Un rostro de mujer --- Mirar el Greco de la pared colgado

Mirar el Greco de la pared colgado

o mirar tu retrato...
Es tan triste
esto de contemplar tu rostro en papel fotográfico.
Me pone el melancólico subido
que a ese lienzo el pincel,
que la tormenta a tu paisaje vasco;
y me acuerdo de tu flor preferida
virgen-patrona de tu tierra natal
y lloro-escribo un nombre en el papel...
¡Cuando quisiera tener tu rostro entre mis manos
y cubrirlo de besos,
begonias!,
no de lágrimas este pálido Greco
con un misterio dentro
que se agranda alargándolo.

Mis lágrimas, tu rostro.
Todo lo que es un misterio es una estafa,
todo lo que tiene que permanecer oculto.
¡Nos estafan la vida con esta ocultación,
lo hace la sociedad, lo hace su Dios de mierda,
dioses de mierda, poder de mierda,
dinero mierda, su natural corrupto,
heterosexualidad corrupta,
sucia y criminal heterosexualidad,
sucia, sucia,
necia,
macho!
¡Se nos obliga a ser como no somos,
nos roban la juventud la vida,
nos fuerzan a vivir lo no querido!

....Es mejor no escribir.
¿Qué explican las palabras?
¿Qué aclaran?
Si las verdaderas han de silenciarse,
no decirse,
si sólo se pronuncian las falsas,
las impuestas,
¡las impuestas por una sociedá macho-heterosexual
criminal, criminal,
que jamás pagará en la misma medida que el daño causado
... a tantos!
Si las balas solucionaran esto......

Esta maldición llena de verdad hacia toda la corrupta heterosexualidad, casi toda, sobre todo si macho, aun en estos días tan liberales, ¿liberales, o sucios corruptos necios como aquí explico?, fue escrita a finales de los años setenta

Begoña se llamaba... En la entrada de 17 del 7 que así empezaba, me lamentaba de las palabras que daba con toda seguridad por perdidas en mi laberinto

de cajones o de vida. ¡Pero no! Estoy contenta y no sé por qué de haber encontrado las palabras dedicadas a aquel nombre de mujer: Vegoia Begoña, nombre de tanta ibería, nombre precisamente de la diosa de diosas ibera: Vegoia, aquella que adoraron especialmente en Etruria y su enano compañero, niño-viejo compañero, Tages, Tajo, cual nuestro ibero río.

Precisamente así titulé este puñado de hojitas, palabras dedicadas a un nombre de mujer:

Un nombre de mujer

Tu rostro es una estalactita
(nuevamente desde aquí te canto)
sagrada y lenta
....cayendo
....tan despacio
entre la oscuridad perenne
de un abrazo hierático:
Tu cabello
suavemente enmarcándolo,
dos manos seda oscura
o sombra de dos manos
recogiéndolo tétricas
trágico retornándolo,
dos manos largas sombras.

Tu cabello;
dos manos;
tu rostro estalactita
sereno triste mágico.
Es como si mirase un retrato de el Greco
el mirar tu retrato.
Pareces más modelo o persona-ficción
que rostro exacto.
Es misterio-belleza,
inquietante misterio
que intranquiliza más por estético
que es más patético por ello,
lo que encierra ese abrazo:
dos manos seda oscura
suavemente enmarcándolo.
Un misterio muy triste.
Y una belleza... acaso
tan dolida.
Pero tal vez acaso.
El rostro no es quizá
el espejo del alma
...sino a ratos.

Tu rostro es una estalactita
sagrada lenta
cayendo
tan despacio.
¿Hay lentitud, o aplomo?
serenidad en tu postura.
Como si estuvieras
muy segura de algo.
Por saber qué es ese "algo"
y a qué profundidad se encuentra
daría esta comodidad de las llanuras
que oculta su temor a los abismos
diciendo que no existen,
daría esta comodidad marchándome
espeleóloga a explorar las simas.
Espeleóloga: Ente atormentado
a la búsqueda de la Mujer más honda,
del más mortal abrazo,
a la busca del misterio del alma
con más celo guardado.
Tan misterio misterio, tan misterio,
que hasta nunca tú misma has descifrado
y te envuelves en vapores de droga
queriendo más dejarlo
en misterio misterio tan misterio
como el que tu rostro sea
una imagen de el Greco
escapada de un cuadro
puesta a vivir en carne
puesta a vivir en trágico.
Una pálida llama
que el pintor toledano
intuyera en sus noches;
y tan bella le resultó la aparición
que sólo ya tu rostro expresó en su pintura
largo majestuoso mágico
luz patética honda
envuelta en unas sombras
como si fuesen manos.

Loca imbécil : el Amor me bautiza

(¡No se crean los que me hayan hecho dicho en internet lo mismo, que son tan originales como para diferenciarse de mujer bastante obtusa, de más de treinta años atrás en el tiempo, si son originales los criminales, tantos que Alejandra Pizarnik, todavía viva entonces cuando esto se escribía aquí en Madrid, pasó de la inexistente vanguardia en la que transcurrió su vida al cuaternario poético y sus citas, citas para menoscabar todavía más su persona si se puede, después de muerta que es gratis ningún obstáculo para ensuciar la memoria del que no puede defender ya ni eso ---me miro diciendo esto, y me veo yo más muerta que ella incluso en esto de poder defender tu memoria o tu lo que sea en este sucio mundo--- ya no vive, la mujer obtusa a la que le cupo el honor de ser mi primer gran amor platónico ella pensándose que la que tuviese el honor de amarla fuese una!)

Loca imbécil : El Amor me bautiza
Este es mi nombre auténtico si me viene de él;
y mi solo apellido.

Llamadme sin temor
(¡Ya os invité hace 35 años a esto que con tanta largueza tomáis para aplicarme!)
Porque no, no me insultan.
Regálanme amablemente los oídos;
sentirlo repetido
el nombre y apellido que me dio,
es apretarme el alma en abrazo ceñido
de fraternal amigo.

Loca Imbécil. Es bello su sonido;
de música venido;
de melodía vestida voy.
Llamadme Loca Imbécil por favor.
Llamadme Loca Imbécil desde hoy.

(De mi libro "Eccehomosexual" -- ¡¿Han visto? Si yo se lo pedí y todo! ¿Y me molesto ahora de que intuyéndome, intuyendo mi petición de más de treinta años viva, no de haberme leído, alguien-es decida-n cumplir con la misma? ¡¡Que también saliesen candidatos para cumplirme mis innúmeras otras, y buenas para mí, lago de peticiones de poder una ahogarse en los deseos incumplidos, en las esperanzas puestas en falso!!)

Begoña se llamaba, ahora he recordado su nombre. Para poder acercarme a ella tuve que dejarme violar por la cancerbera que la guardaba

Se ha caído una de las hojitas del cuadernillo amarillo en que te escribí, una de las hojitas aquí mezcladas con este manojo que ahora tomé, pero no está el resto del cuaderno.... ¿Cómo lo llamé?
Imposible recordar. Aquí dice: Una mujer bailaba sola, ¡y todo!, todo bailaba con aquella mujer. ... Este sentimiento que hacia ti me tira, no es ese básico instinto de retrete que ahora mismo domina a tu "jefa" o lo que sea esta camionera que te guarda para conducir a la otra amiga que os acompaña, ahí, a los lavabos... ¿Finalidad?
Yo quisiera besarte en las auroras,
mientras te miro ahora, sueño,
auroras, en todos los crepúsculos
sobre un lecho de flores tentadoras
un lecho clandestino, pero un lecho,
para nosotras solas....
Y ella bailaba sola

Ella Baila Sola - Lo Echamos a Suertes



Efectivamente, andando los días, recuerdo ahora, tuve que dejarme violar por la cancerbera que dije para que se me permitiera acercarme a... la que no era su posesión (de la "jefa", la cancerbera, o lo que fuera) no era de nadie; pero fue para mí. Aunque tuve que serlo yo primeramente de otra. Sí, esos líos tan retorcidos se gastan, no sólo gastaban, todos los mundillos clandestinos homosexuales, la heterosexualidad la responsable de cuanta mierda en el mundo colocando su polla, la heterosexualidad no es otra cosa que polla, poco pintan los chochos a más se pinten, o los pinten, o se dejen pintar como yo me dejé manosear por aquella nauseabunda, poco pintan los chochos en la heterosexualidad a más se crean los clítoris reinas de Saba a la cual ya sabemos chuleó Salomón.
Y fue para mí, yo de ella: aclaremos, esa noche.......
Etc. Importa más encontrar el cuadernito con los sentimientos que allí hubiere. Pues recordar, ni me acuerdo. Sé que yo la impacté más, pues ella lloró al despedirnos. A mí puede que se me cayese el mundo encima, pero no derramé ni una lágrima.
Prosigue la hojita, otra más (¡aparezca el cuaderno de a una en una!):
Yo quisiera besarte en las auroras,
por las espirales de tus cabellos negros
la luz rosada cuando diera el día
¡trenzándose con ellos!

La verde profundidad de tu mirada
(siempre me persiguieron los ojos verdes,
para mal más que para bien)
hace estragos en la población lesbiana...
Mujer mía.
Debo llamarte así, pues tú lo eres,
debo llamarte así pues tú lo quieres...
Mujer mía y de todos los demás.
Mujer:
La verde profundidad.