Ni Dios fue más profeta ni estuvo más en su tierra. Digo de León en esas páginas fotocopiadas con un trabajo de él y alguna frase verso de mi aporta-

ción. Donde él dice aquello que hubiese podido suscribir de lo más, Alejandra, yo también (y de hecho Alejandra en aquella maravilla sobre Poesis --nada de la petarda parásita poesía-- la que no quiso describir a la misma y dio su más exacta definición, de Poesis y sus cantores, poesos ahorcados, Poesas bastante más quemadas todavía por lo Sibilas, mentes de dios: Intensa necesidad de verdad. Libertar la fuerza visionaria y mantener un aplomo extraordinario en la conducción de esa fuerza) : Los presagios de los grandes poetas se hacen realidad
Y no digamos si Poesas Sibilas
Ni Dios fue más profeta ni estuvo más en su Tierra: esa luz por mis huesos cuando pronuncio la palabra Tierra, que tú mi patético Amor mío. Recobrando para la palabra "patético" su añeja y acertada definición: aquello capaz de mover el alma con o por su sensibilidad de garra desmedida, yo tu patética garra que impresionaría al mundo de su vehemencia si éste tuviese un solo cuello y estuviese cerca de él su zarpa.

Y ya que estamos aquí y nadie nos leerá. ¿Por qué no nos demoramos en reescribir otra página inescrita de esta quijotesca muerte de todo lo mejor por las cárceles de Sevilla, qué maravilla y olé, o por los Pirovanos bonaerenses?
Dice el amigo poeso León ahí (y remarquemos POESO, cual ellos, poesos o no, gustaron joder de lo lindo con su delincuente terminito: poetisa) :
Hay que matar al rico y al pobre para que nazca el hombre.
¡Date! Pie: ¿Y a cuántos, quiénes, hubiera que matar para que naciese la Mujer,
ésta sí que la pobrecita puede darse por inexistente desde el mismísimo Fíat lux tan cojonudo cual dícese, pues dioso, macho, espíritu pito, falo, polla, se propala mediante escocidas barbas por todas las misérrimas culturas? ... Aunque quizá sólo hiciese falta matar a los que dice ahí León: matar al rico al pobre; pero tan mal-dice, tan mal-dice pues no maldice: ¡HABRÍA QUE MATAR SÓLO AL RICO!, QUE LO DE POBRE ES SÓLO PASIVA CONDICIÓN, NADIE ENTRA A FORMAR PARTE DE ESE GRUPO POR GUSTO O PROPIA DECISIÓN, NI SIQUIERA AQUELLOS CRISTIANOS DE LOS CUALES SE PROPALASE ALGO TAN IMPROPIO, TAN DENTRO SÓLO DE LAS CABEZAS DE LOS DESQUICIADOS, VERDADEROS ENFERMOS MENTALES CUAL BUDA O JESUCRISTO. Aunque como siempre los enfermos mentales pueden enseñar a los que no tienen derecho a estar vivos, o sea ricos y otras castas de criminales, algo que les hubiese venido muy bien aprender antes de que se les terminase esta exigua vida: QUE MÁS LES HUBIESE VALIDO INGRESAR EN LA CASTA PROCURADA POR SUS CRÍMENES, POBREZA, PARIAS, QUE EN AQUELLA POR ENTRAR EN LA CUAL Y NO SALIR DE ELLA COMETIERAN TODOS SUS ATROPELLOS, EN LA INEXISTENTE RALEA DE LOS RICOS, ¿ESOS QUE DE QUE VIVIERON, NO VIVIRÁN MÁS? PUES ÉSOS, ESO.
¿Únicamente muerto el rico nacerá la Mujer, el verdadero hombre? Parece ser que así será. LA MUJER EL MEJOR HOMBRE: Mi consigna de siglos, todavía impublicada, SI HA EXISTIDO Y EXISTE FEMINISMO EN EL MUNDO DEGRACIADOS HIJOSDEPUTA TÍOS MARICONES... DADO LO MISÓGINOS, SIEMPRE DADO LO MISÓGINOS.

Habíamos venido aquí ahora a realizar otra cosa, subir imágenes del texto de León Felipe que puse de epílogo a mi "Reescribir el Quijote de la muerte

de...."; pero como manda carayo o sea Windows, manda informática con todas sus appels de newton o sus peras Línux. Pues yo por mí misma, sin la "abreviatura" que supone informática (eso dice la pléyade de descerebrados novelistas, lo que les salvó a ellos la vida de la obra, valiente obra y valiente colección de pedantes y se necesita ser descerebrado para leer línea que escriban, lo que les salvó esto de la.... LENTA PETARDA ENTRETENEDORA PIERDEVIDAS DESTROZAOBRAS INFORMÁTICA, lo que salvó a unos mierdas cuanto a una jode, también zancadillea) teclearé aquí algo que viene de lo que más al pelo y escrito también 2002, en ese libro del que llevamos trascrita alguna página en "Solo veo rosas 2":

Imprescindible oración de nuestra época
Padre nuestro que estás en los Windows,
¡o Madre!,
tú nos libres de las cancelillas tan pesadillescas,
pues no hay mayor tropiezo para alguien que escribe
que ser zancadilleado por las mismas... gates,
en nuestras propias narices y ante las del mundo.
¡Qué pérdida de tiempo!
¿Quién nos abrirá entonces, a qué nos abriremos?
¡Y al sr. Einstein le modificaron los formularios de hacienda pues no los entendía,
corrido el sistema recaudador de impuestos de los EEUU
por no hacerse comprender por mente tan preclara!
¡Que me modifiquen el Windows Madre mía que por ahí te asomas!
Estoy yo más en mi derecho de exigir esto que aquello el de las patentes de Berna,
todo el mundo de su secretario, o autora de sus cinco artículos mirábilis esposa
la desgraciada Mileva.
Yo sólo necesito realizar una tarea que se ha mostrado tan inservible
desde que nuestros antepasados cavernícolas decoraban paredes de sus habitáculos,
como poner símbolos que expresen lo que se siente
sobre todo ante situaciones tan desconcertantes
como no poder utilizar al instante algo diseñado para esa rapidez de nuestros días...
Y encima a la Cancela se le abre el sol cada mañana
sobre lo deslumbrante en auge de sus cuentas,
y bien pudiera revisarse los goznes que chirrían
y otros defenestrantes ventanucos de su sistema.
Mientras, al cavernícola de Altamira o Guisando prehistórico
se le pone en duda hasta la legalidad de su existencia:
O los cántabros castellanos de hoy para timar al orbe, fueron;
¡o también el sr. Windows, amén de algún francés extraviado
o anglo nacido por error en Iberia!,
los responsables de la autoría.
¡Válgame el Windows que abrió la Cancela
(cual el que abriese en canal a Pandora,
o la caja pirotécnica de Zeus, o sea Tinia, valenciá pamplonica)
lo cual no me vale,
ni como Gate que se defenestró a sí por su propia ventana!
Lo malo es que todos, o sólo los idiotas, fuimos los despanzurrados,
ya vimos lo que les "soluciona la vida" a los inteligentes, sinónimo de novelistas,
mientras el Gate cayó de pie como la madre que lo parió
ambos mallando al tejado del dólar, ¡qué pollas de cinc Hollywood!

He modificado el puto final.
Cómo dejaría yo quieto el término
lábil escurridizo como viejo hipócrita verde semen...
enfermo entonces, por la coloración.