Esa luz respirada.... Para acabar con el misterio de tus mil rostros

Parece un tejido pulmonar en lugar de un choque de galaxias,
cual si el ojo del Hubble se asomase al lumínico árbol pulmonar de los muertos o su lo que allí les permita ser la luz respirada respirar la luz.... Alejandra qué más da si vuelvo a fumar como aquí hacías, del alquitrán que me empuje a la embolia, ictus, derrame cerebral, sea masivo instantáneo, apareceré en el árbol de navidad de los pulmones de a la derecha.... Millones de estrellas nacerán, dice la crónica. Y no piensan los muy cretinos: ¿A cuántas civilizaciones asesina el dios de todos, el cosmos de todos, ahí?
Alejandra Alejandra debajo estás tú, sin lugar a dudas estás tú, y encima, cuántas Alejandras conmovedoramente distintas, cuánta obsesión por tus millares de rostros, dentro de mí con ellos, no me extraña el se me colapsaron los cables del cerebro coliflor, dentro de mí con ellos, con todos ellos, que sin lugar a dudas son yo. No te parecerías a todo mundo sin hacerlo también a mí. Aquí una foto tuya a la que digo "Tan yo".
Así pues mi rostro en las entrañas resultó multitud. Deberé estar toda la eternidad tatuándome facciones. ¿Castigo merecido que me dan por odiar al todo?, odio todas las reuniones, hasta dos me son multitud. Balancea Maat: Y ame a todos amándoos, a Vos, mi único plural.
Ya estabas muerta en la fotografía de arriba: Tus hermosísimas manos, hinchadas de tantísima pastilla por prescripción psiquiátrica. Y DESPUÉS TIENEN LA DESFACHATEZ DE PROPALAR TODOS LOS DESCEREBRADOS QUE LOS RÉCIPES DE LOS ESTAFADORES DE LOS PSIQUIATRAS ERAN ADICCIONES TUYAS, ¿CUAL A TI TAMBIÉN SE DEBIÓ EL SECONAL MASIVO NO AL ESTRANGULAMIENTO ECONÓMICOSOCIAL QUE HICIERON TODOS LOS MISERABLES DE TU MAGNÍFICA PERSONA, MUERTE EN VIDA QUE PADECEMOS, NO POR GANSA BOCA DE CUANTA GENTUZA ESCRIBE DESDE LA BABIA, SU, ESTA SOCIEDAD, NO POR ESAS SUCIAS PEDANTES VACÍAS BOCAS HABLAMOS? Ya estabas muerta, como yo, sólo te faltaba el trámite del enterramiento.
Una foto tuya, la última, a la que digo "Tan yo", pero "tan yo" es la de arriba. Siento como si tu rostro hubiese ido evolucionando hacía mí, la muerte, la silenciosa en el desierto con su vaso siempre vacío de la justicia que demandó. Eso era tu literatura imposible: cantarle las cuarenta al corrupto mundo, que tantas veces te silenciaste en honor de los demás, que tú misma dijiste. ¡¿Y en qué honor de los demás, dónde está ese honor?!
Tu rostro que evolucionaba hacia mí, físicamente evolucionaba; y mi alma que hacia ti....¿Y qué vivió en lugar nuestro mientras tu cuerpo y mi alma evolucionaban la una hacia la otra? El mundo, el tramposo mundo, el que te estafó toda tu trayectoria física sensual hasta arrebatarte la vida con su criminalidad heterosexual "argumentada", estos son mis poderes, en fuerzas de la ley, qué ley, ¿cuál tantas otras todavía vigentes?, en fuerzas de la ley revertidas en argumentos "científicos" brazo armado psiquiátrico, que no a ladrillazos ni a tiros en la nuca, pero peor que si a pastillas "y pon en duda tu sana sexualidad homosexual para que mi viciosa heterosexualidad obtenga una cantera extra de morbo"
Ese es tu rostro masacrado hasta enterrado a seconal, esa mi alma que igualmente, esta vez las pastillas para proteger mis arterias de que estallen o se atasquen de ira asco cada día que pasa más monumental. ¡¡Nuestros miles de rostros grabados en la entraña: Padecimiento plural, Qué vive en lugar mío!!