujer", esto me oferta el buscador google con esas palabras "el canto del suicida en su último grito que te utiliza como su cuerpo de mujer", esta ruindad que para nada hace alusión a lo buscado (Pero eso sí las palabras mezcladas ¡BIEN A CONCIENCIA! en ese delincuente buscador, sólo con el objeto de desprestigiarnos, omitiendo, cambiando, tergiversando. ¡Qué importante he llegado a ser para la gentuza yanqui, no he dicho gente, o la gentuza sudaca, no he dicho gente sudamericana, cuánto interés se toman en mi asesinato= desprestigio, ruina, ¿cuanto más roban?!) ¡CUANDO PRECISAMENTE HEMOS REALIZADO UNA ENTRADA RECIENTE CON ESE TÍTULO EN UNO DE MIS BLOGS AQUÍ "TEXTOS CARMEN LÓPEZ IGLESIAS", Y POR ELLO PRECISAMENTE BUSCABA VERSIÓN PRIMERA DE AQUEL CANTO... DE TERNURA SIN PRECEDENTES:
(Y omito los enlaces, no publicitaré yo también aquí la criminalidad de ellos, omito como puse "paternalismo heterosexual" en lugar de "polla heterosexual")

Seguiré aquí hasta que logres logréis tu-vuestro propósito cobarde-s en las sombras, criminales.
Pero hay otras vidas, la pena es que no estén en ésta con toda la fuerza que deberían. Y me responderéis, vaya que me responderéis. Teme tú tu última hora, temed vosotros, hijosdelagranputa.

Antes de toda esta mierda prometí a alguien que subiría a alguno de mis diarios ésta u otra de la tanda de fotitos semejantes

tarado soy, dice al pie. Y los padres entre ellos se felicitan por no haber tenido hijos así. Pero yo pienso que si los propios padres se analizan, nada de pensar siquiera en sus hijos, pudieran llegar a verse bastante peor que éste, con la argolla para ganado no colgando del labio como en este individuo, cara de tonto sí se le puso, sino trincando sus propias mentes unciéndolas al peor de los estatus acomodaticios: pasar por todo en medio de la anestesia general de los más anodinos intereses.

Papás pues, felicitaos.... Pero de veros así y haciendo todo lo posible, cual dios, por que los hijos engendrados se os asemejen. ¿Les uncisteis ya por el cerebro al chupete argollita conveniente?

Lo cierto es que este "tarado soy" nos recuerda a cierto bloguero acosador de lesbianas (al que quiero recordar desde aquí deje de comentar nada en mis sitios, pues únicamente lo imprimiré para la policía, no pienso dar a publicar más en mi diario, PUES CON UNA MUESTRA VA PA' EL RASTRO O LA RASTRERA CONDICIÓN machista soplapollas y homófoba demostrada)