Ay si las palabras que se escriben nos cayesen a todos encima, no sólo a una ni dos, más Sibilas que Poetas por eso Poesas....

Pero claro, sólo pueden caerle encima, en este mundo, a los que escriben con sangre, a los que sus palabras no son meras palabras sino trozos, desgarraduras de la vida.
Aunque no os deis por tan satisfechos los que tomasteis lo sagrado de la Palabra en vano. De cada una que dijisteis se os pedirá cuentas, SANGRE SE OS HARÁ EN... LA VIDA, la verdadera Vida, esto de aquí no es más que un sucio remedo procurado por los tantísimos que se tomaron el Verbo en vano, usaron del Verbo en falso.

Y he venido aquí, a actualizar este diario con lo que anoche de madrugada me dejé por hacer en otro de mis diarios "Poesas y Poes@s I (Vos no está sola)", enlace: http://ofertopoesia.blogspot.com/2008/09/yo-limpiando-mis-viejos-apuntes-cuando.html

Un imposible para luthiers
Así debiera titularse el sueño del 30-12-1975 que en el enlazado diario arriba me dejé por contar. Y he aquí (subo incluso la página en taquigrafía en la que estaban anotados el que relato aquí y los dos, y otras cosas que hay en esta hojita, allí):
Sueño con un instrumento musical y las palabras que la taquigrafía usa para describir al mismo, y los dos garabatos del margen izquierdo intentando dibujarlo:
Una caja de violín flexionada por su boca de resonancia, el astil del mismo: Una sola cuerda en espiral cerrada que se hace ocho (no las siete notas de la música convencional o las doce de la dodecafónica) una cuerda por sonido fundamental, en lo que sería el cuerpo o soporte de este instrumento, ya dije: caja de violín un poco flexionada sobre sí. Esa sola cuerda en espiral cerrada que se hace ocho al llegar a la primera parte del cuerpo de este apenas doblado sobre sí violín, vuelven a tomar su forma espiral una por una en la segunda parte de la caja, para irse reuniendo todas otra vez en una sola cuerda que esta vez no es sola cuerda en espiral cerrada, como en el astil del extraño instrumento, sino ¡a modo de otro instrumento añadido! esta vez recordando, según el sueño, a una flauta. El viento y la cuerda reunidos en este imposible instrumento.

Luthiers, pónganse al tajo. A saber qué notas extrañísimas produciría tal instrumento. Además su música estaría basada no el nº mágico, o tan sagrado por la mística, siete, sino en el sensual ocho.

Y una frase que había en la parte de arriba de la hoja taquigráfica que recogió estos sueños de diciembre, final de año de 1975, y que aquí se ve tachada en rojo. Frase que como verso pasó a formar parte de uno de mis poemas... Seguramente en "Nunca muerta" o en una de las partes o libritos de que se compone el mismo titulada "10 de rosas rubíes corazones":
El baile es un olor
que con los dientes....

Tal vez este instrumento lo reproduciría, ese olor que con los dientes, u olor que se mastica, perfume tan hondo.
¿Sería un instrumento que reproduciría la sensualidad de los cuerpos danzantes?

Hermanita ¿Sería este extraño instrumento del sueño con el que yo te vi en otro sueño después de tu muerte y no la viola d'amore que yo creí? Las cuerdas de este instrumento no se elevan en el centro del mismo como en el caso de la viola d'amore sino que se deprimen, ensanchan al máximo ahí y deprimen en esa flexión del instrumento sobre sí.
Aquí una muestra de Vivaldi para viola d'amore, ese instrumento heptasónico, interpretada por Rachel Barton


¿Y la música octofónica sería algo así como la ortofonía. UN CORRECTOR DE VICIOS O CARENCIAS DEL SONIDO?
¡Pues en sensual música ortofónica todos enterrados!, esos personajes que mencionaba en el título: los que se tomaron la diosa Palabra en vano, como una baratija para efectuar las transacciones de sus tan oscuros “éxitos”

Begoña se llamaba... En la entrada de 17 del 7 que así empezaba, me lamentaba de las palabras que daba con toda seguridad por perdidas en mi laberinto

de cajones o de vida. ¡Pero no! Estoy contenta y no sé por qué de haber encontrado las palabras dedicadas a aquel nombre de mujer: Vegoia Begoña, nombre de tanta ibería, nombre precisamente de la diosa de diosas ibera: Vegoia, aquella que adoraron especialmente en Etruria y su enano compañero, niño-viejo compañero, Tages, Tajo, cual nuestro ibero río.

Precisamente así titulé este puñado de hojitas, palabras dedicadas a un nombre de mujer:

Un nombre de mujer

Tu rostro es una estalactita
(nuevamente desde aquí te canto)
sagrada y lenta
....cayendo
....tan despacio
entre la oscuridad perenne
de un abrazo hierático:
Tu cabello
suavemente enmarcándolo,
dos manos seda oscura
o sombra de dos manos
recogiéndolo tétricas
trágico retornándolo,
dos manos largas sombras.

Tu cabello;
dos manos;
tu rostro estalactita
sereno triste mágico.
Es como si mirase un retrato de el Greco
el mirar tu retrato.
Pareces más modelo o persona-ficción
que rostro exacto.
Es misterio-belleza,
inquietante misterio
que intranquiliza más por estético
que es más patético por ello,
lo que encierra ese abrazo:
dos manos seda oscura
suavemente enmarcándolo.
Un misterio muy triste.
Y una belleza... acaso
tan dolida.
Pero tal vez acaso.
El rostro no es quizá
el espejo del alma
...sino a ratos.

Tu rostro es una estalactita
sagrada lenta
cayendo
tan despacio.
¿Hay lentitud, o aplomo?
serenidad en tu postura.
Como si estuvieras
muy segura de algo.
Por saber qué es ese "algo"
y a qué profundidad se encuentra
daría esta comodidad de las llanuras
que oculta su temor a los abismos
diciendo que no existen,
daría esta comodidad marchándome
espeleóloga a explorar las simas.
Espeleóloga: Ente atormentado
a la búsqueda de la Mujer más honda,
del más mortal abrazo,
a la busca del misterio del alma
con más celo guardado.
Tan misterio misterio, tan misterio,
que hasta nunca tú misma has descifrado
y te envuelves en vapores de droga
queriendo más dejarlo
en misterio misterio tan misterio
como el que tu rostro sea
una imagen de el Greco
escapada de un cuadro
puesta a vivir en carne
puesta a vivir en trágico.
Una pálida llama
que el pintor toledano
intuyera en sus noches;
y tan bella le resultó la aparición
que sólo ya tu rostro expresó en su pintura
largo majestuoso mágico
luz patética honda
envuelta en unas sombras
como si fuesen manos.

Begoña se llamaba, ahora he recordado su nombre. Para poder acercarme a ella tuve que dejarme violar por la cancerbera que la guardaba

Se ha caído una de las hojitas del cuadernillo amarillo en que te escribí, una de las hojitas aquí mezcladas con este manojo que ahora tomé, pero no está el resto del cuaderno.... ¿Cómo lo llamé?
Imposible recordar. Aquí dice: Una mujer bailaba sola, ¡y todo!, todo bailaba con aquella mujer. ... Este sentimiento que hacia ti me tira, no es ese básico instinto de retrete que ahora mismo domina a tu "jefa" o lo que sea esta camionera que te guarda para conducir a la otra amiga que os acompaña, ahí, a los lavabos... ¿Finalidad?
Yo quisiera besarte en las auroras,
mientras te miro ahora, sueño,
auroras, en todos los crepúsculos
sobre un lecho de flores tentadoras
un lecho clandestino, pero un lecho,
para nosotras solas....
Y ella bailaba sola

Ella Baila Sola - Lo Echamos a Suertes



Efectivamente, andando los días, recuerdo ahora, tuve que dejarme violar por la cancerbera que dije para que se me permitiera acercarme a... la que no era su posesión (de la "jefa", la cancerbera, o lo que fuera) no era de nadie; pero fue para mí. Aunque tuve que serlo yo primeramente de otra. Sí, esos líos tan retorcidos se gastan, no sólo gastaban, todos los mundillos clandestinos homosexuales, la heterosexualidad la responsable de cuanta mierda en el mundo colocando su polla, la heterosexualidad no es otra cosa que polla, poco pintan los chochos a más se pinten, o los pinten, o se dejen pintar como yo me dejé manosear por aquella nauseabunda, poco pintan los chochos en la heterosexualidad a más se crean los clítoris reinas de Saba a la cual ya sabemos chuleó Salomón.
Y fue para mí, yo de ella: aclaremos, esa noche.......
Etc. Importa más encontrar el cuadernito con los sentimientos que allí hubiere. Pues recordar, ni me acuerdo. Sé que yo la impacté más, pues ella lloró al despedirnos. A mí puede que se me cayese el mundo encima, pero no derramé ni una lágrima.
Prosigue la hojita, otra más (¡aparezca el cuaderno de a una en una!):
Yo quisiera besarte en las auroras,
por las espirales de tus cabellos negros
la luz rosada cuando diera el día
¡trenzándose con ellos!

La verde profundidad de tu mirada
(siempre me persiguieron los ojos verdes,
para mal más que para bien)
hace estragos en la población lesbiana...
Mujer mía.
Debo llamarte así, pues tú lo eres,
debo llamarte así pues tú lo quieres...
Mujer mía y de todos los demás.
Mujer:
La verde profundidad.