Pongámonos profundos o sea serios, si acaso estamos hechos para emitir algo más q un jiji-jaja, o un amorcillo hecho cuarteta hecho soneto,hecho verso

libre o libertinaje, novela a la busca y captura del gran público, o de la pantalla grande, pantalla chica.

El Arte -RETA, dice su nombre- ¿está hecho para amar:
mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos,
como la única o la primera revolución no hecha,
rebeliones vividas siempre tan en solitario
camino que conduce a las tumbas;
o es una toma de conciencia que jamás podrán acometer los que "son padres",
pues el instinto "cuida retoño" es su social obligación ineludible,
la cómoda atadura que se echaron para no acometer revoluciones
(revoluciones que al final, en todos los períodos históricos, han de acometer por otras causas siempre peores);
o es una toma de conciencia que dice RETA
como su anagrama, toda una profecía, siempre pregona?

El ARTE, sobre todo si poesía, si verdadera palabra, sentida, sentimiento,
está hecho para TOMAR CONCIENCIA,
Y HACERLA TOMAR,
SOBRE TODO DEL SITIO QUE OCUPA EN EL MUNDO.
¿Eres alguien poeta por ti solo, escritor no de estúpidas novelas,
imbécil intelectual, idiota filósofo,
eres alguien como lo son tus amigos políticos, banqueros,
dueños de las editoriales que te permiten existir;
significas algo para el mundo que escribe la historia
siempre de manos de tus mentores que hasta ponen las palabras o las ideas que hay en ti?
Ni por ti piensas a más que te sueñes universitario, o allí te ubiques,
donde es leyenda se alzasen las barricadas de las protestas;
donde es leyenda, pues examínate las revoluciones que tú te sueñas que provocaste,
un 69, 1900, un 68 de cualquier siglo:
¿Do fueron los ríos que van a la mar que es el morir
todos amortajados de modo idéntico?
Banqueros son los rebeldes chicos de aquella época, presidentes de estado,
grandes emporios....
Haciendo lo mismito que hicieran aquellos contra los que, es LEYENDA,
se rebelaron.

El Arte, claro, pero el mayúsculo, RETA, de ser su nombre,
de ser el modo del mejor Amor,
ese que busca la Justicia, lo verdadero,
no las prebendas del doctorado, del visto bueno,
del nihil obstat a su discurso
del cual es más padre el inquisidor que en cada momento ejerza
(buenas costumbres, los buenos modos, los buenos dineros que tengas
y esos te avalen y puedas pasarte por el sobaco o la entrepierna todo nihil obstat
si no venido de tu bolsillo)
que el propio autor, ya que ¿qué vida tiene lo no nacido,
tú pobre tonta que no eres madre, tú desgraciado que no papá?

De ser el modo del mejor Amor: EL RESPETO QUE SIEMPRE EMPIEZA POR UNO MISMO,
POR UNO MISMO: A SU CONCIENCIA.... Si es que la tiene, que esa es otra.
El Arte RETA: Un SACRIFICIO, no cabe duda.
El Arte mata, pues si Palabra, pues si mejor;
mata a la madre y mata al padre que nunca fueron,
pues ni de su obra: No les dejaron.

El Arte mata, HE DICHO MATA.
Mata lo sucio de las conciencias, lo acomodaticio, lo imperturbable
que sólo se inmuta ante la muerte si es su cabeza de acomodado, bien adaptado,
no importa al mal... A lo mal que está todo, a lo sucio que es todo,
a lo pobre que es todo, A LO MISERABLE, A LO RUIN.
Bien adaptado y publicado y exhibido,
muchos monos para esa feria:
Contentaos con los cinco minutos de gloria que os toquen,
con los cinco minutos, o cinco novelas, o cinco cuadros,
cinco tratados de ciencias "puras": bien arraigadas,
cinco compendios filosofales que no sirvieran ni en el retrete
sin el andamiaje de toda la obra social que le sirve de muleta,
de pretexto,
andamiaje de la obra social donde se aplasta al sin papeles: al sin derechos
a más que su vida valga como otras o más que otras,
¿dónde está el sindicato que te ampare poeta,
dónde tu gremio, qué seguridad social se te brinda?

Pongámonos profundos, o sea serios, jiji-jaja:
¿Existes acaso poeta, tú y tu obra,
a otra hora que no sea la de tu muerte,
o como le dijese yo a Gloria Fuertes:
"cuando tengas el cuerpo de rana vieja poeta";
existes antes, ¡exististe alguna vez!?
Sólo cuando conviene sacar brillo a los palacios
y digan de ellos que se dotan de cultura,
que a la cultura amparan,
pero se olvidan decir a cuál amparan:
a la que compran,
o a la raspa de la sardina o al anca de rana vieja
que les convenga arrimar a su ascua en cada instante.

El Arte RETA
Y de verdá si existiesen artistas,
hubiesen existido alguna vez no para muertos,
por seconales o por un tiro,
y da lo mismo quién disparase,
fue siempre el mismo el que disparó:
las sociedades y su andamiaje,
esa infame obra, obra repulsiva que hacen entre todos los papás,
ahora también mamás,
donde se aplasta al sin papeles
colocado en la esquina del peor peligro y sin arnés
y sin casco,
sólo para que la casque o la palme hecho.
¡¿Y cuál su obra?!
¿La rana vieja que dijo "crua",
o la botella de oxígeno con la que asiste
a que le conmemoren, si tuvo suerte no siendo de los peores?,
esos peores conmemorados aun antes de verse obligados a portar bombona de oxígeno.
Y de verdá si existiesen artistas...
¿No sería otro el mundo?
No esta lóbrega cloaca donde importan las normas, las formas,
que dictan los peores que tuertos, imbéciles;
de esos imbéciles a los que les da siempre por lo mismo:
follar y comer y cagar, todo rodeado de mucha pompa, apariencia,
pues no hay nada que añadir al discurso establecido... por ellos.

¡Ah salón literario de sus Majestades, no de Oriente,
pero sí en el palacio de homónimo apellido!
http://soloveorosas2.blogspot.com/2008/05/el-saln-literario-de-sus-majestades-los.html
(Ahí, en las palabras a las que irán con este enlace, de mi diario "Solo veo rosas 2", haciendo referencia a esto mismo que aquí hablamos: qué y quiénes son literatura y cómo y dónde, obtuve por todo premio comentario donde se me tachaba de "lesbiana hijadelagranputa fea te voy a quitar la vida". Palabras venidas del grupito bien avenido de los Tena, estrellas hispanas, a éste y sobre todo otro lado del océano, de este rock de los blogs, tantos, sobre todo incluido el principal, llamándose "poetas" --entrepellizquemos la mierda con pinzas-- Esa es la respuesta que me dio el mundo por boca de sus "poetas", eso que en el mundo se tiene por lo mismo: poesía, poesía arrastrada, sin talento, sin palabras decentes y menos hermosas, y menos inteligentes, menos que digan algo, sentimientos menos, pues por mucho disfrazarse la mona de amorcillo, morcilla se queda... o morcillón. Comentario que, si van a la entrada, verán borrado... Pues después que la policía, a la que denuncié el hecho --Véase en este otro enlace a mi diario "Denuncia" http://denuncioa.blogspot.com/2008/11/he-aqu-la-forma-de-tratar-la-autntica.html copia de esa denuncia-- NO ME APORTASE NINGUNA SOLUCIÓN, como comprenderán, no exhibiría. Aunque bien pude dejarlo para que se viera, pocos lo verán, ya que yo no formo grupo bien avenido con nadie dado que no existe gente decente con la cual formarlo, por mucho que grite, ¿quién oirá? Esa, la que me dedicase semejante piropo tan lleno de amor e intenciones sanas, poéticas, decentes, inteligentes, es la clase de "poetas" y aficionados a lo mismo que hay por aquí, mundo de los blogs hispanos... clase de "poetas" que hay por el mundo.)

¿Y para qué más seriedad?
¿Dónde estáis corazones que no os veo por parte alguna,
grandes poetas de esta tierra,
sobre todo vosotros, los de los sentimientos
y las grandes y pequeñas verdades,
y la rectitud y la honestidad y la Justicia?
Se supone que siendo poeta
se tiene que ser más de todo eso que nadie;
pues nadie más lo será,
sobre todo si tan atareados siendo madres y padres
que no dudarán en acometer cualquier vileza
únicamente por el honorable deber de alimentar a sus hijos
y darles las oportunidades que ellos no tuvieron:
todas esas cantinelas con las que se ciegan las rectitudes
y las bondades que después se disfrazan de amorcillos
bien adaptados, lo cuán sociables.

¿Dónde estáis mi Arte RETA que no os veo por ningún sitio?
¿Dónde está Jesucristo ahora, si es que lo nombras;
o si nombras la justicia social que la creyeses más justicia que jesucristo,
dónde estás poeta con conciencia? ¡DE TU PROPIA CONCIENCIA!
no ya de otra, de tu propia conciencia de ser y pertenecer,
si estás sabiendo que ni eres, ni perteneces,
pues que ni existes, ni tú, ni lo que nombras: LA POESÍA,
llénesenos la boca de papas;
no existes: Ese es el rincón al que te relegaron las sociedades.
Existe hasta el obrero que cae al suelo del andamiaje
y ello constituye un escándalo social,
pero si tú te tiras de un quinto piso, de un veinte piso,
allí donde te empujase el andamiaje social estrella obreros...
¿Acaso existes ni en necrológicas
si no dejaste un heredero que mueva el cieno
del que te acepten por ese morbo del estar muerto
que nunca supiste explotar estando vivo,
pues vivo estabas?

¿En qué limbo de historia del arte, salón de lectura,
pequeña pocilga de breve escenario de rock de recitales,
allí declamando y ni se sabe qué estupideces,
mejor desconocerlas;
en qué limbo te infiernas que ni te veo?
....Sólo me hablan los muertos,
los que ya hicieran este viaje que aún no concluyo:
Vos no está sola.