Alejandra (Pizarnik --estar condenada a escribir este apellido q ella desde Otro Mundo declina por su más amado Kolikovsky) dicen q era una guasas de

esas que gozan, como tantos en sus días, mis días, del cercano pasado, y los nuestros de hoy, en el sufrimiento de los demás: mortificarles para de ello extraer el regocijo propio. ¡Y EN ESTO SE PARECERÍA TANTO A LA INFAME POESÍA QUE SE PRACTICABA EN EL REMOTO O CERCANO PASADO, DESDE HOMERO A HOY!, Y EN ESTO, ¡EN LO ÚNICO!, QUE SE PARECERÍA A LAS LETRINEJAS DE LAS QUE ELLA TANTO DEPLORABA. Y hasta alguna referencia hay por sus diarios que ratificarían lo mismo... Mas yo creo que era puro esnobismo, la pobrecita no sabiendo ni lo que hacer para que no la echasen del huequito de mierda que el dinero de su padre pudo abrirle entre la gentuza del mundo de la cultura (cultura que no es otra cosa que dinero) de ayer, de siempre, de Argentina, de España, del mundo, París como la meca de todas las depravaciones.
Pues si aparte de esnobismo, estaba adornada en algo, su condición de SUICIDIOASESINADA YA NOS MUESTRA QUE MENOS, MENOS QUE TODA LA GENTUZA DE SUS COLEGAS BARATOS (en cuanto a letras: baratos, baratijas, letrinejas) de ese sadismo moral que se regoza en la mortificación de otros.... Pienso, hoy desde que me he levantado lo tengo en la cabeza, que su famosa y curiosísima fecha que me legó en un sueño, en sueños o en milagros de fantasmales presencias, de voces fantasmales: San lunes once de mayo, ella interponiéndose entre algo en el fondo parecido a una lápida delante de una vidriera de colores, puede que simplemente... SEA UNA GUASA DE ÉSAS. Ella tomándome entonces el pelo desde la Otra Orilla, esta vez de Más Allá, no otra orilla sexual. ¡Que llegue el puto san lunes once de mayo, ya saben, el próximo cae dentro de unos meses, 2009, ya ni un año de vida si es una fecha mortal, y no suceda na!

Por tantos motivos quiero que llegue; y por tantos motivos quiero que no. Quiero vincular mi óbito a la justicia, QUE PRESENCIE ALGO PARECIDO A ESO, justicia, ANTES DE MORIRME, justicia con la vida de una con su trabajo, justicia para esta masacre en el más completo silencio, sin tribuna, al parecer, a la que tenga derecho para DECLARAR MIS DERECHOS BASTANTE MÁS QUE HUMANOS PISOTEADOS... POR TANTO, pisoteados por tanto, HOY, AYER, SIEMPRE. ¡¿Y en menos de unos meses se hará esa Justicia que quiero presenciar antes de morirme?! Desde luego en menos de unos meses no podré yo rescatar de lo mío masacrado ya ni lo que en extensión he derramado en mis nueve diarios en blogger, tres en ya.com, cuando ni siquiera corregir lo tanto corregible de esos mismos diarios. No podremos afinar al límite de la preciosa precisión que tanto te gustase guasona mía, preciosa precisión que ha sido mi enfermedad mortal además del silenciamiento con el que los otros colaboraron a esa lápida doble debajo de la cual ha transcurrido mi entera vida. No tener tiempo para adecentar mi trabajo, sólo para sacarme el daño mortal, el veneno, el alarido, las esperanzas infundadas también, crear a todas horas para poder mantenerme en el mundo, crear sin recrear PUES NO ME NACIERON PARA EL RECREO DE NINGUNAS DIVERSIONES. Una tan optimista y feliz interiormente que fue siempre, nos nacieron, y quizá por lo mismo, para lo infeliz. He tenido la presencia de ánimo de llegar a mis cincuentaiocho cumpliré si 2009 es mi fecha, cuando debí no haber cumplido ni los 22 que ya los hice sin Alejandra -Pizarnik- Kolikovsky en el mundo, ella muerta en septiembre y yo cumpliendo mis desgraciados 22 años en diciembre... ¡¿Para qué?! ¡¡Para este cúmulo de creaciones que habrá de arrastrar el barro de la vida sin haberles dado tiempo ni de respirar, existir al sol del conocimiento de otros!!

Aunque pondré yo como mi hermana en la lápida a mi padre (Yo, por cierto, no le he puesto nada a ella, nada en su lápida de lo tanto que debiera poner ahí y que está en mi libro, y en más sitios que ese libro, en otros escritos también, que intento rescatar en un diario por aquí "Para acabar con el mundo" . Nada en la lápida de mi hermana, nada en la de Alejandra quitada la rosa lila que metafóricamente le ofrendé desde aquí Madrid a su sepultura en Buenos Aires y figura a la cabecera de casi todos mis diarios)"Mis tiempos están en tus manos": Mis versos, todos mis renglones, cada una de mis palabras están en tus manos Alejandra, tú las conoces mejor que yo, tú sabes cuánto bueno y grande, cuánta buena música habrá perdido ahí el mundo, en cuanto se pierda, en cuanto me sea imposible rescatarlo yo sacrificándole... mil vidas que tuviese. ¿Mil vidas me llegasen? ....Tú las conoces hermana: Cada una de mis palabras escritas con sangre; tú conoces cada uno de los cuadros que la vida no te dejó pintar, conocimiento que yo también tendré a mi hora.

Da miedo ser poeta, versificó Celaya

Pasa y sigue

Da miedo ser poeta, da miedo ser un hombre
consciente del lamento que exhala cuanto existe.
Da miedo decir alto lo que el mundo silencia.
Mas ¡ay! es necesario, mas ¡ay! soy responsable
de todo lo que siento y en mí se hace palabra,
gemido articulado, temblor que se pronuncia.

Pensadlo: ser poeta no es decirse a sí mismo.
Es asumir la pena de todo lo existente,
(Ambos)
es hablar por los otros, es cargar con el peso
mortal de lo no dicho, contar años por siglos,
ser cualquiera o ser nadie, ser la voz ambulante
que recorre los limbos procurando poblarlos.

A través de mí pasa: yo irradio transparente,
yo transmito muriendo, yo sin yo doy estado
al hombre que si mira parece que algo exige,
y simplemente mira, me está siempre mirando,
y esperando, esperando desde hace mil milenios
que alguien pronuncie un verso donde poder tenderse.
(Algo tan Alejandra....
O algo tan Celaya, Alejandra diciendo lo mismo:
donde guarecerse)

Sonámbulos acuden a mí los que no saben
si sufren o si sólo por no muertos del todo
aún siguen suspirando sin encontrar su forma,
su expresión absoluta, su descanso y mi olvido.
Y como quien conjura fantasmas yo pronuncio
(palabras en las que soy más yo por ellos,
soy más ellos por ser tan yo.
Palabras que me aplaudiría Unamuno rectificando al Cela..ya)
palabras en que dejo de ser quien soy por ellos.

Cuando grito, no grita mi yo para decirse.
Cuando lloro, quien llora dentro de mí es cualquiera,
(dos preciosidades de renglones versos,
escalas de Jacob para ascender a los Cielos)
y es tan solo en los otros donde vivo de veras.
(así debiera ser, así será; pero no es así desgraciadamente...
Ni siquiera para el que esto escribió, ni siquiera para el más santo de los santos,
le pregunten al cadáver de Jesucristo si vivió en los otros de veras,
si los otros le fueron la vida, ¡inclusive si él fue la vida de los otros!,
pregunten a esos otros...
Da miedo ser poeta para tener estos fallos... humanos
demasiado humanos)
Mis cantos son los cantos rodados que una mansa
corriente milenaria suaviza y uniforma
y el murmullo del agua los va deletreando.

¡Oh jóvenes poetas!, mirad, estoy llamando
hundido en ese fondo que aún no ha sido expresado
(Fondo que se cobrase la vida de tant@s, tontas más bien, que a él se descendieron)
de los muertos y el muerto que yo sumo al fracaso.
Decid lo que no supe, lo que nadie aún ha dicho.
Yo cumplí lo que pude, pero todo fue en vano,
y hoy me siento cansado -perdonadme- cansado.
(Futilidad de decir.
He aquí mi ejemplo:
El mundo pudiera pasarse sin lo que digo,
dije ¿diré?,
como a las muestras está;
también sin lo que Celaya dijo,
sin lo que goteasen desde su propia sangre
Alejandra y otros...
Da miedo ser poeta....
Haber escrito alguna vez:
Haberte desangrado tan inútilmente...
¡Haberte cansado tanto,
por los siglos!)

No me hagáis más preguntas. Cantad cara al mañana
(que no era "cara al sol" ¡por supuestísimo!)
lo común de la sangre, lo perpetuo y corriente.

Lo común de la sangre y lo extraordinario de la misma.
Cantad.... Si os dejan.
Si el dinero os deja.
Da miedo ser poeta:
Da miedo sentir tanto:
Da miedo decir alto lo que todos silencian....
Y como quien conjura fantasmas yo pronuncio
que es asumir la pena de todo lo existente
es cargar con el peso mortal de lo no dicho

Novela (Y recuerden lo que Pirandello dijo al respecto de la que sería la mejor novela: si alguien pudiese en realidad en sinceridad relatar su vida,

su lo que se es, no circunstancia ninguna)

(De mi libro "En el nombre de Cristo" que paso a mi diario "Denuncio". Pero que voy a pasar esto aquí, pues me apetece)

Novela

¡Qué coños voy a contar yo una historia!
Esta es la que les daré:
La mía auténtica
¡no la de mis circunstancias,
no la de las circunstancias!,
aunque yo sea yo con ellas
aunque yo no sea nadie precisamente por ellas.

Una historia real
.....................pirandeleando
Algo en lo que estarán de acuerdo:
El poeta lírico
(le llaman para diferenciarlo de los otros
que no se sabe qué cantan
ni a quién pueda importar,
parece ser a nadie,
todos hemos acabado por importar un pimiento
gracias a las nubes de los "no se sabe qué cantan",
pero joder, joden,
sus académicas palancas
para abrirse paso al Nobel
sea a sutiles palancazos burocráticos,
al Cervantes, al etc. de los premios nacionales
de la nacionalidad que fuesen,
no al INRI,
abrirse paso a este último título, el de más pátina,
debiera serlo para ellos, si tanto nombran al que lo portó,
abrirse paso a este último, INRI, pues no)
el poeta
como el que escribe su diario todos los días para publicarlo después de muerto (Lo interesante de todo esfuerzo parece residir en que a otros aproveche algún día no al nosotros realizador, que nos morimos para que a ellos mañana aproveche) está más cerca de retratarse de un modo fiel, captar y trasladar a la lengua que lo pinte su entorno, que el novelista. Pues ¿A qué soplagaiteces por no decir pollastrez, es preferible una novela que nos cuente cualquier ramplonería historia de porteras intrigas de circo? (Porteras cuando las hubiere. Ahora se filma en vídeo el acontecimiento a novelar, y luego se contrata a una secretaria que haga el trabajo sucio o de negra --¡negras, cuántas negras hubo siempre!-- que ponga en palabras lo que allí se dice o se filmó, se grabó, etc. Y recordemos la historia de la gallina y el huevo, qué más da quién empezó, si universo-creador que tanta tinta ha vertido, o fue la tinta vertida la que se fabricó el universo, da lo mismo escribir para la pantalla o que ésta nos haga escribir de ella: la misma porterez con idéntica vecindad, digo espectadores, aburridos sin vida yendo a perder la poca que tuvieren ante historietas carentes de fundamentos) ¿Quién dicta eso? ¿El editor envidioso, que sabe que siempre podrá competir con novelista, todos de tercera por lo general, presentándose él de autor o presentando al catedrático de turno, periodista de id.? ¿Sabiendo eso como saben que jamás competirían con la profunda corriente telúrica del Verbo que suele matar de ahogo de congoja a los que lo son, la practican, esa es su desgracia, su terrible circunstancia personal? ¡Nadie podría competir con lo que está escrito con sangre y carne que no con barata tinta más barato ordenador pensamientos baratos sentimientos baratos, barato discurrir de lo superpuesto de vidas superpuestas, de tantas superposiciones! ....Nadie contra este lírico autor del diario de todos.... Que no sólo suyo. Nadie podrá competir, pero todos nos habrán robado borrado enterrado.
Yo podría contaros una historia real que a salvo me pusiese de denuncias por calumnias si se publica esto, cuando llamo al político rastrero o al banquero ladrón... Pero no me apetece contar circunstancias. Voy a llamar al político, rastrero; y al banquero, ladrón, esencialmente. Sí así, como son, como se es casi desde todas las profesiones no sólo la de estos dos ejemplos de mangantes de primera fila, hipócritas doblados

......Para que la gente vomite cuando escuche decir la palabra novela.

Con que lo que escribo sirviese sólo para eso, ya habría hecho un gran favor al mundo no únicamente a la literatura.

Desfacer los entuertos que el manco, no tuerto, Cervantes trajo al mundo con su hidalgo beodón y su Sancho "el panzas",

uno dándole al botijoso brandy y el otro al cochinillo en el asador.

¡Y esto es una novela, joder,

este decir mi vida, también mi circunstancia,

decir la vuestra,

con toda sinceridad!

A un invierno especialmente cabrón de hace más de treinta años (Miraré las estadísticas y así podré fechar el poema con exactitud)

(¡Fechado lo he! Qué rapidez. Y ni miré las estadísticas del frío, ahora consulto. 1977 año en que dieron el premio Nobel a Aleixandre. Al final del poema algo lo alude)

No sé si los calores de otros años
padecidos en el horno crematorio
(Madrid quevediano)
nos dejaban vacunada contra rigores de inviernos
que así no se sentían tanto
salida como estabas de la hoguera el cátaro,
o es la verdad que éste yela especialmente.
El caso es que estamos sintiendo
toda puñalada y mordisco
del perro rabioso frío,
cual si hubiese acumulado toda la saña
para soltarla este año
estrellarla en mis ventanas
traspasarme las entrañas
y habitarme la médula de los huesos.

O es la verdad que éste yela
bastante más que los otros....
Cual si se hubiesen unido todos los inviernos
para darnos mejor la batalla
de otra era glacial,
última que puede ser
y vencer el clima
vencer los elementos
(Qué cambio climático se mostraba ya una
a tan temprana edad para alarmas de este evento
cuando a Aleixandre nos condecoraron los suecos)

De un horno crematorio
a la Antártida;
y de la Antártida
a un horno crematorio:
Este es mi itinerario
y no soy judío ni glaciólogo.
No es lógico.
Pero el logos es el patos.
Pensar es mortal
casi más que el frío....
Niéguenlo los más
que viven de cara al culo.
Y lo que no está enfermo, enferme:
por exceso de calores o por rigores del frío.
Vamos, la miseria en definitiva.
Etcétera y termino con tanto término
que carámbanos se me vuelven
no bien los pronuncio.

Queja de colegial en el Vicente Aleixandre,
sus antípodas
(Desde luego que después de aquello, premio Nobel para Aleixandre, pusieron su nombre a tantos y tantos colegios patrios, y más que pondrán)
Nadie más en las antípodas del lenguaje
que una y este caballero.

Ahora que lo paso aquí este poema ¡cuán mi otro muerto por la Poesis se me aparece, mi otro muerto de hambre y necesidad, de abandono de los suyos, de abandono de todo, sociedad que decreta la inexistencia social no sólo de la mayestática Poesis sino hasta de las purrelillas de sus hermanas menores poesías, cuán cuán, aquel al que plagiase hasta Einstein aquello de dios no juega a los dados, aunque él dijo que sí jugaba y sí hacía trampas, ese dios; cuán el que se murió del aguacero de la miseria allá en París, allá en Buenos Aires, aquí en Madrid, y da igual el año: los mismos atropellos a repetirse sobre la indefensión del alma no tienen edad.
César Vallejo
Alejandra Pizarnik
Carmen López
¡¡Presentes!!
Muertos de hambre, miseria o aguacero
o fríos polares hornos crematorios.
Y Alejandra Pizarnik no fue menos profeta consigo,
que ya también supo León Felipe el estrecho parentesco de lo que en definitiva son idénticas voces:
Antes se nos llamaba profetas, ahora poetas... Poesa mía.
Escribió Alejandra: Si me amas, lo sabré aunque esté muerta...
Y aun después de muerta te seguiré buscando Amor mío perdido
Proyectada al regreso cúbreme con una mortaja lila
y cántame una canción de ternura sin precedentes
Y si fue ella profeta y yo tengo mala memoria para la propia riqueza de mis pobres escritos tan maltratados como una por todos, vallejianamente dicho:
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros...
¡que olvido lo que escribí para Alejandra en "Solo veo rosas" noviembre de 2005:
Alejandrita profetizando y no precisamente en el "Monte Caramelo" (Mi sueño terrible del viernes antes de tu muerte y tú profetizándote lo mismo):
Y cuando lleve un gran tiempo muerta,
sé que mis huesos aún estarán erguidos,
mis huesos aún estarán erguidos esperando:
mis huesos serán a la manera de perros fieles,
sumamente tristes cimas del abandono.
Y cuando recién muera, cuando inaugure mi muerte,
mi ser en súbita erección rectará petrificado
en forma de abandonada esperadora
en forma de enamorada sin causa.
Yo te vi, eras tú, en aquel sueño mío del viernes 22 de septiembre de 1972, la hermosa mujer que muere en la Tierra del Fuego, te vi reptar con una antorcha en la mano, como tú tanto te describiste en tus poemas, una antorcha en la mano buscándole por todos los desiertos del mundo, a tu Amor mío perdido. Reptando por aquel túnel debajo de la Tierra las uñas y hasta los codos buscando salir de allí. Y alguien te prometía, una voz en el sueño: -Saldrás por un momento y si no encuentras el Amor volverás aquí para siempre... Y yo no pienso dejarte ir sin que me lleves, aunque a veces parezca que no estás, aunque a veces quisiera arrojarte lejos cual si me desease un exorcismo.

¡Y miren qué etiqueta tenía ya para plantarle a esto:
Poetas vacas flacas o vacas que ríen.
Ni que decir que Aleixandre, sobre todo año de su Nobel, era la vaca que ríe o gorda
y una la famélica a más kilos hubiese ganado con la edad.
Sigo siendo vaca flaca, vaca de la India, por muy sagrada,
que hasta la hora de su muerte mugirá de frío
¡qué helor por estos bajíos cecos mondos!
Un enlace con las palabras premonitorias para él mismo de César:
Me moriré en París con aguacero un día del cual tengo ya el recuerdo

Loca imbécil : el Amor me bautiza

(¡No se crean los que me hayan hecho dicho en internet lo mismo, que son tan originales como para diferenciarse de mujer bastante obtusa, de más de treinta años atrás en el tiempo, si son originales los criminales, tantos que Alejandra Pizarnik, todavía viva entonces cuando esto se escribía aquí en Madrid, pasó de la inexistente vanguardia en la que transcurrió su vida al cuaternario poético y sus citas, citas para menoscabar todavía más su persona si se puede, después de muerta que es gratis ningún obstáculo para ensuciar la memoria del que no puede defender ya ni eso ---me miro diciendo esto, y me veo yo más muerta que ella incluso en esto de poder defender tu memoria o tu lo que sea en este sucio mundo--- ya no vive, la mujer obtusa a la que le cupo el honor de ser mi primer gran amor platónico ella pensándose que la que tuviese el honor de amarla fuese una!)

Loca imbécil : El Amor me bautiza
Este es mi nombre auténtico si me viene de él;
y mi solo apellido.

Llamadme sin temor
(¡Ya os invité hace 35 años a esto que con tanta largueza tomáis para aplicarme!)
Porque no, no me insultan.
Regálanme amablemente los oídos;
sentirlo repetido
el nombre y apellido que me dio,
es apretarme el alma en abrazo ceñido
de fraternal amigo.

Loca Imbécil. Es bello su sonido;
de música venido;
de melodía vestida voy.
Llamadme Loca Imbécil por favor.
Llamadme Loca Imbécil desde hoy.

(De mi libro "Eccehomosexual" -- ¡¿Han visto? Si yo se lo pedí y todo! ¿Y me molesto ahora de que intuyéndome, intuyendo mi petición de más de treinta años viva, no de haberme leído, alguien-es decida-n cumplir con la misma? ¡¡Que también saliesen candidatos para cumplirme mis innúmeras otras, y buenas para mí, lago de peticiones de poder una ahogarse en los deseos incumplidos, en las esperanzas puestas en falso!!)

Begoña se llamaba, ahora he recordado su nombre. Para poder acercarme a ella tuve que dejarme violar por la cancerbera que la guardaba

Se ha caído una de las hojitas del cuadernillo amarillo en que te escribí, una de las hojitas aquí mezcladas con este manojo que ahora tomé, pero no está el resto del cuaderno.... ¿Cómo lo llamé?
Imposible recordar. Aquí dice: Una mujer bailaba sola, ¡y todo!, todo bailaba con aquella mujer. ... Este sentimiento que hacia ti me tira, no es ese básico instinto de retrete que ahora mismo domina a tu "jefa" o lo que sea esta camionera que te guarda para conducir a la otra amiga que os acompaña, ahí, a los lavabos... ¿Finalidad?
Yo quisiera besarte en las auroras,
mientras te miro ahora, sueño,
auroras, en todos los crepúsculos
sobre un lecho de flores tentadoras
un lecho clandestino, pero un lecho,
para nosotras solas....
Y ella bailaba sola

Ella Baila Sola - Lo Echamos a Suertes



Efectivamente, andando los días, recuerdo ahora, tuve que dejarme violar por la cancerbera que dije para que se me permitiera acercarme a... la que no era su posesión (de la "jefa", la cancerbera, o lo que fuera) no era de nadie; pero fue para mí. Aunque tuve que serlo yo primeramente de otra. Sí, esos líos tan retorcidos se gastan, no sólo gastaban, todos los mundillos clandestinos homosexuales, la heterosexualidad la responsable de cuanta mierda en el mundo colocando su polla, la heterosexualidad no es otra cosa que polla, poco pintan los chochos a más se pinten, o los pinten, o se dejen pintar como yo me dejé manosear por aquella nauseabunda, poco pintan los chochos en la heterosexualidad a más se crean los clítoris reinas de Saba a la cual ya sabemos chuleó Salomón.
Y fue para mí, yo de ella: aclaremos, esa noche.......
Etc. Importa más encontrar el cuadernito con los sentimientos que allí hubiere. Pues recordar, ni me acuerdo. Sé que yo la impacté más, pues ella lloró al despedirnos. A mí puede que se me cayese el mundo encima, pero no derramé ni una lágrima.
Prosigue la hojita, otra más (¡aparezca el cuaderno de a una en una!):
Yo quisiera besarte en las auroras,
por las espirales de tus cabellos negros
la luz rosada cuando diera el día
¡trenzándose con ellos!

La verde profundidad de tu mirada
(siempre me persiguieron los ojos verdes,
para mal más que para bien)
hace estragos en la población lesbiana...
Mujer mía.
Debo llamarte así, pues tú lo eres,
debo llamarte así pues tú lo quieres...
Mujer mía y de todos los demás.
Mujer:
La verde profundidad.

Parecen cementerios abandonados los sitios más inteligentes de por aquí.... Me entra escalofríos de pensar a qué y a quiénes estoy fiando mi memoria,

algo bastante más delicado que a quién quiénes fías tu mismísima vida.
Me recorre la médula un escalofrío de cementerio abandonado.

La poesía no quiso dar a la poesía
la suave fortaleza de su pecho
para reposar amarguras,
se negó a amamantar, dios avaro,
la sed de los labios en su agonía....
No será perdonada por esto la poesía
La Poesis no la perdonará

Cómo añoro tu luz Alejandra

Cada segundo que estoy en el mundo
cómo añoro tu solo nombrar la luz
tu luz hasta por los huesos
de tanto quererla en la Palabra
esa Palabra que te costó la vida
que me cuesta
Cómo añoro tus Verbos hechos con la Vida
tu despertar de las Fuerzas Visionarias
tu Alba....
¡¿Cómo no habré de putear por tu pérdida
entre tanta oscuridad,
tanto malo?!
¡¡¡Escucha mi alarido!!!
Más profundo que el de todas las olas
que el de todas las lobas,
¡mi rugido de Juicio Final!

Diecisiete irreconocibles años

Teníamos diecisiete,
diecisiete irreconocibles años,
a no ser por mi palabra,
cuando me miro la vida.
Diecisiete gloriosos e irreconocibles.

Así cantábamos:
Dios es el Mal:
Amémonos amigos.
Dios y su muerte
son nuestros enemigos,
amémonos amigos:
No estaremos sin dios.
Si Dios es Amor,
habrémosle creado.
Amémonos hermanos:
Amar: Olvídenlo.
Dios y su muerte
son nuestros enemigos,
amémonos amigos
quizá venzámosle.
Amar: Olvídenle.

(¡Alejandra cuando yo escribía ese "Dios es el Mal: Amémonos amigos",

1968! Alejandra en esta foto que en mi "Sexo del alma (Libertad del Amor)" columna lateral titulo

"Alejandra y el libro soy yo")

(Y aunque de tres edades de la mujer digo abajo,

tres edades de esta mujer que es una,

el escrito que aquí ven redactado a tres edades.

¡Coño me reconozco yo en esta fealdá de cuadro de Klint!

misógino como todos los artistas no sólo pintores.

¡Qué empeño en enfeecer, hacer FEA (afear si prefieren)

empequeñecer a la mujer a través de los siglos

el de toda esta panda impresentables!

Lucimos tripita pero no somos ese repulsivo saco de huesos

que los pinceles de este feísimo ven ¡hasta en la juventud la niñez! de la mujer.

Tíos.......)

Como procuro no hacer con los demás
me cito de memoria.
Sé que había mejor música en el original.
Pero ¡Escuchen esto!,
puedo añadir una idea
al poema de hace tantísimos años:
Si Amor es el olvido de Dios,
en el que él nos tiene;
así obremos,
a su imitación:
Olvidemos: Amemos.
De tanto ser Amor
le habremos olvidado
¡y al fin seremos!
Me veo Dios:
Amo.
Grandísima Filosofía
llegar a ser aquello que olvidamos.
Olvidarse de dios es como ponerse en su pellejo,
piel o celeste envoltura que recubra...
esta osadía que de tanto olvidarlo,
no es que suceda lo del clásico:
resulta que ni se acuerda,
¡es que resulto ser él!
De tanto olvidarlo,
de tanto estarme aquí yo sola:
Canto al mundo como desde otra garganta
garganta del esposo siendo esposa
¡y sin pasar por quirófano alguno
que dé visos de realidad a esta transformación de género!

No imaginaron los teólogos
encontrar prueba tan irrevocable
de la existencia de Dios:
Dios es el Mal.
Si de una Nada venimos
que a una Nada vamos,
que hay algo en medio,
y ese algo en medio
es lo más atroz posible:
Dios es el Mal.
Aquí sí que ni una mínima duda al respecto:
Dios existe:
Dios es el Mal.

Esto es lo que quiso decir Cristo
cuando demandó:
-Amad a vuestros enemigos.
Porque ¿Qué valor tendríais
si solamente a vuestros amigos
a los que bien os hacen?
Amad al que no lo merece:
Que se olvidó de decirnos
o no supieron transcribirle.
Como tampoco transcribieron,
y para qué si yo lo hago:
Amar a vuestros enemigos
significa redimir a Dios
a la ilimitada podredumbre
que se quisiera ilimitado milagro.

Amar a Dios sobre todas las cosas
sería amar el Mal sobre todas,
amar la Muerte
como cúspide y cima de ese Mal.
Amar la muerte,
porque, ciertamente,
si no los puedes vencer
¿qué haces que no te unes?
¿Quién podrá vanagloriarse,
quizá ni el mismo Jesucristo,
de haberla vencido?
Pues entonces: ¡Únete!
El trago que no ha de pasar,
o así lo crees,
cuanto antes te lo eches al coleto....
La espera es de necios.
Esperar ¿En qué?
Andemos provocando a nuestra muerte a ser precoz,
cuanto antes.... Lo que tengas que hacer....
Andemos provocando nuestra muerte
si es que no podemos provocar la de los demás.
No se dirá de los suicidas
que no fueron fieles al mandato de la vida,
nos recordaría Séneca.
Aunque lo perfecto es lo otro,
no sé si preferible:
provocar la de los demás.
Quien a vivir aquí viene,
a matar lo empujan;
¡O te matamos!
le grita la circunstancia.
Que si no has de matar:
¡Suicídate!
....
Amar a Dios sobre todas las cosas:
Amar la muerte .

Amar a Dios sobre todas las cosas:
Amar la muerte ....
Si yo pudiera rescatar la música que hay detrás de esas palabras,
las palabras, ¡mucho más primigenias!,
que encierran la música que a su vez encierran esas palabras...
¡La música total!:
El sonido del Verbo;
si yo pudiera....
(Pues parece que a trece o quince años de escribir esto
he rescatado, o se han rescatado solas,
las palabras que encierran esa música que encierra esas palabras:
La Voz de Alejandra desde Otro Mundo dicha con aquella su voz tan de aquí)

Amar a Dios sobre todas las cosas:
Amar la muerte:
Amar lo que nos destruye.
Porque en definitiva,
¿nos merecemos estar aquí?
¿Hay alguien algo que se merezca
la grandiosidad gratuita de la vida?
Ciertamente hay que amar la muerte:
amar el Mal.

Perdónalos porque no saben lo que hacen.
Si con la lanza te clavan
por el estómago la espalda
contra la pared la puerta...
Ciertamente amarlos:
disculparlos.
Si te clavan contra la puerta
impidiendo así salir entrar,
impidiendo cualquier corriente de vida,
impidiendo cualquier comunicación de mundos...
Ciertamente si te clavan
contra la puerta de entrada...
no habrá ya más salida.
Y ciertamente si te clavan
¿quizás puedas entrar?
Pero ¿Quién vendrá de allí a nosotros,
a no ser con el triste estar vivos
del nacer del cuerpo,
sin domicilio fijo
ni apellido a la puerta?
(Parece que vino alguien, cagoenla.
Parece que vino alguien de detrás de esta puerta que decíamos ahí hace 13, 15 años)

Hasta el único que resucitó,
se dice,
hasta el único,
ciertamente, estaré con vosotros,
se dice,
hasta que el último clavado
hasta que la última nariz
nacida para respirar, respire,
hasta ese momento
estaré con vosotros;
pero ¿Dónde está?

Yo no veo en el dolor del hombre
que, ciertamente, es
lo más respetable
lo único cantable
-Cantar: Poner bálsamo a la herida-
admirable, laudable -otra vez cantar-
lo único digno de ocupar su categoría de vivo,
pues es a lo que más se le niega;
no veo, digo, en ese dolor,
lo amable, lo vivible.
Veo precisamente lo desechable.
En aquello que nos convierte en más,
nos hace merecedores de algo tan gratuito
que es el don de vivir,
no veo lo amable, lo vivible.

La paradoja es clara.
Como todo aquí, la paradoja es clara.
Y nada más.
No hay ninguna otra claridad.
En realidad si nos ponemos serios
y descendemos al fondo:
La vida fue hecha para una gran carcajada.
La paradoja es clara
y sólo nos queda reír.
¿Para qué derramar lágrimas
si se nos muere todo,
si se nos mueren todas,
una a una nuestras células,
si se mueren las amadas células
de todos, uno a uno,
de cuantos pudiéramos amar?
¿Para qué llorar?
Y quizá hasta el buen Dios-Paradoja,
este Dios tan cátaro, tan Mani, tan Zoroastro,
resulta que lo que quiere es eso:
De esa su claridad herirnos,
herirnos hasta el punto de hacernos reír.

Reír Riamos
Amémonos hermanos
La Paradoja es clara
Tendremos que reír.

Escrito a tres edades, cada color del texto representa una. El azul, mis diecisiete; el rojo: cuarenta años después; y el negro entre los cuarentaitrés cuarentaicinco, imposible precisar más la fecha.

Ofrecer un desnudo (Hoy, y esperemos hasta concluirlo, estoy engolfada en mi "Para acabar con el mundo", al que también pertenece poema de la en-

trada anterior realizada hace unos días aquí. Le hemos dedicado toda una bitácora-libro a este "Para acabar con el mundo" en memoria de mi hermana, memoria la cual contaminada o entrecruzada con la de Pizarnik, como no podría ser de otro modo. Luego me tomaré la molestia de incluir en su apropiado sitio, bitácora-libro, los poemas con los que ahora actualizo esta página, como acabo de hacer en "Textos Carmen López Iglesias")

Ofrecer un desnudo
para acabar con un mundo
y decir que es Cristo volviendo
¿No queda de lo más pictórico?,
preparen sus pinceles;
fotógrafos, las cámaras
......
Algo se avecina
......
Que no necesitará ser inmortalizado por nadie
......
Cómo me duele tener que escribir
verme metida en el escombro de la obra
Sabiendo
Habiendo
Un Arquitecto en ciernes
¿Para que necesitas....
¡necesitamos¡?
.... Me entretengo.
Escuece la espera
y es necesario echarle bálsamo
a la espesa noche
cruda a veces de presagios
impregnada de negación.

Me gusto en mi milenario perfil, por eso me subo.

Esto es material "bibliográfico" o "biográfico".

¡¿Qué dirían de la desaparición de mi rostro

las futuras generaciones, si las hay, de bitacoreros,

no seamos agorera y sí las habrá,

sea sólo para admirar mi perfil de milenios?!

Además veamos todo el espacio en blanco

que desperdicia esto del poematizar,

lo desperdicie a la derecha izda. o centro

Y pues no un desnudo completo,

¿miedo a que se considere pornográfico no "biográfico"?

Quia. Es que no tengo a mano ninguno.

Valga esta teta,

ya que se habla de desnudos;

no es un "completo", ustedes me entienden,

pero es una teta

¡Joder!

sonrosadita,

justo el pezón

debajo de negación

conformando un pareado

Las banderas se enroscan a las astas

(Del libro a mi hermana, su muerte, "Para acabar con el mundo")

Las banderas se enroscan a las astas

con tela de serpiente;

de escamas van vestidas.

Las banderas que ensucian con sus gritos

los tímpanos,

que llénanlos de sangre.

¡ÇINQCUR!

Consigo reponerme

y alzar la voz hasta el estruendo:

¡¡ÇINQCUR!!

Más fuerte.

Viento huracanado

para ponerlas a todas en fuga.

Çinqcur

La Tierra es Paraíso,

no cárcel,

que no pocilga.

¡Es mi patria cada lugar que habito!

Aquí estoy rompiendo las cadenas

volando las fronteras

con mi frontera única.

Porque un Nuevo Cielo y una Nueva Tierra os daré

desde el lugar del Rayo

o Comunión de Mundos.

Es mi patria cada lugar que habito.

Y podríamos ahora dedicarlo, ahora 2008,

a cada víctima del Africa, del Asia de las Américas, de Europa del Este,

que buscan en la Europa comunitaria y sus cerrojos

o en EEUU y los suyos la supervivencia que les niega su propio país,

tan ayudado por los nuestros

tan ayudado para no ofrecerles oportunidad de supervivencia

sobre todo matándolos en todas las fronteras,

ahogándolos ahí, la infame patera,

negándole la entrada al hermano americano que no nos negó la nuestra

y nosotros sí fuimos tras la fiebre del oro...

aunque también tantos simplemente a sobrevivir,

México que acogiese a tantos republicanos,

Argentina y su Evita que nos permitió sobrevivir a la peor hambruna de la peor postguerra,

gallegos tantos que allí encontraron su segunda patria.

Las banderas que ensucian con sus gritos los tímpanos

que llénanlos de sangre.

Y vengo de mi Sexo (del alma) que digo envuelto en la bandera republicana

Pero si es menester ponemos a todas en fuga con viento huracanado... Incluso esta que envuelve mi Sexo... del alma.

Como tu mujer - Marieta, nuestra jamás olvidaremos Rocío

Y ustedes se dirán ¿por qué nos lo dice ésta hoy todo o solo cantado? Pues no me negarán que los mejores chistes suelen ser los sin palabras; donde una carcajada sobran todos los verbos. ¿Y quién se ríe? Pues cuantos tengan ganas... y esperemos que no de las desgracias de los demás. ¿O sí? De todos modos la voz de Marieta no necesita palabras que la presenten, su voz su cante sentido.

Cuchillada cesárea al vientre de los cielos

Pues me sucede mientras camino el Fenómeno parapsicológico descubierto por Alejandra en 1962 y nombrado por ella ATENCIÓN, fenómeno que Cristo, o una voz explicándole dentro del sueño, denominó en ese sueño “estado crepuscular”: Una imagen con toda la fuerza de ese crepúsculo toma mi cerebro por obra del pensamiento de odio lanzado hacia los cielos, por obra del dolor que agarrota los músculos de mi garganta, el Yo triturado en medio, toda mi existencia licuada a la túrmix a la vaporeta: ES COMO SI HUBIESE PROPINADO UNA CUCHILLADA EN LA TENSA PIEL DEL ABDOMEN DEL CIELO CONVEXO NO CÓNCAVO, VIENTRE EN ESTADO DE GESTACIÓN. Y HE VISTO, ¡DE TAN HABERLO SENTIDO!, CÓMO AL ABRIRLO MI CUCHILLADA SE DERRAMA EL LÍQUIDO AMNIÓTICO…ASOMANDO LA PROMESA DEL FRUTO QUE ENCIERRA.

SE DERRAMASE VERDADERAMENTE EN MI CARA Y EL FRUTO FUESES VOS. Esto último os deseo, no visión.

Carne de mi carne.....: En mi propio rostro

Estado crepuscular... Intento recobrar las exactas palabras del sueño: Las capacidades superiores de Cristo eran, fueron (no sé si el sueño, la voz en él, pronunció en pasado) debidas a que su conciencia estaba situada en ese plano del crepúsculo. Vamos, como en una raya entre dos mundos querría decir mi voz onírica de tanto atrás como mis veinte años o diecinueve.

Original en ya.com "Solo veo rosas" mayo 2006

....Significa la muerte de las células (De mi libro, ya lo llamaré de su subtítulo, "El libro de la Vida"

(En Denuncio , también en "Víctimas en democracia" pasamos hoy algo, en "Solo veo rosas 2" pasamos ayer)

Si vais a un libro de biología, os encontraréis con que amitosis es muerte de la célula. Pero yo fiel a mi misión de contaros que hay una vida-muerte y una muerte-vida, debo decir:
LA AMITOSIS ES EL CAMINO INMORTAL DEL HOMBRE

Parad
Detened la célula
en el momento en que sea la doble imagen de sí misma
pero cuando todavía es una.

La edad ideal para que en el hombre se frenase su maquinaria celular
volviendo a aquel estado de bienaventuranza atlante,
o de la Edad de Oro, dijo el sueño:
23, 24 años.
Sin pasar de ahí.
¡¿A tan temprana edad aparecen los genes de expresión de la vejez la muerte?!
Ya el cerebro se muere incluso antes de nacer
y si nos sigue funcionando hasta los setenta, ochenta, noventa, incluso cien años,
debido es a que nacen nuevas neuronas lo que no se creyó hasta hoy.

No superar los 23, 24 años. Todos los que nos pasemos, ya se hizo tarde para aplicarnos cualquier experimento.
23 son los pares de cromosomas,
y hasta los 23, años, 24, éstos expresan
la exuberante creación de la vida...
pasados de ahí, es como si hubiésemos doblado el pico de la montaña,
alcanzado la cumbre por una ladera para por otra descender,
precipitarse hacia lo irremediable...
Y 23 escalones nos descienden a la muerte senectud,
después de subirnos otros 23 a hombros de la vida.
¡No dejar expresarse a estos "23"!
(Y se me va el alma por el agujero del sueño, pero ya no tengo visiones magníficas, ni una voz. Luego continuaremos.... Dado que el atropello y la injusticia me impiden más cada día descansar....)
¿Por qué vía heredamos los genes de la muerte,
o: la muerte y sus géneros?....
Y no apunto al padre.
Digo que hay "géneros de vida" y "géneros de muerte"
y todos sabemos quién es macho o hembra ahí.
Digo que hay distintos géneros que serán abolidos,
pues la vida es de un gº, un sexo, un rostro exclusivamente...
Y si nos referimos a la edad del hombre : humanidad, ¿estos años serán siglos? Serán siglos o voces en el tiempo andados penosamente, llamados "evolución" esos pasos vacilantes. ¡En el siglo XXIII, adolescente gº humano llegarás al fin de tu carrera y te doctorarás en Vida!

Qué gran optimista, qué inocencia la mía, creía en la humanidad y en que ésta tuviese un futuro hasta el siglo XXIII cuando de éste no pasa. No tendrá tiempo pues de descubrir el biológico misterio de la vida. Biológico secreto cuya desvelación ya pudiera ir acompañada de descubrimiento a la par realizado por la física, o la Inmortalidad no significaría otra cosa que el peor de los canibalismos peor de las extinciones.

Pequeña lágrima cayendo lenta/mente

El dolor ascendiendo en nuestra frente
ha llegado a la mayor altura.
De ahí pequeña roca de cristal salado
un mar petrificado desciende...
Y no cesa nunca de caer.
Ya por este trozo de ladera-mejilla
ha pasado; y vuelve otra vez.
Una y dos, la sentimos transparente;
y otra, tres.
A través de ella puede verse
su deseo furioso de no ser,
su deseo cansado.
Una y dos, y otra, tres.
Es como si quisiera disolverse
volver por el camino andado
no haber llorado caído
no haber salido nunca de su fuente.

Caer, la empuja lo ya sido.
Volver: Es ella su destino.
¡Puede rodar arriba!
Así es de fuerte cuanto pequeña es.
¡Volver!
... Y esfúmase.

(Seguimos en "¡Ríete Bárbara!")

Estas ladera mejilla lágrima lava mías son como tus imágenes increíbles de cinturón de castidad para labios, etc, o esta que escribimos las dos juntas hace dos años en "Solo veo rosas", tú al otro lado esta vez del oficio de escribir oficiándote en tu papel de undécima Musa junto a la querida Juana Inés, Musa décima: Cejas bigotes para ojos.

Fandangos con la vejez más sabrosa o solera (Sigo con mi "¡Ríete Bárbara!")

Véase el de "Doña Francisquita",
digo, óigase.
Pero al que me refiero es aún más viejo:
"Fandango" del sacerdote llamado padre Soler.
¡¿Un cura con un fandango y en el siglo XVIII?!
Luego quieren que corra el aire en el vox pópuli
que atribuye a cercanías
de conventos de ambos sexos
tantísima... fandanguería
incluida descendencia.
¿Pero acaso lo ocultaron los prelados señalados
construyendo apartamentos a sus queridas
dentro mismo de las catedrales,
por allí correteando los bastardos del Obispo
mientras con toda naturalidad, es un decir,
se canta misa?
Bien, es un decir que las misas sean naturales;
pero ¿acaso no era de lo más entrañable
todo un obispo arzobispo amenizando con rorros
soponcios catedralíceos?

(Es imposible enlazar aquí a Youtube. Vayan al margen izquierdo para oír el "Fandango" del padre Antonio Soler. Tiren la tira cómic pa'bajo y ahí estará, no pongo a la cabecera)

Y aquellos prelados de la curia romana en el Renacimiento y después, y en el Medievo y antes, con sus toda una casa dentro de las catedrales para instalar allí a sus queridas y a sus bastardos, bien venía de idéntico procedimiento utilizado por los sumos sacerdotes de los cultos paganos y su pastoforio: habitación o habitaciones privadas para ellos en los templos.
Me leo en un cuadernito, ¿de hace quince años, más?:

Metida en mi pastoforio
cual Sumo Sacerdote de la Fertilidad,
metida en mi habitación
a ese mundo me dirijo
mundo de falsas creencias:
Espantapájaros del calvario
echa a volar con tu cruz
como Ave del Paraíso que eres
Alas de Final del Mundo.

Se está muy bien en esta privacidad
de nuestro fértil intransferible pastoforio:
Os deseo ese silencio,
ese universal silencio
que precede a la Palabra más pura.

Mejorando la oración de Jesús. Hasta él mismo de vivir lo diría. ¡O seamos justa: mejorando las palabras a él atribuidas! Podría una tener

que abochornarse por decir "mejorando las palabras de alguien al que no se le dejó decir, no se le dejó escribir, ya se ocuparon de matarlo antes". Mejorando, cuando quizá por eso solo, ser una víctima, ¡víctima que imposible hubiese accedido al privilegio que ni siquiera hoy de poder dejar por escrito tu alma, tu palabra, tus ideas, en aquel hace XXI siglos!, cuando el ser una víctima y sobre todo muda ya habla del poder absoluto que hubiese tenido, de una oportunidad para decirla, su palabra.
Pero bien mejoremos las palabras, cuasi oración que se le atribuyen:
(escrito también hace treinta años)

De la Verdad
............................a la Gloria

Yo soy del camino el caudal de
Victoria,
pues el que viene a Mí no lucha
vanamente.
Yo soy en el camino Quien conduce
a la Gloria,
pues quien conmigo viene,
vence.

Victoria
vanamente
a la Gloria
vence

Yo soy del camino
Yo soy en el camino...
pues el que viene
pues quien conmigo.

Pues el que viene, pues quien conmigo... Y todos podemos saber quiénes quién está englobado en ese "Conmigo": Las víctimas cual él.
Soy del camino, soy en el camino... pues el que viene. El que jamás dejó, deja de venir. Los judíos todavía lo esperan desde su más santa que dios paciencia.... Pero supongamos que vino.
Victoria
vanamente
a la Gloria
vence........
Cuando son la misma
dualidad esquizofrénica luego tan penada por las sociedades y sus psiquiatrías o reglas.
Victoria y Gloria, ninguna de las dos vencida;
pero sí tan pisoteadas por (ahora diríamos "la mediocridá alacránica") cuantos....
cuántos.

Y se me está viniendo a la cabeza el recuerdo de una versión de la Oración del huerto que hice en la cama postrada por una fuerte gripe allá en mi muy desgraciada adolescencia. Ese escrito sí que me temo perdí. A no ser rescatase la memoria en alguno de mis otros apuntes posteriores y obre como perla más desaparecida en este mar de papeles de los cuales tan pocas cosas hermosas rescataré sin céntimo que me avale, sin vida que se me alargue a pesar de la espada a punto de cercenármela. Sólo sé que era hermosísima. ¿Por ello murió Alejandra Pizarnik? ¿Por ello está en tu seno? Si tu alma la tiene, la rescata, íntegra... Único modo de mitigar el dolor de esa pérdida.

¿Por ello murieron, morirán, tantos hermosísimos trabajos de nuestra juventud adolescencia? Yo era la más grande escritora de estas letras sin valor conocidas por castellano, daría igual otro idioma, allá en mi adolescencia... CUANDO TÚ VIVA ALEJANDRA PIZARNIK, YO ERA LA MEJOR JUNTO A TI, ERAMOS... ¿Y por eso nos murireron? La mejor cuando mi mano escribía sola, hasta en sueños lo ejerzo, que dirías tú, mi oficio es exorcizar, sanar el alma, milagrear yo diría. PARA MÍ ERA UN AUTÉNTICO MILAGRO, COMO ESO LO VIVÍ, AQUELLA PALABRA QUE CASI SE FORMULABA SOLA SIN SIQUIERA MI MANO, NI MI CEREBRO, SINO CUANTO BROTABA Y BROTABA SIN CESAR DE MÍ.... Ahora mismo lo ejerzo. Y aunque mis labios maldigan. Mi verbo es de esa condición irrefrenable. ¿Y por eso lo mataron? ¿Por eso nos matan?
Seguramente
Pues mi Palabra - Obra
como el índice que se les clave en la conciencia del alma
el alma de la conciencia....
si es que tienen,
índice descorriéndoles desenrollándoles el papiro de los Cielos,
ese telón, esa lápida
¿y debajo estás tú Alejandra?
Y Alejandra ¡Arriba estás tú!

Tiene gracia que una escribiera esto hace treinta años

Debe ser por aquello que yo siempre digo que toda víctima en el fondo tiene algo de masoca. ¿Qué puede conducir (como pienso tantas veces) a un ser a soportar todas las disminuciones morales físicas de que la vida le hace objeto (Por ello ¡qué bien entiendo a Alejandra! Es de lo único que me arrepiento en esta vida: de no haber podido devolver mal por mal en tantas ocasiones como en las que se me hizo, o en su defecto haber partido cual ella hizo, aunque yo bastante antes que ella ya me forzó a lo mismo la circunstancia que yo solita me obligué a soportar ¡y no debí! y de que no debí es muestra estar aquí escribiendo esto en vez de tener mis libros en las librerías y el mundo cultural lamiéndome los pies) qué si no el masoquismo? Y también de lo mismo, la existencia de las víctimas o la masoquista condición que te conduce por esos derroteros entregándote siempre a mano desarmada a tantísimos hijoputas, ellos siempre más abundantes, con los que te cruzas, de lo mismo se habla de la naturaleza del dios creador, o de aquello que nos hizo, nosotros mismos, energía creadora, energía de todos en general... y si ya la mayoría de los seres, unos hijoputas, ya ves la condición de esa energía universal.

Por eso escribí estas palabras hace treinta años o más.
En realidad de la podrida energía que somos todos,
ni víctimas ni verdugos debieron, las dos únicas formas de ser el ser "humano" o de presentarse los tales en las sociedades hormigueros o cuadras o lenocinios infestos en que nos revolcamos, ni víctimas ni verdugos debieron jamás existir.
Estas palabras de más de treinta años y que el renegar ahora mismo de ellas, renegar seguro en el mismo momento en que las escribí, no me impedirán trasladar aquí a pesar de que sé que este acto le puede restar tiempo a que algo verdaderamente yo o hermoso pueda intentar salvar... qué ironía, salvar, ¿salvar qué? ¿aquí?
Por ello que da igual todo, nadie reparará Enti, escribamos también las palabras de las que reniego:
Las manos de dios desgarran los atavíos de mi alma,
desnudan mi yo de toda circunstancia
y lo dejan reducido a sí mismo
(Esto ni dios ¡ni hostias!, pienso ahora, bastante imbécil fue una siempre, bastante cándida como para no procurarse máscaras, bastante desamparada, y nuestra natural lucha contra la mentira siempre, esta lucha que se ha cobrado de mi corazón y sistema circulatorio la condena a muerte con la que se me enterrará, también a destiempo a pesar de mis 57 años, Y DE MUY MALA MANERA, hermana mía, Alejandra, aunque vosotras murieseis de 36 años)
Así estarás ante los otros,
como yo quiero porque así te hice
(continuaba el poemita masoca,
un dios hijoputa reafirmando su voluntad criminal,
tal como nos lo presentaron siempre todas las religiones,
por sobre la desgracia de la criatura, pudiera ser o no su obra,
sobre la que defeca su diarreica voluntad)
Cúmplase mi destino, tu voluntad, ante sus ojos
... que yo buscaré de conformar mi espíritu.

¡Ha sucedido, me cago en dios!
¡Vaya que llevo conformando mi espíritu durante más de treinta años de impublicación!
¡Vaya que me han jodido la entera vida durante más de treinta años!
¡¿Y esa era la voluntad del dios hijoputa?!
¡¿Y yo la conformante gilipollas a ese defecársenos desde las alturas?!
...Lo que no imaginaba Alejandra Pizarnik es que llegases a ser tú también una cagada,
una cagada más de los cielos sobre geta de una.

¿Y para qué vamos a suicidarnos, cuando lo que debiera es estar todo muerto?
Vivo para contemplarlo:
Podríamos decir.
Vivo para contemplarlo todo muerto;
pero vamos, antes pasando por su período infernal, fuese la eternidad,
o al menos los mismos cuarenta años durante los cuales se nos atropellase... Y no sólo a una. ¡Cuántas víctimas invisibilizadas del mundo se agarran ahora mismo con sus dedos calavéricos extraídos de la tierra a mis propios talones! .... No sólo tú Pizarnik. Ni siquiera tienes el privilegio de eso.
En mi garganta romperá el alarido de todos los masacrados: Eso sé. De ese chorro de sangre lanzado a las alturas, o sobre las cabezas de la descerebrada humanidad que rige hoy su mundo, este mundo, o rigiese antes, de esos garfios interrogaciones que harán blanco en su carne espíritu arrojados por las cuerdas tensadas a infinito de nuestra laringe. ¡¡¡¿¿¿Por qué???!!!
.... Y no aceptaremos voluntades ninguna, ni humana ni divina, ni la propia voluntad de masoca que nos hiciese víctima o juguete de tanto psicópata sádico descerebrado en la cúspide de la mundanidad y por ello permitiéndose el lujo de ejercer de hijoputa, a toda impunidad como ejerce siempre cuanto delito corrupción torpeza.
A ese ¡¡¿¿Porqué??!! seguramente nada nadie nos responderá. Pero sí nos satisfarán. No tiene otra razón de ser la pregunta que ser un garfio, como dije, dardo lanzado con la infinita tensión de la laringe a hundirse en su blanco con toda la carga de JUSTICIA, justa correspondencia. Es ley física descubierta por Newton y que ni la muerte cancelará.

Sí nos satisfarán.

En apoyo del sr. Punset en las difíciles horas de su salud, y el aplauso más encendido hacia estas palabras. Y en recuerdo de mi hermana asesinada por

(Coloco al margen izdo. del diario las palabras de Punset. Procuraré ir poniendo a la altura del artículo, pero en todo caso ahí estarán)
esta enfermedad con su entera vida por hacer... Debido a todo lo que dice aquí Punset, esa quimioterapia que es más un asesinato que una cura, ESA DIFERENCIA ABISMAL ENTRE LO QUE EL CONOCIMIENTO ALCANZA Y LOS RESULTADOS APLICADOS DE ESE CONOCIMIENTO. Esa descoordinación de todo todos, pues amigo Punset, usté que estuvo en esos medios de poder lo sabrá, sólo importa el éxito, el aplauso, el dinero; de ahí se mide todo. Y ello es luego el sufrimiento multiplicado de las víctimas de ese homicidio de los cielos (al igual que homicidio también es ese empujar los otros humanos a las personas al suicidio) ese homicidio de los cielos que es un cáncer, dios sepulturero, el sepulturero de los cielos, que dijo Alejandra Pizarnik.
No cabe duda alguna al respecto de que sólo la buena vida, la vida hecha, te prepara mejor y a lo que te rodea para afrontar ese evento de la decoherencia de tus átomos, quizá coherencia de tu suma energética que transporte tu espíritu o tu yo de dimensionalidad, de este mundo, al que desconocemos, masa oscura o energía así escapando por ese angosto imposible agujero negro, o de gusano, o como quieran llamar a la puerta de intercomunicación de la masa-energía y sus estados diferentes.... Pero yo, cada vez que recuerdo a mi hermana muerta, se me hace un silencio universal, me trepa la garganta una zarpa, un no sé qué alarido impronunciado, yo que hasta escuché el espíritu de mi padre muriéndose, sujeto a la vida por su fortaleza increíble y el apoyo de máquinas que al final le retiraron, mi padre un superateo, sin asomo de creencia alguna, como sí sus hijas, creencias espirituales no en religión ninguna que él tan bien nos enseñó a "apreciar" en su valor exacto, ese mismo "valor" que hizo de él un ateo convencido; yo que hasta escuché a mi padre muriéndose demandándome telepáticamente, con una voz no suya, una muy otra voz, diciendo "Dejadme ir hacia esa nube de esplendente blanco", él superateo y que tanto miedo le tuvo siempre a la muerte, de amar tanto la vida sería, de no haber herido nunca nada que fuese vida, y él su espíritu hablándome allí en mi cabeza pidiendo la desconexión con esta realidad pues había una luz ¡tan blanca! delante suyo... Y sin embargo mi hermana: universal silencio, oscuridad, pero de este lado, agujero negro que me succionó entera, fuese la muerta por túnel parecido, pero a algo mejor, a otra Vida mejor, estado más puro de la Energía. Yo fui la que quedé clavada a ese silencio perenne de la injusticia que ni todas las palabras que fuesen dichas jamás llenarían, esa oscuridad de la injusticia... Que no todos los cánceres son igual, ni todos los muertos de cáncer tampoco.
¡¿Y esos niños nacidos sólo con el propósito único de que les mate esa misma enfermedad?!
Mucho silencio y tan oscuro
y la zarpa trepando la tráquea
del alarido impronunciado.

Y ni siquiera el consuelo de pulsaba tu cuerpo para que fuera no hiciese el frío de la noche lo oscuro.

No, no es lo mismo el diagnóstico de un cáncer para unos que para otros, no es tampoco idéntica la atención, igual que la justicia no es idéntica para el que con dinero la compra que para el que sin dinero es atropellado por ella; no es lo mismo, desde luego el sr. Punset, y tras oírle estas pala bras, las que enlacé arriba, no lo haría, no me diría es lo mismo, aquí mismamente ya lo dice, el tener que tratarse en España exclusivamente ese cáncer que el salir a Estados Unidos o donde fuese que estuviese el especialista más significado costase el dinero que costase. No es lo mismo, no, tener dinero que no, para tratarte dolencia alguna que ningún buen sentimiento curará sino buenos conocimientos.......

Y ni siquiera el consuelo de pulsaba tu cuerpo para que fuera no hiciese el frío de la noche lo oscuro.

Google: premio príncipe de Asturias. Como hace dos años al byliarante Gates

Virusgates industria armamentística, ¡¿subvencionada también por el "Príncipe de Asturias"?!: Escribí hace dos años en mayo, aunque esté situado el escrito en febrero en mi "Solo veo rosas" en ya.com. Mira ese escrito no desapareció con los dos Mb de menos de los que parece se podó por allí mi texto. Ni ése, ni ninguno en que se abunde en mi humillación, mi propia sinceridad exponiéndome a ello.... ¿Cuántos estarán colocando por editoriales y artículos de prensa en tantos sitios del mundo de habla hispana, ¡por supuesto que en España menos!, el trabajo a una debido? ¿Cuántos sí habrán cobrado, y generosamente, ya por él, mientras una no?

Google: Príncipe de Asturias. Colofón al artículo de abajo que, por supuesto, ¿Google va a divulgar, Blogger? Mi abuelita la pobre que debiera sacar la mano de la tumba ante los atropellos cometidos a su nieta y llevarse de los cojones a todos pa'llá.

Mientras la Monarquía en España no se someta a las urnas, deberemos aguantar q Google (blogger) actúe x aquí como en la China: ayudando al poder esta-

blecido a mantenernos a todos de cerradas bocas. Y una vez así, Google, Blogger, dotados de esos poderes ¡¿POR QUÉ NO LOS EMPLEARÍAN YA A DISCRECIÓN DE SUS DIRECTIVOS, EJECUTIVOS, EMPLEADOS, PARA ARRUINAR A QUIENES SE LES PUSIESE EN SUS TRIPAS GENERALMENTE DE MACHOS HETEROS CUYA MORALIDAD DEJA MUCHO QUE DESEAR?! ¡Sobre todo si ese alguien, amén, ha cometido delito contra lo mayor de por aquí: Poner en duda la legalidad del sistema establecido, PONER EN DUDA LA LEGITIMIDAD DE LO MONÁRQUICO NO SOMETIDO A LAS URNAS!

Y en éstas ¡¿ANTE QUÉ GOOGLE, DE QUÉ MADRID, DE QUÉ ESPAÑA, INTERPONDRÉ MIS DENUNCIAS DE LOS ATROPELLOS DE QUE ESTOY SIENDO OBJETO DE CONTINUO EN TODOS MIS DIARIOS, POR PARTE DE QUIENES DIRIJAN, O EMPLEADOS ESTÉN EN ESTA CASA BLOGGER?!

Me entran ganas de llorar o reír de mi propia inocencia....
¿Y para qué decir más?
Vean las entradas de hoy en mis diarios "Víctimas en democracia" o "Solo veo rosas 2"

De repente he decidido (empujoncito dado por el acoso tal el caso q le haré) NO VER MÁS QUE ROSAS, OLER, QUE ACONSEJAN LOS MUERTOS A MIS SENTIDOS

Cliquen el título y aparecerán en el jardín.
Voy a dedicarme a aquella jardinería. En vano vengáis putas enfermas, tarados, poetastros o no, heterosexuales sucios y degenerados, a distraerme de mis preciosas rositas. Pétalo por aquí, pétalo por allá.... -¿Todavía no os ha borrado la vida la geta de la que os donó? No temáis: Lo hará.
Dijo la muerte aun si lamía o mordía una rosa
Voy a dedicarme a esa jardinería para darles un disgusto a los ladrones de versos.

Amén

SOLO VEO ROSAS, POR SUPUESTO. ¿QUIÉN OTRA MÁS LAS VERÍA? ¡SI LA TENGO DELANTE!: He ahí la ROSA del lenguaje que no semen viejo hueso que despista, HE AHÍ EL PALABO, MI PALAIS O PARADISE, MI JARDÍN

¿Y por qé sigo aquí donde claramente la po(tengo q aprender a aceptar la censura bastante más anodina q aquella q le hizo famoso a Alvaro d la Iglesia

y en vez de poner "po-y lo que sigue" --tampoco el diccionario microsoft word la tiene-- no me seas tan so verdulera poesa que me reprochase Alejandra Pizarnik según un escrito mío en "Solo veo rosas", pues decir el pa-ternalismo) ¿Y por qué sigo aquí donde claramente el pa-ternalismo, heterosexual cómo no, google-blogger nos masacra desde que llegué, asesinarnos siempre sin piedra siempre sin palo, o atentar contra lo que decimos, hay tantos modos y peores que un tiro, de matar?
Sigo aquí, pues no tengo otra. Al pie de mi fosa, o de la tuya Pizarnik, sigo como el perro fiel ante la Voz de su amo, ante su olor a rosas, ante mi propio olor a sangre peor que desflorada, martirizada peor; sigo para intentar hasta el último aliento salvar algo de lo mío, QUE NO OTRA COSA HICE DURANTE MIS 57 AÑOS: QUERER SALVAR MI VOZ DE ESTE MUNDO DE ANODINOS CRIMINALES.

Seguiré aquí, a pesar de que mi más íntimo deseo sería borrar todos mis diarios y marcharme a otro lugar, otro mundo únicamente, con mayor dignidad, mayor respeto hacia la vida, las personas. SEGUIRÉ AQUÍ, pues si parto, alma mía pequeña inexistente decidíte, te las pirás o te quedás, la criminalidad Blogger, ya.com, ¡¡Y SOBRE TODO TODA ESTA CANALLA DE ADVENEDIZOS LADRONES CIRCULANDO A TODA IMPUNIDAD POR LOS BLOGS Y POR LOS PANORAMAS EDITORIALES!!, se ejercerá a toda impunidad arrastrando y tergiversando mi palabra por los basureros internáuticos más si cabe, Y AQUELLA QUE INTERESE, ROBARLA Y PONERLA A NOMBRE, ¿DE QUÉ EMPLEADO DE BLOGGER, QUÉ SU AMIGUITO BLOGUERO, O SU DOBLE PERSONALIDAD, DOBLE "PROEFESIÓN" BLOGUERA?
Inquiriendo al buscador google por mi poema titulado con la voz Pizarnik en uno de mis crepúsculos 2003, poema en ya.com "Solo veo rosas", año 2005 "El canto del suicida en su último grito que te utiliza como su cuerpo de mujer", esto me oferta el buscador google con esas palabras "el canto del suicida en su último grito que te utiliza como su cuerpo de mujer", esta ruindad que para nada hace alusión a lo buscado (Pero eso sí las palabras mezcladas ¡BIEN A CONCIENCIA! en ese delincuente buscador, sólo con el objeto de desprestigiarnos, omitiendo, cambiando, tergiversando. ¡Qué importante he llegado a ser para la gentuza yanqui, no he dicho gente, o la gentuza sudaca, no he dicho gente sudamericana, cuánto interés se toman en mi asesinato= desprestigio, ruina, ¿cuanto más roban?!) ¡CUANDO PRECISAMENTE HEMOS REALIZADO UNA ENTRADA RECIENTE CON ESE TÍTULO EN UNO DE MIS BLOGS AQUÍ "TEXTOS CARMEN LÓPEZ IGLESIAS", Y POR ELLO PRECISAMENTE BUSCABA VERSIÓN PRIMERA DE AQUEL CANTO... DE TERNURA SIN PRECEDENTES:
(Y omito los enlaces, no publicitaré yo también aquí la criminalidad de ellos, omito como puse "paternalismo heterosexual" en lugar de "polla heterosexual")

Seguiré aquí hasta que logres logréis tu-vuestro propósito cobarde-s en las sombras, criminales.
Pero hay otras vidas, la pena es que no estén en ésta con toda la fuerza que deberían. Y me responderéis, vaya que me responderéis. Teme tú tu última hora, temed vosotros, hijosdelagranputa.

Antes de toda esta mierda prometí a alguien que subiría a alguno de mis diarios ésta u otra de la tanda de fotitos semejantes

tarado soy, dice al pie. Y los padres entre ellos se felicitan por no haber tenido hijos así. Pero yo pienso que si los propios padres se analizan, nada de pensar siquiera en sus hijos, pudieran llegar a verse bastante peor que éste, con la argolla para ganado no colgando del labio como en este individuo, cara de tonto sí se le puso, sino trincando sus propias mentes unciéndolas al peor de los estatus acomodaticios: pasar por todo en medio de la anestesia general de los más anodinos intereses.

Papás pues, felicitaos.... Pero de veros así y haciendo todo lo posible, cual dios, por que los hijos engendrados se os asemejen. ¿Les uncisteis ya por el cerebro al chupete argollita conveniente?

Lo cierto es que este "tarado soy" nos recuerda a cierto bloguero acosador de lesbianas (al que quiero recordar desde aquí deje de comentar nada en mis sitios, pues únicamente lo imprimiré para la policía, no pienso dar a publicar más en mi diario, PUES CON UNA MUESTRA VA PA' EL RASTRO O LA RASTRERA CONDICIÓN machista soplapollas y homófoba demostrada)

Mis felicitaciones a Miguel, el piso de los cinco euros, felicitaciones por HABER PODIDO EJECUTAR LA IDEA, misma que yo tuve para salvarme,

pero internet no acudió en mi auxilio.

Y lo que se ve por este caso es que las ideas son libres de repetirse o de plagiarse, siempre que a quien se le ocurrió, no ejecutase, y además debido su interés en escribir y contar, contarse, la divulgase como otra de las formas de gestión económica o intento de lo mismo en que su vida fracasó para ponerse a salvo. Ser se es mientras tienes. Tú, Alejandra, que tanto jugaste con los verbos ser y estar, cuando debiste hacerlo con las más propios o cercanos entre ellos, ser, y sobre todo si con dos ee, aspirar a emparejarte o a follar, para tu libre refocile o simplemente para presumir de foto de familia haciendo tú la descendencia propia o bien adoptándola, seer es en tanto teeeeeeeeeeeeeeener, y este tener sí con muchas eeeee de lo que cuanto más abarques más apretarás, al contrario de lo que decía mi pobre padre, gallego atípico, que se creyó aquella mentira refranera (que seguro también recogió Cervantes en su gran compendio de sabiduría popular entitulado "Quijote") d-el que mucho abarca poco aprieta.
He ahí Darwin, clásico ejemplo de las ideas son libres de repetirse o de plagiarse, ¡Y ÉSTE SÍ QUE PLAGIÓ A CONCIENCIA!, no al sr. al que yo felicito y enlazo en el título de arriba (CLIC AHÍ) ¡¡AL CUAL NO ESTOY ACUSANDO DE NADA!!, no empecemos con las ensoñaciones de la razón crean monstruos: Simplemente digo que una, contadora nata, más nos hubiese valido ser un cuentenik (o palabreja similar que decían de la profesión del padre de Alejandra, hombre trabajador y hombre expuesto a riesgos si vendía algo tan delicado como joyas y así a cuenta) o cuentista de los de ahora, esos cuenta cuentos que van por las Bibliotecas públicas haciendo las delicias o el entretenimiento de los menores y padres acompañantes; digo que una, contadora nata, YA ME GUSTARÍA DECIR TODO LO QUE QUIERO, DECIR, SOBRE TODO, CUANTO HE ESCRITO Y MIS "SEMEJANTES" CONDENARON A LOS CAJONES, Y DECIRLO ANTES DE MORIRNOS, O SEA CON NUESTRA VERÍDICA PALABRA, NO LA PALABREJA QUE EN DESPUÉS SE INVENTE, Y CON LA QUE SUSTITUYA O DEGRADE, CUALQUIER PARÁSITO DEDICADO A ESTO DE LAS LETRAS O A COMER DE LOS QUE DE VERAS DIMOS LA VIDA POR ELLAS, DIMOS LA VIDA O LOS DEMÁS NOS LA TOMARON, QUE VIENE A SER LO MISMO; una, contadora nata, ya narró todo eso, ya nos pisaron o "plagiaron" también aquella idea, idea que después el gobierno, hacienda, o el organismo que se encargue de lo mismo, ministerio del interior si de juegos hablamos, prohibió, idea también tonta y pobrecita del cupón del parado, sí er cuponsito, no sólo los ciegos están tan en desventaja social, sino que ¡MUCHO MÁS CUANTOS EN LA FLOR DE LA VIDA ESTÁBAMOS Y ESTAMOS Y SIN PODERLO GANAR!

Y Darwin sí plagió, vaya que plagió, lo digo para los que les interese la ciencia y sólo encontrarán, como de todas las ramas del saber de la vida, la versión contada por los supervivientes o sus herederos interesados: la versión que olvida por completo el mérito de cuantos nos inspiraron o nos regalaron sus ideas para que nosotros, vamos ellos, los Darwin, Celas, Cortázar, y así, llegásemos a la meta ansiada del triunfo social-económico, ¿cuál otro? Con Darwin, TODO MUNDO QUE SEA ALGUIEN EN LA ANTROPOLOGÍA, ZOOLOGÍA, se olvida de aquel australiano que mandando el ejemplar de su obra a Darwin antes de editarlo, hizo que éste corriese a la imprenta con el suyo, VAYA A SABERSE CUÁNTO MODIFICADO, para así impedir que el australiano se le adelantase dada su mejor posición de imprenta pues en Londres.

Y dijo la sra. Pera a la sra. Manzana ¿Por qué estamos embotelladas con lo aristocráticas que sonábamos en la verdulería?

"Si se suman dos manzanas, dan dos manzanas, y si se suman una manzana y una pera, nunca pueden dar dos manzanas, porque, es que, son dos componentes distintos" (Ana Botella, octubre 2004)

Les tomo de su página a los de "LiberAcción" esta sabiduría embotellada.
Mira, octubre 2004. Si Alejandra me hubiese llevado con ella en mayo de ese mismo año... ¡pues resulta que me hubiese perdido esta joya de cuantos florilegios de lo mental! Menos mal que tampoco es aquel pequeño aforismo redactado en unas 400 pags. del que nos hablase Pizarnik.
Aunque precisamente de las frases cuello de botella que ornan tantos florilegios, nacieron todos los tratados que hay en el mundo, sean aforismos o no, para aburrir, de lo tantos que hay y de lo cada uno, que vaya peña ser a costa de eso, tratado que te tragarás si aspiras a liquidar el alma, todo un erudito.

Dado que hemos perdido, dado q cualquier momento es bueno para irse, dado q de lo masacrado nada rescatarás... Dadas tantas infinitas páginas repletas

de sentimientos, pensamientos....
¿Por qué no rescatar éste, dado que hemos perdido y en cualquier momento del asco nos vamos (pues en cualquier momento ¿sería bueno ese instante para resucitar, para intentar levantarte de entre los muertos... me muera yo y coincidan las dos horas?) éste dedicado a mi propio nombre?

Carmen - KERMAEN
Si Karme se dicen mis homónimas de Cataluña,
yo con más propiedad Kermaen dado lo Castilla.

Significado bretón de un nombre
Car: (del bretón Ker) villa o lugar fortificado.
Men: (del bretón Maen) Piedra.
Car-men: Villa o lugar fortificado de piedra.
Kermaen. Según los bretones soy todo un castillo
¡y a tanta honra!
Amo a Castilla como a mí.
Castilla, lugar como yo de piedra...
Nunca un corazón más blando.
Los pechos de esta índole almas-piedra suelen ser así....
así de tiernos.
El espíritu es esa fuerza sobrehumana
nacida del suave sentimiento
Amor desmedido....

Los árabes me llamaron "casa con jardín"
(Y mi nombre en árabe ahora siempre me recuerda a la judía, so cacho jodía, Alejandra)
Los latinos dijeron que era un poema hecho para cantado
(¿No me recordará también esto a Alejandra? ¡pardiez!)
poema hecho para cantado tan bello era.
Yo soy Poema, Jardín
(qué responsabilidad tan gorda Alejandra
con lo sola que me dejaste para llevarla,
¿no estarían los hijos de mi ingenio con el féretro clavado como una?)
Y en fin, en Francia se me conoce por Charme,
una suerte de encanto.

El Charme aquel con el que tú identificaste la Poesis
Alejandra mía:
Despertar las fuerzas visionarias
que conducir con aplomo extraordinario

¿Quién es el malo? Durante años y años hemos visto a Estados Unidos como ese ogro causante de la miseria de Cuba por el bloqueo, etc. Pero de repente

te percatas de una simpleza, y salen a relucir todos los judas ocultos en la historia del ogro yanqui cual el Saturno de Goya merendándose a como se tercie al pobre fillo cubano: ¡¡TODOS LOS PAÍSES HERMANOS DE CUBA O SUDAMERICANOS, PUES SI LA OEA, ORGANIZACIÓN DE ESOS ESTADOS FUE LA QUE DIO EL CONSENTIMIENTO A LOS KENNEDY PARA INICIAR PROSEGUIR LA BURRADA!! ¡Hasta Chávez, o sea Venezuela, o sea sus antecesores en el mando!
Todos los lameculos yanquis países sudamericanos.
Se nos cae el techo encima del día de la Hispanidad nuevamente es.... Ciudad Juárez
Una simple imagen, un recordar simple; y ya no hay un simple malo USA sino toda una legión de judas OEA. Es legión, el mal es legión, está escrito. Va siempre acompañado.
¿O sea que por su soledad los conoceréis?
Y yo pitorreándome de que algunos cuelguen en sus web "Salvemos la filosofía"
¡¡Hete aquí que aquí (permítasenos sonar a repe) tenéis toda una filósofa salvada y sin ella saberlo!!, mayor milagro.

Y por si hubiere desaparecido de "Solo veo rosas" artículo donde escribí por 1ª vez "El día de la Hispanidad es Ciudad Juárez", ayer se me olvidó advertir en este escrito, pues aquí dejo constancia.

Trasladando mi alma de una fosa bitácora a otra, de lugar donde pisoteen nuestra vida nuestra alma a lugar donde id.

Y sigue el cuaderno de bitácora, no tan penoso como mi habitacle (mis diez habitacles, ahora digo, en ya.com, blogger, mi alma, lo poco que no han robado estafado los demás a mi alma, mi vida, aquí, PARA QUE PROSIGAN) eso sí:
“Este diario ¿lo escribo para mí? Ahora ¿estoy escribiendo para mí? La verdad: tengo miedo. El de siempre.”
Vos compondrías, o ya lo habías hecho, la melodía magnífica que reza así: TODA LA NOCHE ESCRIBO PARA BUSCAR A QUIEN ME BUSCA. Indudable era que el Diario lo escribías para mí, mi Quetubin, aunque de rechazo para el resto del bochornoso mundo.
“Tengo miedo” Y en este temblor ya te intuías de futuro fantasma, mi Aparecida. Tengo miedo: El de siempre. Yo tengo asco: el de siempre. Tengo mucho trabajo por concluir: el de siempre. Tengo infinito cansancio, el de siempre, infinitas ansias de Justicia… las de siempre. Y Amor. Sí, también infinito, el que porto el que soy y también del que tengo sed, tanta sed como de Justicia. Verboto, yo, tiene un vocabulario demasiado extenso para reconocer que sólo tres palabras de todos los idiomas merecen la lujuria del ser: Amor, Justicia, Verdad:Belleza. Y que esta última, así que parecen dos, una lo es, no sólo desde la trasnochada y romántica Poética, sino que incluso desde la Física más punta de nuestros días y sus matemáticas estéticas. Verai Veroi les dijeron en Oc a esa pareja de espléndidas: Verdad Belleza.
Tres personas tiene el Verbo, Amor Justicia y Ver@i que es lo que expresarían los Perfectos, los Puros, y pareciera que coincide con la falsa religión y con la triste gramática, cuando nada más lejos tres Personas tiene el Verbo.
“¿Y ese lenguaje como una mano ahuecada llena de agua riquísima?” La de tu Pozo, las que Usté tiene; yo, la Salvada en tus Aguas Purísimas
.........
Y ahora que lo pienso, con toda mi vida sí se ha cometido el peor de los crímenes, por tanto ¡necesitaría toda una tropa de sacerdotisas componiéndome un “Sólo veo Rosas” cada una! Eso sí ninguna me ame si he muerto, sigan sensatamente la enseñanza de Garcilaso: Nunca más servir señor que se me llegue a morir empezando por el Cristo.
¿Y Carmen? Carmen quiere servir ¿y sirve? a una loca como una que me llegue a resucitar, que resucite o nazca yo a ella. Naceme para Vos mamita…
de una muy Antigua y olvidada Ternurita.
Naceme Sol
mi Sol o Amor
Debajo de mi mano según la retiraba
dentro de mi costado
Carmen López Iglesias Viernes, 2 Diciembre 2005 09:01 Enlace Permanente (Vean su versión ya.com, mientras puedan, Y ESTO QUE AQUÍ COPIO ES ÚNICAMENTE PARTE DE LA ENTRADA CORRESPONDIENTE, vean en ese "Enlace permanente" o pulsando el título de la entrada)

Una marquita así en la cara cual una coz y todos éramos conocidos por lo q llevábamos dentro coincidiendo con mi entrada ¿de ayer? en"Solo veo rosas 2

Las entrañas del rostro.
¡Me despierto alarmada y corro al espejo.... Qué decepción, ¿no dejarán jamás los sueños de decepcionarnos? No hay marca alguna.
Aunque todo puede ser en mí una falta de perspectiva: Siempre introspeccionándonos para tan bien conocer POR CONTRASTE a la innúmera cual las arenas del océano gentuza, descendientes o no de Abraham, de aquella pésima semilla.
Una falta de perspectiva. No tenemos a mano, ahora mismo aquí ante el espejo, o ante el teclado a rostro alguno de cerd@ alguno.
Puede que sí que lleven ese 666 de lo mejor dibujado para que así se les haga realidad algo de las hipócritamente utilizadas palabras de biblias y santos.
¡Y lo llevan! Me han dicho que numéricamente eso es amorcill@s
666 en toda regla
la mala baba del maligno
colmillo envenenado que jamás de frente
cuando a traición, o encubiertos, son todos los delitos,
bien saben los políticos y las mafias
y cuanta clase de sicarios
INCLUIDA EN PRIMERÍSIMO LUGAR MUNDO DE LO MÁS COBARDE Y RASTRERO QUE ES LO QUE LLAMAN CON TAN EVIDENTE DESVERGÜENZA "CULTURA"

Si empezamos por ahí las delincuencias: la financición, más bien robo a los bolsillos d siempre: d los desheredados, de la iglesia católica ¡o cual-

quiera otra confesión religiosa... Qué se puede esperar de problemilas más menudencias como que masacren a una un grupito internautas emborronadores de blogs orquestado desde las Américas, Argentina Méjico Uruguay?

Dejo este mensaje enviado por Laicismo.org

Colectivos laicistas objetan contra la financiación religiosa
Laicismo.org organiza una campaña contra la casilla de la Iglesia en la declaración de la Renta
MIGUEL Á. MARFULL - 05/05/2008 20:13
Frente a la campaña de la Iglesia, varias organizaciones coordinadas por laicismo.org, han planteado una estrategia de resistencia a la financiación religiosa a través del IRPF. Es una campaña de objeción fiscal con la que denuncian esta situación “irregular”.
Los colectivos que sostienen esta iniciativa están en contra de que el Estado financie las confesiones religiosas.
El coordinador de laicismo.org, Rafael Gallego, señala que “el objetivo final es que se elimine todo artificio para financiar a organizaciones religiosas”.
El año pasado iniciaron de modo experimental esta iniciativa, que tratan de ampliar durante la actual campaña de la Renta.
¿Es un delito? “No es ilegal, nosotros no dejamos de cumplir con nuestra obligación de pagar impuestos, simplemente objetamos ante una medida que nos parece injusta”, defiende Gallego.
“Estamos hartos de que los médicos objeten contra el aborto, los farmacéuticos contra el preservativo, los padres contra Ciudadanía y nosotros no podamos objetar contra la financiación religiosa”, ****
denuncia el portavoz de esta campaña. El procedimiento para objetar está detallado en la web de la organización (http://www.laicismo.org/). De manera esquemática, la iniciativa pide detraer el 0,7% de la cuota íntegra e ingresarlo en un Fondo por la Laicidad y la Libertad de Conciencia creado ex profeso. El método es similar al que se aplica contra los gastos militares, que funciona en España desde hace bastantes años.

****Curiosa pachanguita: los papás fachas energúmenos, con muy buenos y cristianos modales eso sí, el puñal lo llevan siempre oculto todos estos beatorros tradicionalistas, pueden negarse a que sus hijos sean educados como ciudadanos que respeten a otros ciudadanos y no se piensen que gays y lesbianas, ejemplo, han sido puestos en el mundo para que ellos practiquen el tiro al blanco, el contacto venéreo de su heterosexualidad retorcida pervertida enferma, la degradación o el estafermo en que arrimarse sus buenos ratos de ocio a expensas de la humillación a otro. ¡Pueden objetar a semejante cosa estos criminales, pues criminal se es... solamente con ser tradicionalista o un falso "respetuoso", ¿de qué respetan, los crímenes, los abusos?, en esas mismas "tradiciones"! A todos los crímenes y degeneraciones se les llama "tradición", o en su defecto "cultura"...Pueden objetar ¡¿Y OTROS NO PUEDEN NEGARSE YA DE PLANO A QUE LES SIGA ROBANDO LA IGLESIA DE ESTE PAÍS, O EN SU DEFECTO CUALQUIER OTRA RETRASADA CONFESIÓN RELIGIOSA QUE AQUÍ SE INSTALE?!

¡Pero es más, me cago en la leche: No sólo dedicar tu cuota a organizaciones que promuevan el laicismo ¡¡Sino exigir de este puto estado, presidente que prometiera acabar de una vez con esta sangría, EXIGIR QUE NADIE ESTÉ AUTORIZADO A DONAR CUOTA ALGUNA DE LOS DINEROS EN REALIDÁ DE TODOS PUES SI DINEROS PÚBLICOS, A ORGANIZACIÓN RELIGIOSA ALGUNA!!!

...Siglo pasado. Vivimos en el siglo pasado y en el antepasado, y cualquier día retrocederemos al lugar que decía Einstein do se librería la próxima batalla una vez acontecido el holocausto nuclear...¡Es que ya ni se libraría!, de lo tan atrás en el tiempo: A ese punto hemos regresado, oh democracia, o nunca hemos salido de él, oh pantano.

Acabo de descubrir una cosa q quiero poner en conocimiento de todos cuantos estéis aquí verdaderamente esforzándoos o dando lo mejor de vosotros, y

sobre todo si sois homosexuales.
¡Ya sé cómo llegan a números uno los "blogs" de ciertas gentes, machos y hembras heterosexuales!:
Sólo necesitas constituir un grupito de machos y hembras heterosexuales y elegir una víctima, homosexual por supuesto y a ser posible mujer: SE CRUZAN ENTRE TODOS ELLOS LOS CORRESPONDIENTES EMAILES PARA CÓMO TRAZARLE UNA ENCERRONA A LA POBRE INOCENTE.... ¡Y HALE A SUBIR COMO LA ESPUMA EN LA LISTA DE ÉXITOS! YA QUE SE ENCARGAN ENTRE TODOS DE ESPARCIR LA ESPECIE DE QUE SON ELLOS LOS ATACADOS, INCLUSO INVENTANDO BLOGS EXPROFESO DESDE LOS CUALES PAREZCAN ELLOS LAS VÍCTIMAS, BLOGS QUE DE LEJOS SE VE LO AMAÑADOS. ESTO ES LO QUE HA HECHO EL SR. TENA, SUPONGO QUE HETEROSEXUAL AUNQUE NI LO SUFICIENTE HOMBRE PARA PERMITIR COMENTARIO EN SU BLOG QUE LE DEJE CON EL CULO AL AIERE, O SUS VERGÜENZAS. ÉL Y SU GRUPO DE HEMBRAS POR INTERNET REBOZÁNDOLO TODO DE PARIDAS AL TIEMPO QUE EXHIBEN SUS ROSTROS DE MODELO, O INSINÚAN SUS MORROS.

A lo que puede llegar la MEDIOCRIDAD ALACRÁNICA, como expreso en el encabezamiento de mi diario "Víctimas en democracia", donde acudió ese sr. Tena que yo desconocía a realizarme sus al parecer amables, pero qué repugnancia, qué indecencia lo de detrás: sus verdaderas intenciones, comentarios
Así amigos homosexuales es cómo escala la heterosexualidad sus puestos de éxito, pero no sólo aquí; hartos estamos de sufrir lo mismo en la vida diaria desde que el mundo es mundo: Toda esa panda de degenerados heterosexuales prosperando de nuestro pellejo, de lo que nos roban, ocultan, humillan degradan... Unos gusanos como ellos, que ni para muertos sirven, pues ni nacer debieron. ¡¡Ellos que se creen la polla y el chocho de las reproducciones y sólo lo son de la sífilis, el sida, y cuantas degradaciones del alma el cuerpo!!!
Así se alcanza el éxito.
¿Y os pensáis, de que el montón de anormales que tenéis detrás, tan bichos y degenerados como vosotros, tan vacíos, TAN MEDIOCRIDÁ ALACRÁNICA, convirtiéndoos en el número uno, o el dos, o el cuarenta, o el cinco mil, que por supuesto no merecéis, os pensáis que de eso os alimentaréis toda la eternidá, tan católicos de mazmorras del vaticano, inquisición que aplicar a otros como sois todos? Ahí os llegaré a ver, pues aquí sólo tenéis cara para perpetrar encerronas UTILIZANDO LOS ANÓNIMOS PARA INSULTOS SOECES, O DANDO LA CARA HIPÓCRITA SOLTANDO EL DISCURSO QUE ANTE EL PROPIO ESPEJO DEBERÍAIS DECIROS CADA DÍA, A VER SI ASÍ... PERO ¡QUIÁ! ¿PARA QUÉ DILUIRSEOS EL VENENO? ¿SERÍAIS ACASO VOSOTROS? Por supuesto, defended vuestra integridad de víboras: ÚNICO MODO DE LLEGAR LEJOS. NADIE PROSPERÓ JAMÁS, REYES, POLÍTICOS, EMPRESARIOS, INCLUIDOS TODOS LOS JERIFALTES DE LA CULTURA, A MÁS ANALFABETOS O TARADOS MENTALES COMO VOSOTROS, SIN HACERLO SOBRE LA SANGRE AJENA, EL ROBO A LOS OTROS, EL ASESINATO A CUANTOS NO PUDIERAN DEFENDERSE, LA EXPLOTACIÓN DE CUANTOS FUERON EN EL MUNDO PUESTOS PARA ALEGRAROS LA VIDA DE PARÁSITOS A TODO TIPO DE CRIMINALES VESTIDOS... DE PASARELA CIBELES, O PASARELA ECUADOR, O ARGENTINA, O MÉJICO. ¡¡¡MENUDA MUNDIALIDAD DE GENTUZA CON BLOGS ALIADOS ¿PARA QUITARSE DE EN MEDIO A ALGUIEN CON VERDADERA VALÍA QUE OS DEJARÍA EN TAN FEO LUGAR A TODOS VOSOTROS MEDIOCRIDAD ALACRÁNICA MUNDIAL REUNIDA?!!!

Continuemos con uno de los cuadernos de hace treinta años, seguro que habrá bastantes más con esas fechas. Si en "Solo veo rosas 2" hemos comenzado a

pasarlo y por una letra que en su día tuvo música (músicas perdidas, más bien hechas desaparecer con toda seguridad en una de mis provisionales mudanzas) continuemos aquí por otra que en su día también tuvo música:
Quise seguirte y no pude
("Lo busqué y no lo encontré" "Cantar de los Cantares")
Quise seguirte y no pude,
no no pude.
Sueño que un día te alcanzo,
sí, te alcanzo;
todos los días lo sueño,
Amor lo sueño

Quise seguirte y no pude,
te busqué y no te encontraba.
Lloré, sufrí, me callaba,
sin verte sin poder verte Amor.

Todo cuanto está conmigo.
Mi sufrimiento es un vino
demasiado rojo: error,
de sangre una borrachera,
de horror.

Recorrí todos los modos,
si Verbo era,
todas las formas me puse,
mas la real, esa sola,
no me la pude calzar.

Quise seguirte y no pude.
El "no pude" no lo dudes
es mi forma de morir.
Te busqué y no te encontraba:
Mis pies siempre se paraban
antes de llegar a ti...
Y tu pista se borraba
cuando ya todo cantaba
que te iba a conseguir.

"Lo busqué y no lo encontré"
Quise seguirle y no pude.

De esta especie sólo hemos conocido lo miserables, lo sucios, lo pervertidos,sexo sucio alma sucia, lo retorcidamente embusteros q pueden llegar a ser

¡Y ni tu Voz apareciendo de entre los muertos tendrá el poder de hacerme desear que mi punto de vista fuese otro! ¡Solamente la Justicia! Nada más que la Justicia, y ésta con mayúsculas.

Algo más imposible incluso que resuciten los muertos, que Vos querida no solamente fueses una Voz apareciendo en mi cuarto levantada de entre las tumbas de tu argentino-judío cementerio.

Quede claro: A la II República no sólo la destripó Franco y todos los demás Jacks de sus hordas, sino internamente los nacionalismos

Quede claro esta verdad a poder ser en el sucio río sobre mentiras secretos y silencios, que dice la Rich en su título, que es la historia, ¡y desde una óptica nada feminista! Pues si feminista lo fuese, lo que habría que desaparecer es la historia misma, en el lodo del olvido más absoluto la gran mayoría de sus títeres coautores en mutua fautoría (Oye, qué mal sienta decir "autores" de semejante gentuza que puebla la historia. Autores ¿de qué? Claro, de los ríos de sangre y lodo, autores de la degeneración y la imbecilidad borreguismo colectivo)

Y esta otra: ¿Quién mató al duque de Cádiz? Y eso que este sr. todo un arribista sin escrúpulos no es que fuese sujeto de mis simpatías; pero al igual que de Diana de Gales habrá una de preguntarse por lo mismo: ¿Quién-es los mataron, qué intereses, si los examinas detenidamente, de risa? Pero al fin, por esas bajezas y rastreridades se movió siempre la historia, no vamos a negar ahora que la misma es una sucesión de asesinatos de estado, que ponen como disculpa para ejecutarse incluso la mierda que cagase el finado que fuese lesiva para los intereses de los vivos o de los herederos o a heredar, ¡o ya heredado!

Así pues ¿no he de escandalizarme de continuo que aquellos nacionalismos que ayudasen a Franco a destripar la II República pretendan ser hoy los garantes de la III? Vivo en un mundo desierto de gente decente no demente... Y esa es la Razón que se suicida, por esa razón todos los suicidios de la inteligencia la decencia cual Pizarnik. Afuera hubo un golpe de estado, creo. Dijo mi pobrecita en sus últimos acorralados dos años, ella la loca ella la suicidada, nadie la asesinó. Ningún demente de todos los que aquí mencionamos "coautores" en mutua fautoría de la historia.
(Como esta madrugada con los ojos cerrándome el sueño escribí en "Solo veo rosas 3" lo que iba haber redactado aquí. Pues aquí lo de allí, o lo de cualquier otro. Para tomarme esas libertades soy la AUTORA. ¡YO SÍ AUTORA SEÑORES DEGENERADOS QUE PLASMÁIS LA HISTORIA SIN ANTES VENTILAROS LOS GENITALES CON LOS QUE PENSÁIS, QUE HUELEN, A ESO: SEMEN VIEJO LENGUAJE ATROFIADO!)