No te jode! Más hubiera querido aquel mamarracho de los escarabajos, grupo al que tanto odié, parecerse a un pelo de mi coño. La Poesis de los años setenta, titulo esa fotografía en la que los papeles libros reposan sobre mis muslos. Cuadernos aquellos que todavía andarán por mis cajones, o en alguna hoguera o descuidadero, amén de moridero, terminaron, como toda la vida-obra estafada de una. La Poesis estafada por todos los putos Lennon y las ovejas o cerdos de los analfabetos fans, además de cuanto boom de la novelería latinoamericano estaba sepultando a la Pizarnik en aquellas fechas.
¿Se parecería ni en el blanco de los ojos de mi discurso aquella nada llamada Lennon ingresada en el todo de los cultos al igual que tantos dioses y profetas falsos, intelectuales de pena, no digamos criminales estafadores generales políticos, transitan por la historia; se parecería ni siquiera al blanco o laguna de mi discurso, o al negro de entonces pelo de mi coño?
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