¿existe la libertad de expresión?: Novela (Y recuerden lo que Pirandello dijo al respecto de la que sería la mejor novela: si alguien pudiese en realidad en sinceridad relatar su vida,

su lo que se es, no circunstancia ninguna)

(De mi libro "En el nombre de Cristo" que paso a mi diario "Denuncio". Pero que voy a pasar esto aquí, pues me apetece)

Novela

¡Qué coños voy a contar yo una historia!
Esta es la que les daré:
La mía auténtica
¡no la de mis circunstancias,
no la de las circunstancias!,
aunque yo sea yo con ellas
aunque yo no sea nadie precisamente por ellas.

Una historia real
.....................pirandeleando
Algo en lo que estarán de acuerdo:
El poeta lírico
(le llaman para diferenciarlo de los otros
que no se sabe qué cantan
ni a quién pueda importar,
parece ser a nadie,
todos hemos acabado por importar un pimiento
gracias a las nubes de los "no se sabe qué cantan",
pero joder, joden,
sus académicas palancas
para abrirse paso al Nobel
sea a sutiles palancazos burocráticos,
al Cervantes, al etc. de los premios nacionales
de la nacionalidad que fuesen,
no al INRI,
abrirse paso a este último título, el de más pátina,
debiera serlo para ellos, si tanto nombran al que lo portó,
abrirse paso a este último, INRI, pues no)
el poeta
como el que escribe su diario todos los días para publicarlo después de muerto (Lo interesante de todo esfuerzo parece residir en que a otros aproveche algún día no al nosotros realizador, que nos morimos para que a ellos mañana aproveche) está más cerca de retratarse de un modo fiel, captar y trasladar a la lengua que lo pinte su entorno, que el novelista. Pues ¿A qué soplagaiteces por no decir pollastrez, es preferible una novela que nos cuente cualquier ramplonería historia de porteras intrigas de circo? (Porteras cuando las hubiere. Ahora se filma en vídeo el acontecimiento a novelar, y luego se contrata a una secretaria que haga el trabajo sucio o de negra --¡negras, cuántas negras hubo siempre!-- que ponga en palabras lo que allí se dice o se filmó, se grabó, etc. Y recordemos la historia de la gallina y el huevo, qué más da quién empezó, si universo-creador que tanta tinta ha vertido, o fue la tinta vertida la que se fabricó el universo, da lo mismo escribir para la pantalla o que ésta nos haga escribir de ella: la misma porterez con idéntica vecindad, digo espectadores, aburridos sin vida yendo a perder la poca que tuvieren ante historietas carentes de fundamentos) ¿Quién dicta eso? ¿El editor envidioso, que sabe que siempre podrá competir con novelista, todos de tercera por lo general, presentándose él de autor o presentando al catedrático de turno, periodista de id.? ¿Sabiendo eso como saben que jamás competirían con la profunda corriente telúrica del Verbo que suele matar de ahogo de congoja a los que lo son, la practican, esa es su desgracia, su terrible circunstancia personal? ¡Nadie podría competir con lo que está escrito con sangre y carne que no con barata tinta más barato ordenador pensamientos baratos sentimientos baratos, barato discurrir de lo superpuesto de vidas superpuestas, de tantas superposiciones! ....Nadie contra este lírico autor del diario de todos.... Que no sólo suyo. Nadie podrá competir, pero todos nos habrán robado borrado enterrado.
Yo podría contaros una historia real que a salvo me pusiese de denuncias por calumnias si se publica esto, cuando llamo al político rastrero o al banquero ladrón... Pero no me apetece contar circunstancias. Voy a llamar al político, rastrero; y al banquero, ladrón, esencialmente. Sí así, como son, como se es casi desde todas las profesiones no sólo la de estos dos ejemplos de mangantes de primera fila, hipócritas doblados